All Chapters of Après le divorce il est devenu obsédé : Chapter 111 - Chapter 120

Chapitre 112XimenaLa salle de bal de la fondation Salazar est baignée d’une lumière dorée, tamisée par les grands lustres en cristal suspendus au plafond. Leurs milliers de facettes capturent la moindre lueur et la renvoient en éclats mouvants sur les murs blancs, sur les colonnes de marbre, sur les robes des invitées. Des guirlandes de fleurs fraîches – des lys blancs, des orchidées mauves, des roses pâles – courent le long des balustrades, leurs pétales délicats frôlent les épaules nues des femmes, leurs parfums sucrés se mêlent à celui du champagne et des parfums chers. Le parquet ciré brille, reflète les pas des danseurs, les talons qui claquent, les robes qui tournoient. La musique est douce, un quartet de jazz joue dans un coin, des standards lents, des ballades mélancoliques, des notes de piano qui s’élèvent comme des soupirs.Nous sommes entrés séparément. C’est Gael qui l’a voulu, par discrétion, pour ne pas alimenter les rumeurs, pour ne pas braquer Santiago. « Je passerai

Chapitre 114XimenaLe téléphone vibre sur la table de la cuisine. La lumière du matin est douce, dorée, elle entre par la fenêtre au-dessus de l’évier, éclaire les carreaux de faïence bleue, les ustensiles en cuivre suspendus au mur, les tasses alignées sur l’étagère. L’odeur du café fraîchement moulu flotte, mêlée à celle du pain grillé et de la confiture maison. Ma mère est assise en face de moi, une tartine beurrée à la main, un sourire en coin sur les lèvres.Elle a déjà lu les journaux. Ils sont posés sur la table, ouverts à la page des arts, les titres noirs, gras, accrocheurs.« Les Montemayor se réconcilient ? »« Une danse, une robe bleu nuit, et des regards complices. »« Ximena Salazar et Gael Montemayor, ensemble au gala de la fondation. »Les photos sont là, plein page, en couleur, les flashes des photographes, la lumière des lustres. Nous sommes figés sur la piste de danse, sa main sur ma taille, ma tête sur son épaule, nos corps qui se balancent, nos yeux fermés. Une a

Chapitre 116XimenaLe marché de Coyoacán est une fourmilière, même à cette heure matinale. Les étals sont déjà montés, les marchands crient leurs prix, les odeurs de coriandre, de citron vert, de piment, de mangue mûre flottent dans l’air, mêlées à celles du café fraîchement moulu et des tortillas chauffées sur des comals en fonte. Les couleurs explosent – les rouges des tomates, les oranges des papayes, les verts des avocats, les jaunes des citrons. Des femmes en tablier disposent des fruits en pyramides parfaites, des hommes pèsent des épices sur des balances à plateaux, des enfants courent entre les jambes des adultes, leurs rires aigus comme des cris d’oiseaux.Je marche au côté de Gael, son épaule frôle la mienne, nos mains ne se touchent pas. Il porte un simple t-shirt blanc, un jean, des baskets. Ses cheveux sont en bataille, une mèche tombe sur son front, il la repousse machinalement. Il tient un panier en osier, comme le mien, acheté la veille chez un vendeur du marché. Il r

Chapitre 118SantiagoLe café El Olivo est presque vide à cette heure. La lumière de l’après-midi est douce, dorée, elle filtre à travers les feuilles du jacaranda centenaire, projetant des ombres mouvantes sur les dalles de pierre, sur les tables en fer forgé, sur les géraniums rouges alignés contre le mur. Les guirlandes lumineuses sont éteintes, elles pendent, inertes, comme des lianes mortes. Quelques clients sont attablés, un vieil homme qui lit son journal, une jeune femme avec un ordinateur portable, un couple qui se tient la main en silence. La serveuse essuie des tasses derrière le comptoir, le bruit de la vaisselle tinte, rythmé, apaisant.Je suis assis dans un coin, dos au mur, face à l’entrée. Un café noir refroidit devant moi, je n’y ai pas touché. Mes mains sont posées sur la table, mes doigts entrelacés. Mes yeux sont fixés sur eux, sur lui, sur elle.Ils sont à une table plus loin, près de la fontaine. Elle est en face de lui, ses mains posées sur la table, ses doigts

Chapitre 120XimenaLa chambre est plongée dans la pénombre. La lampe de chevet est allumée, sa lumière jaune, tremblante, qui éclaire le carnet ouvert sur mes genoux, mes mains posées sur les pages, mes doigts qui tiennent le stylo. Les draps sont froissés, l’oreiller est doux, la couverture est remontée jusqu’à ma taille. Dehors, la rue est silencieuse, seuls les grillons chantent, un bruit lancinant, régulier, qui rythme la nuit.Je viens de fermer la porte. Je viens de le quitter. Gael, dans la petite maison, rue Francisco Sosa. Nous avons passé la soirée ensemble, à parler de tout et de rien, à regarder la télévision, à écouter de la musique. Il n’a rien tenté. Il n’a pas essayé de m’embrasser, de me prendre la main, de se rapprocher. Il était là, présent, doux, patient. Et moi, j’étais bien. Apaisée. Presque heureuse.C’est étrange, cette sensation. Ce mélange de légèreté et de peur, de confiance et de doute, d’espoir et de crainte. Je voudrais me laisser aller, lui faire confia