All Chapters of لعبة المرايا: Chapter 111 - Chapter 120

أجبتُ على مكالمة أحمد بقلق سبق حتى أن يبدأ بالكلام، قلق نابع من نبرة صوته في الرسالة التي تركها لي قبل دقائق: "اتصلي بي حين تستطيعين، الأمر مهم جداً." "أحمد؟ ماذا حدث؟" "وليد يعرف." قال مباشرة، صوته يحمل انكساراً لم أسمعه فيه من قبل بهذا الوضوح. "اعترفتُ له بكل شيء، ليلى. عن علاقتنا، عن أنها بدأت قبل كريم وراما." شعرتُ بصدمة جامدة تجمدني للحظة. "لماذا؟ لماذا اعترفتَ الآن، بعد كل هذا الوقت من الإنكار؟" "لأن محققهم وجد شاهداً، البائع المتجول. ولأن وليد قال إنه لا يمكنه أن يبني دفاعاً وهو يتحرك في الظلام." توقف أحمد، وسمعتُ تنهيدة طويلة عبر الخط. "ليلى، الأمر ينهار. كل شيء بنيناه ينهار أمام عيني، وأنا لا أعرف كيف أوقف هذا الانهيار بعد الآن." جلستُ على كنبتي، أستوعب ثقل ما يقوله، وشعرتُ، بدلاً من الخوف الذي توقعتُه من نفسي، بشيء أقرب إلى الراحة الغريبة، راحة من لم تعد تحمل عبء كذبة طويلة وحدها. "أحمد، ربما هذا أفضل." قلتُ بصدق، صدق فاجأني أنا نفسي بسرعة ظهوره. "ربما حان وقت أن نتوقف عن محاولة إخفاء شيء لم يعد قابلاً للإخفاء." "كيف يمكن أن يكون هذا أفضل؟" سأل بحدة يائسة. "كل شيء سين

كنتُ في غرفتي بالسكن الجامعي، أراجع ملاحظات محاضرة لم أستطع التركيز فيها منذ الأسبوع الماضي، حين رنّ هاتفي باسم لم أتوقعه في هذا الوقت من المساء. أحمد. بقيتُ أنظر إلى الاسم على الشاشة لثلاث رنّات كاملة قبل أن أجيب، أزن احتمالات هذه المكالمة، أحاول أن أقرر إن كنتُ مستعداً لها. "نعم." أجبتُ أخيراً، بكلمة واحدة، بلا أي ترحيب. "كريم." صوته جاء مختلفاً تماماً عن كل المرات السابقة التي سمعتُه فيها، سواء في تلك المواجهة في السكن، أو في مكالمة أبي المنكسرة. لم يكن فيه غضب، ولا التهديد البارد الذي ميّزه في أصعب لحظاتنا. كان فيه شيء لم أتوقعه: إرهاق حقيقي، إرهاق رجل وصل إلى نهاية قوته. "أعرف أن هذه مكالمة لا تتوقعها، وأعرف أنك لا تريد سماع صوتي. لكن أحتاج أن أتحدث معك، ليس كخصم في محكمة، بل كأخ." جلستُ على حافة سريري، أضع الملاحظات جانباً، أحاول أن أقرأ ما وراء كلماته. "تحدث." قلتُ، بنبرة أكثر هدوءاً مما كنت أتوقعها من نفسي. "اعترفتُ لأبي الليلة." قال. "بكل شيء. عن ليلى، عن أنني بدأتُ الخيانة قبل أن يبدأ أي شيء بينك وبين راما." شعرتُ بصدمة خفيفة تمر في جسدي، ليس من المحتوى الذي كنتُ أعر

وصلتُ إلى مكتب هالة عثمان قبل الموعد بعشر دقائق، وليد بجانبي يحمل ملفاً أرق بكثير من الملفات التي كان يحضرها في لقاءاتنا السابقة، علامة واضحة على أن هذا الاجتماع لن يكون مواجهة، بل محاولة حقيقية للوصول إلى نهاية. جلسنا في غرفة الاجتماعات، طاولة طويلة تفصلنا عن هالة وراما التي دخلت بعد دقيقتين، وجهها هادئاً بطريقة أذهلتني، ليس الهدوء المصطنع الذي اعتدتُ رؤيته فيها حين كانت تواجهني في أصعب لحظاتنا، بل هدوء امرأة وصلت إلى مكان لا تحتاج فيه إلى أي تمثيل. نظرتُ إليها للمرة الأولى منذ أسابيع، نظرة حقيقية لا يفصل بيننا فيها غضب أو خوف أو حساب. رأيتُ فيها شيئاً لم أره من قبل: امرأة اكتملت بطريقة ما، ليس لأن الحياة أعطتها كل ما أرادت، بل لأنها، رغم كل شيء، وجدت طريقها إلى نفسها. "نبدأ؟" قالت هالة، بنبرة مهنية هادئة. "نبدأ." أجاب وليد. استغرق الاجتماع ساعتين كاملتين، ساعتان من الحديث المتأني عن الأرقام والحقوق والمدد الزمنية، ساعتان كنتُ فيهما أحاول أن أكون الرجل الذي وعدتُ أبي أن أكونه: صادقاً، لا يبحث عن مكسب إضافي على حساب عدالة حقيقية. حين وصلنا إلى تفصيل الشقة، توقع وليد أن أتمسك بها

جلستُ في المكتبة الجامعية، أمامي كتب لم أفتحها منذ دقائق طويلة، عيناي على الصفحة لكن ذهني في مكان آخر تماماً. رنّ هاتفي. رسالة من زياد: "في الكافيتيريا. تعال حين تنتهي." أغلقتُ الكتاب، قررتُ أن ما لم أستطع استيعابه في الساعة الماضية لن يتحسن في الساعة القادمة، وذهبتُ. وجدتُ زياد على طاولته المعتادة، كوب قهوة أمامه، هاتفه على وجهه مقلوباً، علامة أنه هو أيضاً لم يكن منتجاً بشكل خاص في هذا الصباح. "تبدو أفضل." قال، حين جلستُ أمامه. ليس سؤالاً. "أحياناً تتحسن الأمور." قلتُ، أطلب قهوة من النادل المار بجانبنا. "اجتماع التسوية؟" "نعم." أومأ زياد برأسه. لم يطلب تفاصيل أكثر، هذه من الأشياء التي أقدرها فيه أكثر مما أستطيع قوله بكلمات: قدرته على الانتظار حتى أقرر أنا متى وكيف أتحدث. "أحمد اتصل بي الليلة الماضية." قلتُ أخيراً، بعد صمت قصير. "قال إنه قرر إيقاف المماطلة. وفي الاجتماع، تنازل عن أشياء لم نتوقعه أن يتنازل عنها." "كيف شعرتَ حين سمعتَه؟" فكرتُ في السؤال طويلاً. كيف شعرتُ حقاً حين سمعتُ صوت أحمد في تلك المكالمة، مختلفاً عن كل المرات السابقة؟ "شعرتُ بشيء لم أتوقعه من نفسي." قل

خرجتُ من بيت عمتي وأنا أحمل شيئاً لم أتوقعه: ليس غضباً، ليس خوفاً، بل شيئاً يشبه الإرهاق من نوع مختلف تماماً عن كل ما عرفتُه في الأسابيع الماضية. إرهاق الرجل الذي يكتشف أن الدائرة حوله ضاقت إلى درجة لم يتخيلها. جلستُ في سيارتي أمام بيتها دون أن أشغّل المحرك، أستعيد كلماتها بالترتيب. لم تصرخ، لم تبك، لم تتهمني بكلمة واحدة مباشرة. فقط سألتني بعينيها، وحين رأت الجواب فيّ قبل أن أنطق، قالت ما قالته بهدوء امرأة تعرف أن الحقيقة لا تحتاج إلى ارتفاع الصوت لتصل. "ستوصلك فقط إلى مكان لا يبقى فيه أحد بجانبك." هذه الجملة بالذات لم تفارقني. فكرتُ فيمن لا يزال بجانبي فعلاً. أبي، الذي منحني فرصة لكنه لم يصدقني تماماً. العمة فايزة، التي كانت آخر من أظن أنه سيعرف، وها هي تجلس أمامي وتقرأني كصفحة مفتوحة. سامي، الذي أستخدمه دون أن أسأل نفسي يوماً إن كان يستحق ما أضعه فيه من ثقة. وليلى... ليلى. فتحتُ هاتفي، بدأتُ أكتب لها رسالة، ثم توقفتُ. ماذا أقول؟ كل رسالة أرسلتُها لليلى في الأسابيع الأخيرة كانت تحمل نفس المعنى: الاستمرار، المقاومة، رفض الاستسلام. لكن استسلام لمن بالضبط؟ هذا السؤال جلس في صدر