All Chapters of Après le divorce il est devenu obsédé : Chapter 121 - Chapter 130

Chapitre 121GaelLe train glisse sur les rails andalouses dans un bourdonnement continu qui berce les pensées, les efface, les remplace par des images fugaces – des oliviers argentés qui défilent derrière la vitre, des collines ocres, des villages blancs accrochés aux crêtes comme des nids de pierre, des champs de tournesols fanés, leurs têtes noires inclinées vers le sol. La lumière de l’après-midi est douce, dorée, elle entre par le hublot, caresse mes mains posées sur mes genoux, éclaire le siège vide à côté de moi. Elle est allée chercher des cafés, au bar du wagon. Je l’attends.Mes doigts tremblent légèrement, je les regarde, ces mains qui ont signé des contrats, qui ont fermé des portes, qui n’ont jamais su s’ouvrir. Aujourd’hui, elles tremblent. De peur, d’espoir, d’impatience. Un an. Un an depuis mon retour à Madrid, depuis la liquidation du penthouse, depuis les séances de thérapie, depuis les lettres, les nuits sans sommeil, les jours à espérer. Un an depuis que j’ai décid

Chapitre 123XimenaIl est à genoux devant moi.La lumière de la bougie éclaire ses épaules, ses cheveux, ses mains posées sur ses cuisses. Le tapis est épais sous ses genoux, la laine ivoire, douce, un peu rêche sous le poids de son corps. La fontaine murmure au loin, l'eau qui coule sur les carreaux de faïence bleue et jaune, un bruit apaisant, régulier, qui semble rythmer le temps, qui semble vouloir apaiser les cœurs. Les rideaux de soie bougent doucement dans la brise, leurs franges dansent, légères, presque irréelles, leurs ombres mouvantes glissent sur le sol, sur le lit, sur le bois du baldaquin. L'odeur de la cire d'abeille flotte, douce, sucrée, mêlée à celle des orangers en fleur dans la cour.Il a dit : « Je veux passer ma vie à te mériter. »Pas « épouse-moi ». Pas « reviens ». Pas « je t'aime ». Juste « je veux te mériter ». Comme si l'amour était un chemin, non une destination. Comme si sa présence à mes côtés était un privilège qu'il devait gagner, non un dû qu'il pouv

Chapitre 125SantiagoLe patio est baigné de soleil. La lumière de l'après-midi est chaude, dorée, elle coule sur les dalles de pierre usées par des générations de pas, sur la fontaine qui murmure, son eau claire qui scintille comme des diamants liquides, sur les bougainvilliers qui flamboient, leurs fleurs magenta si vives qu'elles semblent électriques, presque irréelles. Les colibris butinent les hibiscus, leurs ailes invisibles à force de battre vite, un bourdonnement grave, un frémissement, leurs gorges vibrantes comme des flammes vertes et rouges. L'odeur du jasmin flotte, sucrée, entêtante, mêlée à celle de la terre humide arrosée le matin même, à celle des orangers en fleur dont les pétales blancs jonchent le sol, formant un tapis parfumé.Je suis debout près de la fontaine, les mains dans les poches, les épaules légèrement voûtées. Mes doigts sont serrés sur le tissu, les jointures blanches. Mes yeux sont fixés sur la grille, sur l'allée bordée de jacarandas, sur la rue pavée

Chapitre 127XimenaLa porte en acajou massif s'est refermée derrière nous. Le bruit a été sourd, étouffé, comme un point final, comme un couvercle qu'on rabat sur un cercueil. Je suis dans le couloir, à côté de Gael. Ses doigts sont entrelacés avec les miens, ses jointures sont blanches, il serre trop fort. Je ne dis rien. Je serre aussi.Le couloir est long, blanc, les murs nus, le sol en marbre noir. Nos pas résonnent, lourds, réguliers. Les tableaux de maîtres nous regardent passer, leurs yeux peints, fixes, indifférents. Des Goya, des Velázquez, des visages sévères, des costumes sombres, des regards qui jugent. Je ne leur prête pas attention. Je ne vois que lui.Dans l'ascenseur, il relâche ma main. Il s'appuie contre la paroi capitonnée de velours grenat, ferme les yeux, respire profondément. Sa poitrine se soulève, s'abaisse. Ses mains sont posées le long de son corps, ouvertes. Il ne tremble pas. Il est calme. Apaisé. Comme après une tempête, quand le vent tombe, que les nuage

Chapitre 129GaelLa salle de presse est bondée. Des rangées de chaises en plastique blanc, serrées, inconfortables. Des journalistes de toutes les rédactions, les grands titres nationaux, les chaînes de télévision, les radios, les sites internet. Des visages tendus, des regards avides, des mains qui prennent des notes, qui tapent sur des ordinateurs portables, qui tiennent des micros. La lumière des projecteurs est blanche, crue, elle m'éblouit, elle chauffe mon visage, mes épaules. L'odeur du café refroidi flotte, mêlée à celle du papier, de l'encre, de la sueur.Je suis debout derrière le pupitre en bois clair. Mes mains sont posées à plat sur la surface, les doigts écartés. Le bois est froid, lisse, un peu rugueux sous mes paumes. Je respire profondément. Mon cœur bat calmement, un rythme régulier, presque apaisant. Je ne tremble pas. Je ne suis pas seul dans la salle, mais je suis seul face à eux.Ximena n'est pas là. Je ne lui ai pas demandé de venir. Je ne veux pas qu'elle assi