All Chapters of لعبة المرايا: Chapter 131 - Chapter 140

اتصلت بي أختي منال في صباح الجمعة، صوتها يحمل ذلك المزيج المعتاد من الفرح المنهك الذي يصاحب الأمهات الجديدات. "أحمد، متى ستتعال لترى يوسف؟ أسبوعان مضيا ولم تأتِ بعد." يوسف. ابن أختي الذي وُلد وسط كل هذا الضجيج الذي ملأ حياتنا. لم أذهب لأزوره، ليس نسياناً بل لأن كل يوم كان يحمل ما يكفيه من أثقال، وإضافة مشاعر جديدة إلى الكومة بدا أكثر مما أستطيع تحمله في تلك الأسابيع. "سآتي هذا المساء." قلتُ، وأنا أُقرر في نفس اللحظة التي أتكلم فيها. "جدياً؟" في صوتها دهشة خفيفة. "جدياً." وصلتُ بعد الظهر، وبيت منال يحمل تلك الفوضى المنظمة التي تصاحب المواليد دائماً: ملابس صغيرة على الكرسي، زجاجات على الطاولة، رائحة مسحوق الأطفال في كل مكان. منال فتحت الباب، وجهها يحمل تعباً جميلاً، وابتسمت حين رأتني بطريقة أدركتُ أنها كانت تنتظرني أكثر مما أخبرتني. "تعال." قالت ببساطة وأشارت نحو الغرفة. كان يوسف نائماً في سريره الصغير، وجهه مكتنز بتلك الدهنية الطفولية التي تجعل وجوه المواليد تبدو وكأنها رُسمت بعناية فائقة. يداه الصغيرتان مطويتان بجانب خديه، وصدره يرتفع وينخفض بانتظام هادئ. وقفتُ عند حافة السري

اخترت أمي مقهى قريباً من بيتها، المكان الذي كانت تأخذني إليه حين كنتُ صغيرة بعد زيارات الطبيب وتقول "هذه جائزتكِ على الشجاعة." كنتُ أحب ذلك المقهى لأنه كان يعني نهاية شيء مخيف وبداية شيء حلو. لا أعرف إن كانت اختارته بوعي أم بحدس، لكن حين رأيتُه من نافذة السيارة شعرتُ بشيء يشبه الاطمئنان قبل أن أدخل. كانت موجودة قبلي، تجلس عند طاولة قريبة من النافذة، أمامها كوب شاي مبخّر، وعيناها ترصدان الباب بتلك الطريقة التي تفعلها الأمهات دون أن يعرفن أنهن يفعلنها. رأتني فابتسمت. ليست ابتسامة استقبال اجتماعي، بل ابتسامة من يرى شيئاً كان يبحث عنه وعثر عليه. جلستُ، وطلبتُ قهوة، وبقينا لحظة صامتتين، الصمت الذي يسبق الحديث الحقيقي. "أحسن مما توقعت." قالت أمي، وعيناها تدرسان وجهي. "أنا أيضاً." قلتُ. "في آخر مرة رأيتُكِ كان وجهكِ يحمل شيئاً كنتِ تُخفينه." قالت. "الآن مختلف. لا يزال هناك شيء، لكنه ليس مُخبّأ." نظرتُ إليها. هذه القدرة على القراءة التي تملكها الأمهات، التي تجعلك تتساءل كيف أخفيتَ أشياء عنها طوال هذا الوقت، ثم تدرك أنك ربما لم تُخفِها بالشكل الذي ظننتَه. "مررتُ بأسابيع كثيرة." قلتُ.

طرق أبي بابي في مساء الخميس. لم أتوقعه. لم يتصل مسبقاً، لم يرسل رسالة. فقط صوت الطرق، وحين فتحتُ الباب وجدتُه واقفاً في الممر بمعطفه الرمادي الذي يلبسه دائماً في الطقس البارد، وجهه يحمل تعباً لم أره فيه من قبل بهذه الحدة، تعب رجل يحمل شيئاً ثقيلاً قرر أخيراً أن يضعه على الطاولة. "أبي." قلتُ، وفي صوتي دهشة لم أستطع إخفاءها. "تعال نتحدث." قال ببساطة. دخل، وجلس على الكنبة التي لم يجلس عليها من قبل. نظر حوله للحظة، نظرة رجل يقرأ المكان كما يقرأ وجه ابنه. جلستُ أمامه. "أخبرتني فايزة." قال مباشرة، بلا مقدمة ولا دوران. "عن ليلى. عن المنتزه. عن أن كريم وراما رأياكما." شعرتُ بشيء ينزل في معدتي، ليس خوفاً بقدر ما هو إدراك أن آخر ورقة في يدي سقطت. "أعرف." قلتُ بصوت منخفض. "أخبرتني أيضاً أنني سألتُك مرتين." قال، وفي صوته هدوء يشبه هدوء ما قبل العاصفة لكنه لم يتحول إلى عاصفة. "وكذبتَ عليّ مرتين." "نعم." "لماذا؟" السؤال الأبسط والأثقل في آن واحد. "لأنني كنتُ خائفاً." قلتُ أخيراً، والكلمة خرجت بصعوبة من مكان لم أعتد إخراج الكلمات منه. "خائفاً من نظرتك إليّ. خائفاً من أن تفقد الصورة التي

أرسلتُ طلب التوظيف في منتصف الليل، حين يكون العقل هادئاً بما يكفي ليتوقف عن مقاومة الأشياء التي يؤجلها في النهار. كانت وظيفة في شركة تسويق متوسطة الحجم، إعلان رأيتُه بالصدفة على موقع للتوظيف حين كنتُ أبحث عن شيء آخر. ما لفتني ليس الوصف الوظيفي بحد ذاته، بل جملة واحدة في نهايته: "نبحث عن شخص يمتلك قدرة على فهم الناس وتحويل ذلك الفهم إلى رسائل تصل." جلستُ أمام تلك الجملة لدقيقتين، أفكر في أنني ربما، طوال سنوات الزواج التي قضيتُها أحاول أن أفهم ما يريده أحمد وما لا يريده وكيف أقوله بطريقة تصل، ربما كنتُ أُمارس هذه المهارة دون أن أسميها. ضغطتُ على إرسال. المقابلة كانت بعد أسبوع. أمضيتُ تلك الأيام في تحضير لم يكن مبنياً على قلق، كان مبنياً على فضول حقيقي. فضول من تكتشف أن لديها شيئاً لم تعرف أنه قابل للاستخدام خارج الجدران التي عاشت فيها. في صباح المقابلة وقفتُ أمام المرآة أختار ما سألبسه، وأدركتُ أنني لا أعرف ما الذي "يُناسب" مقابلة عمل. طوال سنوات كانت ملابسي تُختار لمناسبات تخص أحمد. هذه كانت المرة الأولى منذ وقت طويل أن أختار ما سألبسه بناءً على ما أريد أن أُظهره عن نفسي أنا. اختر

في مساء الثلاثاء، كنا نتجادل على الفيلم. ليس جدالاً حقيقياً، كان من النوع الذي يستمتع فيه الطرفان بالجدال أكثر من اهتمامهما بالنتيجة. كريم يريد فيلماً وثائقياً عن الطبيعة، أنا أريد شيئاً يحمل قصة وشخصيات وحواراً. وكلانا يعرف أن الاختيار النهائي سيكون في مكان وسط لم نصل إليه بعد. "الوثائقيات لها قصص أيضاً." قال كريم، وهو يتصفح قائمة الأفلام على الشاشة. "قصص بلا حوار ليست قصصاً، هي ملاحظات." قلتُ. "هذا تعريف متحيز." "كل التعريفات متحيزة." نظر إليّ بعيون يحاول أن يجعلها تبدو محتجة. "هذه جملة فلسفية لا علاقة لها بالموضوع." "الفلسفة دائماً لها علاقة بالموضوع." "راما." "كريم." وضحكنا كلانا في نفس اللحظة. هذا ما لم أكن أعرف أنني كنتُ أفتقده بشكل محدد: الجدال الخفيف مع شخص تعرفيه كافياً لتعرفي متى يكون جاداً ومتى يلعب، ومتى الضحكة ستأتي حتى قبل أن تأتي. "حسناً." قال كريم وهو يضع الريموت على الطاولة. "أختاري أنتِ." "إذا اخترتُ أنا ستشكو طوال الفيلم." "لن أشكو." "كريم." "وعد." اخترتُ في النهاية فيلماً في منتصف الطريق، قصة إنسانية بصور طبيعية جميلة. حل وسط لم يكن متعمداً بقدر ما