جميع فصول : الفصل -الفصل 50

  ألينور يدخل الطبيب بخطوة سريعة، ملفه في يده. وجهه محايد، مهني، لا يبوح بشيء. قلبي يتسارع، مستبقاً قلبه، يخفق بقوة في أذني. مارثا، الجالسة على الكرسي بجانب سريري، تعدل ظهرها قليلاً، تستقيم. وميض توجس يمر في نظراتها، رغم محاولتها إخفاءه. "أخبار سارة، آنسة كولمان." يعلن مخاطباً إياي، مستخدماً الهوية المؤقتة التي أصبحت درعي. "الفحوصات الأخيرة مقنعة. الطفلان مستقران تماماً، حالتك العامة تحسنت بشكل ملحوظ. يمكننا إخراجك اليوم بالذات. ستحتاجين إلى راحة تامة، تغذية مناسبة، ومتابعات منتظمة في العيادة، لكن يمكنك مغادرة المستشفى." نَفَس، دافئ ومحرر، يفلت من صدري. لم أعد مضطرة لتحمل رائحة المطهر المستمرة هذه، هذا الضوء الشاحب، هذا الانطباع بالتوقف خارج الزمن. تضع مارثا يداً على ساعدي.

     سابرينا   تنزلق السيارة في الممر، صامتة كشبح. أطفئ المحرك وأبقى للحظة في الظلام، أنظر إلى واجهة منزلنا. تبدو طبيعية جداً، هادئة جداً، مضاءة بمصابيح الرواق التي برمجتها. قفص جميل.   رائحته ما تزال على بشرتي، مزيج عنيد من عطره والعرق البارد. أحمل أيضاً عليّ وزن خيبته، عباءة غير مرئية وثقيلة. لكن فوق كل هذا، هناك شيء آخر: التاريخ. بعد أسبوع. لقد حدد الموعد التالي. لم يتركني للأبد. لقد منحني فرصة لأكفر عن ذنبي. رعشة ترقب، حادة وعصبية، تسري في عمودي الفقري.   أدخل. المدخل تفوح منه رائحة الباركيه الملمع والزهور الطازجة التي رتبتها عاملة التنظيف. إنه نظيف، مرتب، ميت. 

سابريناأصابعه تترك شعري فجأة وتنزل ببطء على طول عنقي. المسار حارق، يترك أثراً من نار. تتوقف على النبض المجنون عند قاعدة حلقي، تتأخر هناك عمداً، تقيس إيقاع خوفي وإثارتي الممزوجتين. ثم تنزلق يده تحت ثنية فستاني، تجد كتفي العاري. يقشعر الجسد كله، رعشة بدائية تنتشر في موجات متحدة المركز على كل صدري، على ذراعيّ."أنا لا أتأرجح." أهمس، الجفون مغمضة، مستسلمة للشد الذي لا مفر منه والذي يفقدني توازني نحو الخلف، نحو الهاوية."إذن أثبتي ذلك." يقول، وصوته تحدٍ. "أثبتيه بجلدك، بعظامك، بالدم الذي يخفق في عروقك. ليس بكلمات رخيصة."قبلته ليست قبلة. إنه اعتداء كامل. لا يوجد أي نعومة استكشافية، أي بحث عن الموافقة، أي تردد. إنه استيلاء على أرض. شفتاه تسحقان شفتيّ بقوة تجعلني أتراجع خطوة إلى الوراء. الطعم مألوف، هو، تبغ خفيف، بقايا قهوة مرة، لكنه مشوه بمرارة الشجار، بغضب الأيام الماضية. أرد بنفس التوحش. أسناني تجد شفته السفلى، تضغط عليها بقوة، ليس بما يكفي لتنزف، بما يكفي لتؤلم. أنين رضا عميق يتدحرج في حلقه. يداي تتشبثان بطرفي قميصه، ليس لدفعه بعيداً، بل لجذبه أقرب، أقرب، لإلغاء أي مسافة بيننا، للقتال ج

سابريناإصبعه يرسم أشكالاً غائبة على طاولة الفورميكا الباردة في غرفة الفندق، مختلفة تماماً عن المرة السابقة. تلك كانت غرفة نظيفة، شبه لائقة. هذه تفوح منها رائحة العفن القديم واليأس الرخيص، رائحة تتسلل إلى الملابس وإلى الروح. المتعة الجسدية المحمومة من لقائنا الأخير تلاشت بالكامل، تاركة مكانها جواً ثقيلاً من التآمر الجنائزي. التوتر لم يعد جنسياً، لم يعد ذلك التيار الكهربائي بين جسدين. إنه مالي. وقتلي. بحت."الأمر يطول يا سابرينا." صوته خيط مسطح، رفيع، بدون غضب هذه المرة، لكن بضجر خطير، بضجر رجل على حافة الهاوية. لا ينظر إليّ، لا يرفع عينيه. ينظر إلى يديه كأنهما تحملان بالفعل ثقل الذهب الذي نطمع فيه، كأنه يرى الدم عليهما مسبقاً. "يطول كثيراً.""أعرف." أقول، محاولة الحفاظ على صوتي ثابتاً، متحكماً. "أعرف ذلك. لكن الأمور يجب أن تبدو طبيعية. اختفاء مفاجئ، ثم آخر بعده مباشرة... هذا يجذب الانتباه. هذا يثير الأسئلة.""الانتباه؟" يرفع عينيه أخيراً ويثبتهما في عينيّ. إنهما باردتان، حاسبتان، خاليتان من أي دفء. "الانتباه، لقد جذبناه بالفعل عندما اختفت السمينة. ابنتك لاحظته، أليس كذلك؟ الزوج لاحظه؟

ألينورالصمت يغلفني، لكن هنا، ليس صمت فندق مبتذل. إنه صمت متوارث. إنه منسوج في الستائر الحريرية الثقيلة، مطعّم في الخشب الداكن، مكتوم بالسجاد الشرقي الذي يبتلع كل خطوة. إنه يسود في هذا المنزل الذي ليس إيجاراً، بل عودة.منزل مارثا.أفهم ذلك بمجرد الدخول. الرجل المسن الذي يستقبلنا على العتبة ليس خادماً مؤقتاً. عيناه تدمعان عندما يلتقي بنظرات مارثا."سيدة مارثا. مرحباً بك في المنزل."صوته يرتجف قليلاً."كل شيء تم تحضيره حسب تعليماتك. الغرف في الطابق الأول، كما في السابق."تضع مارثا يداً على ساعده، حركة حميمية مذهلة."شكراً يا تشارلز. لقد اشتقنا إليك."ندخل. البهو الهائل ليس فقط واسعاً ومضيئاً؛ إنه مأهول بأشباح أنيقة. صور في إطارات ذهبية تتابع تقدمنا. أتعرف على نظرة مارثا الثاقبة، أصغر سناً، على إحداها. رجل بشارب رمادي، والدها، على أخرى. هذا المنزل ليس ملجأ. إنه حصن. حصنها."عائلتي بنت هذا المنزل." تقول ببساطة، كأنها تقرأ أفكاري. "نصف المدينة، حرفياً أو مجازياً، كانت ملكاً لعائلتي. ما يزال قليلاً منها ملكاً لي."لا تحتاج أن تقول أكثر. المدينة تعرفها. ليس كزبونة متحفظة، بل كوريثة. عدم الكش