Alle Kapitel von ICH KAUFTE MIR EINEN GIGOLO UND ER WAR EIN MILLIARDÄR: Kapitel 551 – Kapitel 560

~ NICOLÒ ~Der Schrei weckte mich.Laut, schrill, beladen mit Schmerz und Entsetzen.Ich setzte mich sofort im Bett auf, mein Herz raste, für einen Moment völlig orientierungslos. Wo war ich? Das Zimmer war dunkel, nur beleuchtet vom schwachen Schein der Laterne, die auf der Kommode brannte.Dann erinnerte ich mich. Biancas Zimmer. Ich war geblieben, weil sie darum gebeten hatte. Weil sie verängstigt war und Schmerzen hatte.Ein weiterer Schrei, diesmal gedämpfter, als würde sie versuchen, ihn zu unterdrücken.Ich sah zur Seite und sah Bianca sich unter den Decken wälzen, ihr Kopf bewegte sich von einer Seite zur anderen, ihre Finger klammerten sich fest an die Laken.„Nein, nein, nein", murmelte sie, ihre Stimme kam verzweifelt heraus. „Bitte, nicht..."Albtraum.„Bianca", rief ich sanft und berührte ihre Schulter. „Bianca, wach auf. Es ist nur ein Traum."Sie antwortete nicht. Sie wälzte sich weiter, ihre Worte wurden unzusammenhängender, gequälter.„Bianca!", sagte ich lauter und s

~ BIANCA ~Die Stille im Auto war erdrückend. Nur das Geräusch des heulenden Windes draußen, der das Fahrzeug gelegentlich mit besonders heftigen Böen erschütterte.Ich sah, wie Nico versuchte, den Schlüssel erneut zu drehen. Der Motor machte ein erbärmliches Klicken, sprang aber nicht an. Er versuchte es noch einmal. Gleiches Ergebnis.„Verdammt", murmelte er und schlug frustriert auf das Lenkrad.Dann drehte er sich um und fummelte an den Bedienelementen des Armaturenbretts herum, versuchte, die Heizung anzuschalten.Nichts passierte.„Die Heizung funktioniert auch nicht?", fragte ich und spürte bereits, wie die Kälte einzudringen begann, jetzt, da der Motor tot war und keine Wärme mehr erzeugte.„Ohne laufenden Motor gibt es keine Möglichkeit, das Heizsystem zu versorgen", erklärte Nico, seine Stimme angespannt. „Alles hängt vom laufenden Motor ab."Ich zog meine Jacke enger um meinen Körper, aber ich konnte schon spüren, wie die Kälte durch die Kleidungsschichten drang. Meine Fing

~ MIA ~Die Frau hinter der Rezeption verdrehte die Augen so dramatisch, dass es fast komisch war.„Wunderbar", sagte sie, ihre Stimme voller Verzweiflung und etwas, das verdächtig nach Sarkasmus klang. „Denn ich suche sie auch. Und Nico."Ich blinzelte, einen Moment lang völlig verwirrt. Ich sah zu Dante, der genauso verloren wirkte, dann wieder zur Frau.„Wie meinen Sie das?", fragte ich und trat einen Schritt näher an die Rezeption heran. „Wer ist Nico, und was hat er mit Bianca zu tun?"Die Frau antwortete nicht sofort. Stattdessen musterte sie uns von oben bis unten mit dieser schnellen, effizienten Einschätzung von jemandem, der gewohnt war, Menschen rasch zu beurteilen. Ihre Augen waren dunkel, intelligent, und etwas an ihnen sagte mir, dass sie nicht einfach nur eine Rezeptionistin war.Sie wirkte ungeduldig, besorgt, und definitiv ohne Zeit oder Geduld für lange, ausführliche Erklärungen.„Ihr habt ein für Schnee ausgerüstetes Auto, oder?", fragte sie abrupt und ignorierte me

~ BIANCA ~„Doch, bist du es", die Worte kamen automatisch, verzweifelt heraus. „Hör auf damit, Nico. Das ist nicht lustig."Aber selbst während ich das sagte, selbst während die Worte meine Lippen verließen, fühlten sie sich nicht echt an. Fühlten sich nicht wahr an. Es lag etwas grundlegend Falsches an ihnen, wie wenn man versucht, ein Puzzleteil an die falsche Stelle zu zwingen, und weiß, dass es nicht stimmt, es aber trotzdem hineinzwingt.Denn plötzlich, als ich versuchte, nach dem Beweis zu suchen, als ich versuchte, in meinen Erinnerungen nach Hinweisen auf unsere Beziehung zu suchen, auf unsere Verlobung, auf irgendetwas, das bestätigte, was ich für wahr über uns hielt, sah ich etwas anderes. Ich sah ein Gesicht, das nicht Nicos war. Ein Mann mit dunklerem Haar, anderen Augen, anderem Lächeln. Er sagte etwas, das ich nicht hören konnte, das aber meine Brust mit einem alten, vertrauten Schmerz zusammenzog, einem Schmerz, den ich erkannte, auch ohne vollständig zu verstehen, woh

~ BIANCA ~Ich wachte in einem unbequemen Bett auf.Die Matratze war zu fest, sank an den falschen Stellen ein. Die Laken hatten diese raue Textur von tausendmal gewaschenem Stoff, kratzten leicht auf meiner Haut. Das Zimmer war klein, eng, mit Möbeln, die schon bessere Jahrzehnte gesehen hatten, und an den Rändern verblasster Tapete.Alles so anders als meine geräumige Suite in Florenz, mit ihren ägyptischen Laken mit tausend Fäden und der orthopädischen Matratze, die mehr gekostet hatte als manche Autos. So anders als der Komfort, an den ich gewöhnt war.Aber trotzdem fühlte es sich auf seltsame, unerklärliche Weise vertraut an. Vertraut auf eine angenehme, einladende Art, die mich dazu brachte, noch ein paar Minuten liegen bleiben zu wollen, eingehüllt in diese rauen, aber sauberen Laken, dem fernen Geräusch des Windes draußen lauschend.Die Erinnerungen waren jetzt alle da. Genau dort, wo sie sein sollten. Geordnet, katalogisiert, zugänglich. Mein ganzes Leben als Bianca Bellucci,