All Chapters of De la porcherie au trône : Chapter 61 - Chapter 70

AltagraciaLes jours qui suivent sont un supplice. Chaque matin, je me réveille en me demandant si c'est aujourd'hui que tout va basculer. Chaque soir, je m'endors épuisée, le corps brisé, l'esprit en lambeaux.Mon ventre est si énorme maintenant que je ne peux plus voir mes pieds. Ma peau est tendue à craquer, parcourue de vergetures violettes qui ressemblent à des éclairs pétrifiés. Je passe des heures devant le miroir, à contempler cette silhouette qui n'est plus la mienne, cette femme déformée que je ne reconnais plus.Thiago vient me voir deux fois par jour. Le matin, avant ses réunions, il s'assied au bord de mon lit et pose sa main sur mon ventre. Le soir, après ses obligations, il revient et reste plus longtemps, parfois jusqu'à ce que je m'endorme. Il ne parle pas beaucoup, mais sa présence est devenue indispensable, une ancre dans la tempête qui fait rage en moi.Un soir, il arrive avec un plateau chargé de nourritures étranges. Des viandes saignantes, presque crues, disposé

 AltagraciaLes contractions commencent au milieu de la nuit, alors que la lune est pleine et énorme derrière les vitres du Palais.La première me réveille en sursaut. Je dormais d'un sommeil agité, peuplé de rêves confus où des loups noirs couraient à travers des forêts infinies, et soudain, une douleur fulgurante me traverse le ventre, une lame chauffée à blanc qu'on enfoncerait dans mes entrailles.Je me redresse dans mon lit, les mains agrippées aux draps. La sueur perle sur mon front, coule entre mes omoplates, trempe le tissu léger de ma chemise de nuit. J'attends, le souffle court, le cœur battant. Quelques secondes de répit, et puis la douleur revient, plus forte, plus longue, une vague gigantesque qui m'emporte et me broie.Je tombe de mon lit. Mon corps heurte le marbre froid du sol avec un bruit mat, mes genoux s'écor

 Je les serre contre ma poitrine, contre mon sein gauche, là où bat mon cœur. Ils sentent les battements, je le vois. Leurs petits corps se détendent, leurs cous se détournent, leurs museaux s'enfoncent dans le tissu, cherchant ma chaleur, mon odeur, mon lait.— On y va, je leur murmure d'une voix étranglée. On va vous trouver un endroit sûr. Maman va vous protéger.Je jette un dernier coup d'œil à la salle d'accouchement. Les machines continuent de biper dans le vide. Le docteur Vargas gît toujours sur le sol, inconscient. Les lampes chirurgicales projettent leurs halos blafards sur la table vide, les draps ensanglantés, les instruments éparpillés.Je repère la porte dérobée, celle que j'avais remarquée lors de ma première visite prénatale, dissimulée derrière un paravent en plastique ble

AltagraciaLes semaines passent, et je vis une double vie épuisante qui me broie lentement, jour après jour, nuit après nuit.Le jour, je nettoie les sols du Palais à genoux. C'est ma sentence, ma pénitence, mon châtiment pour avoir osé mentir au Président. On m'a donné un seau en fer-blanc, une brosse en chiendent, des chiffons usés jusqu'à la trame, et on m'a assigné les couloirs les plus fréquentés, ceux dont le marbre blanc se salit le plus vite. Les domestiques passent, les gardes passent, les dignitaires passent, et tous me voient à genoux, les mains dans l'eau sale, en train de frotter.Je frotte jusqu'à ce que mes mains saignent. L'eau savonneuse s'infiltre dans les crevasses de ma peau, brûle les plaies ouvertes, fait gonfler mes articulations. Mes paumes sont couvertes d'ampoules qui éclatent, se reforment, éclatent encore. Mes doigts se déforment, se tordent, deviennent des serres rouges et boursouflées qui n'ont plus rien d'humain.Je frotte jusqu'à ce que mes genoux soien

Je me lève, marche jusqu'à la fenêtre, pose mon front contre la vitre glacée. Mon souffle embue le verre, dessine un halo de buée qui masque les étoiles.— Elle a menti, je répète à voix haute, comme pour me convaincre moi-même. Elle a menti, et elle paie pour son mensonge. Point final. Je ne veux plus penser à elle.Mais la nuit, quand je m'endors enfin dans mes draps de soie, seul dans mon immense lit présidentiel, je rêve d'elle.Je rêve de ses yeux noirs, immenses, insondables, qui me fixent avec une intensité brûlante. Je rêve de son odeur de jasmin et de fleur d'oranger, cette odeur qui m'enivrait, qui me rendait fou, qui me faisait perdre le contrôle. Je rêve de son corps sous le mien, de sa peau contre ma peau, de ses mains griffant mon dos, de ses soupirs dans mon oreille.Je me réveille en sueur, le souffle court, le cœur battant à tout rompre. Mes draps de soie sont trempés, emmêlés autour de mes jambes. Mon loup gronde en moi, frustré, furieux, incompris.— Cherche-la. Tro