Alle Kapitel von ICH KAUFTE MIR EINEN GIGOLO UND ER WAR EIN MILLIARDÄR: Kapitel 561 – Kapitel 570

~ NICOLÒ ~Der Kamin im Wohnzimmer war fast erloschen, als ich hinunterging, um mich ein letztes Mal darum zu kümmern, bevor ich schlafen ging. Nur noch ein paar Glutstücke glühten schwach und warfen tanzende Schatten an die Wände. Ich nahm den Schürhaken und begann, in der Asche zu stochern, vergewisserte mich, dass alles sicher war, bevor ich noch ein paar Holzscheite nachlegte, um für die Nacht eine Mindestwärme zu halten.Der Raum war leer. Still. So war es sonntagabends, nachdem die meisten Gäste, die fürs Wochenende gekommen waren, schon abgereist waren. Die Pension war unter der Woche praktisch leer, nur gelegentlich ein einsamer Reisender, Touristen außerhalb der Saison, die bessere Preise bekamen, gerade weil sie kamen, wenn sonst niemand kam.So überlebten wir. Wir schleppten uns von einem Wochenende zum nächsten, streckten jeden Euro, ließen das Geld so weit wie möglich reichen, um das Anwesen am Laufen zu halten und trotzdem die Schulden zu bezahlen. Schulden, die niemals

~ BIANCA ~Die Besprechung dauerte schon anderthalb Stunden, und ich hatte kaum die Hälfte von dem mitbekommen, was besprochen wurde.Zahlen blinkten auf der Projektionsfläche vor mir. Verkaufsdiagramme. Prognosen. Marktanalysen, die mich normalerweise völlig fesseln würden, Fragen stellen, Anpassungen vorschlagen, Strategien optimieren lassen.Aber heute war mein Geist Kilometer entfernt. Oder genauer gesagt, etwa hundertzwanzig Kilometer entfernt, in den toskanischen Hügeln, in einer kleinen Pension mit Weinbergen ringsum und einem Kamin, der abends sanft knisterte.Mein Handy vibrierte diskret auf meinem Schoß, unter dem Tisch. Ich warf einen schnellen Blick darauf, in der Hoffnung, dass niemand es bemerkte.Es war ein Foto. Bella mit einem lächerlich großen Hut, eindeutig von Nico, der die Hälfte ihres Gesichts bedeckte. Sie lächelte auf diese Art, wie es nur Kinder können. Die Bildunterschrift sagte einfach: „Sie bestand darauf, dass der Hut sie älter aussehen lässt. Ich stimmte

~ BIANCA ~Die Wohnungstür schloss sich hinter mir mit einem sanften, endgültigen Klicken und beendete einen weiteren erschöpfenden Tag.Ich warf die Tasche aufs Sofa, zog die hohen Absätze aus, die meine Füße die letzten zwölf Stunden gequält hatten, und ging barfuß zur Küche. Die Wohnung war still. Zu still. Nur das leise Summen des Kühlschranks und das ferne Ticken der Uhr an der Wohnzimmerwand.Die Köchin hatte einen mit Frischhaltefolie bedeckten Teller im Kühlschrank gelassen, wie immer. Etwas, das nach Pilzrisotto aussah. Ich nahm den Teller und stellte ihn in die Mikrowelle, stellte drei Minuten ein, ohne wirklich darauf zu achten.Während ich wartete, stützte ich mich auf die kalte Marmortheke und schaute mich in der makellosen Küche um. Modern. Teuer. Ausgestattet mit allen hochmodernen Geräten, die man sich wünschen könnte. Und völlig leer von Leben.Die Mikrowelle piepte. Ich nahm den Teller, eine Wasserflasche aus dem Kühlschrank und ging zum Esstisch. Der riesige Tisch,

~ BIANCA ~Zum Teufel damit.Das war buchstäblich der einzige zusammenhängende Gedanke, den ich formen konnte, während ich vom Bett aufstand und direkt zum Kleiderschrank ging.Zum Teufel mit der Uhrzeit. Zum Teufel mit dem gesunden Menschenverstand. Zum Teufel damit, bis morgen zu warten oder besser nachzudenken oder irgendetwas anderes Vernünftiges, das eine COO eines multinationalen Unternehmens tun sollte.Ich würde nach Montepulciano fahren. Jetzt. Heute. Oder technisch morgen, da es fast Mitternacht war, aber der Punkt war: Ich würde fahren.Ich nahm einen kleinen Koffer und begann, Sachen hineinzuwerfen. Kleidung. Irgendeine Kleidung. Ich griff nach der ersten Jeans, die ich sah, drei zufälligen Blusen, genug Unterwäsche für ein paar Tage. Pflegeprodukte aus der Badezimmerschublade wanderten ohne Umschweife direkt in den Kulturbeutel.Ich schloss den Koffer mit einem entschlossenen Ruck, zog die erste bequeme Kleidung an, die ich fand — Leggings und Sweatshirt, weil Fahren mitt

~ BIANCA ~Der Salon war ruhig für einen Samstagmorgen. Nichts von jenen überfüllten, lauten Orten voller Menschen, die auf ihren Termin warten. Das hier war die Art von Etablissement, das eine Anmeldung Wochen im Voraus erforderte, aber nicht für eine Bellucci, natürlich.Ich lag zurückgelehnt in einem bequemen Stuhl, eine Wärmehaube auf dem Haar, während die Behandlungsmaske ihre reparierende Arbeit nach dem Desaster der vorherigen Nacht tat. Mia saß im Stuhl daneben, wartete ebenfalls auf ihre eigene Behandlung, scrollte durch ihren Feed mit jener Konzentration, die bedeutete, sie sah sich Klatsch an oder stalkte jemanden.Die Hintergrundmusik war sanft, fast unmerklich. Nur wir beide und zwei weitere Kundinnen im ganzen Salon, jede an ihrer eigenen privaten Station, getrennt durch elegante Milchglas-Trennwände.„Und du hast aufgegeben, hinzufahren?", fragte Mia plötzlich, ohne den Blick vom Handybildschirm zu nehmen, als wären wir mitten in einem Gespräch, obwohl wir tatsächlich d