الفصل 7 — الصدى في الشارع

كلارا

أغادر المبنى في صمت، أصابعي ما زالت مشدودة حول حقيبتي.

صوت الباب المغلق خلفي يرن بقوة أكثر من اللازم في أذنيّ.

في الخارج، كل شيء يبدو مبالغاً فيه: ضوء الصباح الصارخ، الأصوات التي تندفع في الفناء، صرير دراجة ضد الرصيف.

العالم، هو، يستمر.

أنا، أحاول فقط ألا أتمايل.

المقابلة انتهت للتو.

لا أتذكر حقاً ما قلته. كنت هناك، لكن ليس بالكامل. الكلمات خرجت، مصقولة، صحيحة. الحركات الجيدة أيضاً. الابتسامة المهنية. الحماس المتحكم به.

لكن في الداخل، كنت أرتجف.

ليس بسبب المقابلة. ليس حقاً.

لكن لأن كل جسدي يصرخ بي حقيقة أخرى. حقيقة أكتمها.

شيء ينمو. يغير كل شيء.

ولم أقله لأحد.

أنزل درجات السلم الخارجي عندما أراها.

إيلودي.

مسنودة إلى الجدار الصغير، هاتفها في يدها، نظارتها الشمسية مرفوعة على رأسها. ترفع عينيها ويضيء وجهها عند رؤيتي، لكن بسرعة كبيرة، تذبل ابتسامتها.

— إيه والله... ليس لديك رأس الأيام العظيمة. أكانت مقابلتك مريعة لهذه الدرجة؟

أحاول ضحكة. تخرج جافة قليلاً أكثر من اللازم.

— لا، لا بأس. فقط قليل من الضغط، تعرفين كيف أنا. لم أنم كثيراً.

تقترب. تراقبني عن كثب. أشيح بنظري. خائفة جداً من أن ترى ما لم أعد قادرة على احتوائه.

— ترتجفين قليلاً، أليس كذلك؟ ولديك وجنتان شاحبتان جداً... أهو التوتر؟

أومئ برأسي، باقتضاب.

— نعم. التوتر، بالتأكيد.

تضع يداً خفيفة على ذراعي، كأخت تشعر بشيء لكنها لا تقتحم الباب بعد.

— تريدين أن نذهب لشرب شيء ما؟ لنفك الضغط؟ لدي ساعة أمامي. وأنت مدين لي بواحدة، تتذكرين؟

أبتسم، هذه المرة بصدق أكثر قليلاً.

إلحاحها ناعم. خيّر. لكنها لا تعرف. لا يجب أن تعرف. ليس بعد.

إذن أتشبث باللحظة.

— موافقة. لكن شاي. لا شيء أكثر. أنا أصلاً أربط معدتي بعقد.

تضحك برقة، محررة إياي من النظرة الحادة جداً التي كانت ترمقني بها قبل لحظة.

— أنت، دائماً درامية. هيا تعالي. تحكين لي كل شيء، أو على الأقل ما ترغبين فيه.

أومئ برأسي.

ما أرغب فيه...

هو أن أفرغ هذا الفائض الذي يسحقني.

لكنني لا أستطيع.

إذن أتبعها.

وكل خطوة معها تبقيني واقفة قليلاً بعد.

ألعب اللعبة. أكذب نصفياً. أتنفس كما أستطيع.

وسري، هو، يستمر في النمو، هناك، ملاصق لجلدي.

---

عندما يرن الجرس الصغير فوق الباب، يغلفني نسم دافئ ومطمئن: مزيج من القهوة المطحونة طازجة، والخشب الملمع، والحلويات الفرنسية التي ما زالت ساخنة.

هذا المكان، أنا وإيلودي، ارتدناه على مر السنين — ملاذ متكتم، شبه عائلي، حيث الصمت أحياناً له قيمة أكبر من الاعترافات.

نتوجه، دون أن نستشير بعضنا حتى، إلى طاولتنا المعتادة في آخر القاعة، تلك التي يوفرها الضوء الطبيعي قليلاً، حيث نظرات الآخرين لا تأتي أبداً لتثقل كثيراً.

إيلودي تجلس مقابلتي، تخلع سترتها بلا مبالاة، ثم تحدق بي بانتباه صامت. لا تتكلم فوراً. تمنحني ترف الوقت.

— لم تبلعي شيئاً هذا الصباح، أليس كذلك؟ تقول أخيراً، مشيرة إلى كيس السكر الذي أعبث به آلياً.

أهز رأسي.

— لم أملك الشجاعة... ولا الشهية.

تقطب حاجبيها بالكاد، لكنها لا تبدي أي توبيخ. تكتفي بمراقبتي، كما لو كانت تبحث، خلف حركاتي المتوارية، عن ملامح اضطراب أعمق.

— وهذه المقابلة، إذن؟ تريدين أن تقولي لي كلمة عنها؟

أهز كتفيّ، بهواء من يقلل من الشأن.

— كلاسيكية جداً: أسئلة عن كفاءاتي، عن دوافعي، عما آمله من الوظيفة. أجبت، آلياً.

— تعتقدين أنها سارت جيداً؟

— على الأرجح. لكنني لم أكن هناك حقاً. أعتقد أنني تلوْتُ نسخة من نفسي. لا شيء أكثر.

تقطب حاجبيها أكثر، نظرتها تضيق.

— كنت تبدين غائبة، حتى عندما خرجت من المبنى. أنت تتظاهرين، كلارا، لكنني أعرفك جيداً أكثر من اللازم. هناك شيء ما. إنه ليس مجرد رهبة المسرح.

أشيح بعينيّ.

توتر أصم يصعد من بطني إلى حلقي، كنسم عاصفة. إنه فائض صامت، استعجال لا يجد كلماته.

لكنني لست مستعدة. ليس بعد.

— هناك أيام، أقول ببساطة، حيث كل شيء يبدو أنه يزن أثقل قليلاً.

تميل رأسها بخفة.

— وهذا "الكل شيء"، هل يحمل اسماً؟

ترتسم ابتسامة على شفتيّ، لكنها لا تبقى.

— أتنتحلين صفة عالمة نفس، الآن؟

— لا. فقط صديقة قلقة. صديقة تقرأ في صمتك كما في كتاب أعيدت قراءته كثيراً.

تتوقف، ثم تستأنف بصوت أكثر نعومة:

— هل هو خطير؟

خطير.

الكلمة ترن كصدى داخلي.

ليس بالمعنى الذي تتخيله. إنها ليست دراما مرئية. لكن نعم، إنه خطير. لا مفر منه. عميق.

أمسك فنجاني، أغمس فيه شفتيّ. الشاي فاتر. منقوع أكثر من اللازم. المرارة تشد حلقي.

— إنه... معقد.

— تريدين التحدث عنه؟

أهز رأسي. ثم أميله.

نعم، لا، لم أعد أعرف.

ما أشعر به يتجاوز إجاباتي الخاصة.

— أنا خائفة مما قد تفكرين فيه، أقول في نفَس.

تضع فنجانها، تعقد ذراعيها، وتنظر إليّ بوضوح ينزع السلاح.

— كلارا، يمكنك أن تعترفي لي بأي حماقة. سأكون ربما مندهشة، ربما حتى مهزوزة، لكنني سأبقى هناك دائماً.

أرفع عينيّ ببطء.

أشعر أن اللحظة قد حانت. ليس لأنني اخترتها، بل لأنها لم تعد قابلة للتأجيل أكثر.

— أنا حامل، إيلو.

الكلمات تسقط دون زخرفة، دون إخراج مسرحي.

وفي اللحظة التي تليها، يثخن الصمت. إنه لا يحكم. إنه يغلف.

---