Semua Bab L’héritière Cachée de l’empire Campbell: Bab 21 - Bab 30

Elle poussa la porte de la cuisine, attirée par l’odeur de pain frais et d’herbes rôties. L’espace était vaste, presque industriel, avec des plans de travail en granit noir poli, des appareils en acier inoxydable qui brillaient comme des miroirs, et une île centrale massive où s’affairaient trois personnes. Monsieur Leclerc, le chef français, leva les yeux de son hachoir, un sourire accueillant aux lèvres. Il portait sa toque blanche inclinée, et son tablier était taché de farine.« Mademoiselle Lana ! » s’exclama-t-il avec un accent chantant. « Entrez, entrez. Vous avez faim ? Je prépare le déjeuner filet de bar avec une réduction au citron et aux herbes. Mais pour vous, un thé ? Ou un café ? »Lana sourit, touchée par sa chaleur. « Un thé, s’il vous plaît. Merci. »Il s’activa, versant de l’eau bouillante dans une théière en porcelaine fine. Maria, son assistante, une femme d’une quarantaine d’années aux cheveux noirs noués en chignon, s’approcha avec un plateau de biscuits sablés.

Le soir tomba sur le manoir comme un rideau de velours noir, lourd et doux à la fois. Lana referma la porte de sa chambre avec un clic discret, presque coupable, comme si le bruit pouvait trahir sa fatigue ou sa solitude. La pièce était exactement comme elle l’avait laissée après l’essayage : les boîtes du tailleur encore ouvertes sur le lit, des tissus soyeux débordant comme des vagues figées, le livre de Virginia Woolf posé sur la table de chevet, ouvert à la page où elle avait abandonné sa lecture dans l’après-midi. La lampe de chevet diffusait une lumière chaude, dorée, qui faisait danser des ombres longues sur les murs tapissés de bleu nuit et sur le baldaquin en lin gris perle. Le feu dans la cheminée avait diminué, ne laissant plus que des braises rougeoyantes qui crépitaient de temps en temps, projetant une lueur intermittente sur le tapis persan aux motifs entrelacés.Elle se laissa tomber sur le bord du lit, les épaules voûtées, les mains jointes entre les genoux. Le silence

« Merci, Edward, » répondit-elle, la voix un peu rauque. Elle descendit, lissa son pantalon une dernière fois, et entra dans le hall. Le tourniquet badgea avec un bip familier, l’ascenseur s’ouvrit sur un groupe de collègues discutant des titres du matin. Elle monta au septième étage, le cœur battant de plus en plus fort à mesure que les étages défilaient.L’open space l’accueillit comme un vieil ami indifférent : le bourdonnement constant des claviers cliquetants, les téléphones sonnants avec insistance, les conversations murmurées sur les scoops du jour ou les ragots de bureau. Les écrans géants aux murs diffusaient les dernières dépêches en boucle, des titres rouges défilant comme des avertissements : Disparition à Brixton : la police sur une piste ? Scandale financier dans la City. L’air portait l’odeur habituelle de café brûlé et de papier chaud sortant des imprimantes. Lana marcha vers son bureau, sentant plusieurs regards se poser sur elle – surpris, curieux, mais pas hostiles.

Le réveil sonna à six heures trente, un bip insistant qui arracha Lana à un sommeil superficiel et agité. Elle s’était tournée et retournée dans les draps de lin gris perle, le baldaquin au-dessus d’elle comme un ciel étoilé artificiel, hantée par des rêves où Clara riait d’un rire cristallin et tranchant, où Victoria la toisait depuis un trône invisible, et où Ethan Hale le patron de l’agence la regardait avec une curiosité qui la faisait rougir même dans son sommeil.La chambre était baignée d’une lumière grise filtrée par les rideaux épais, et le silence du manoir l’enveloppait comme une couverture trop lourde.Elle se leva, les pieds nus sur le tapis persan épais qui amortissait chaque pas, et se dirigea vers la salle de bains attenante. Le marbre blanc était frais sous ses orteils, presque glacial, contrastant avec la chaleur résiduelle du chauffage au sol. Elle se lava le visage à l’eau froide, se regarda dans le miroir ovale encadré d’or pâle. Ses yeux verts étaient cernés, mai

La Range Rover s’arrêta dans un crissement discret de pneus sur le gravier humide d’une petite rue de l’East End. L’immeuble se dressait devant eux comme un vestige fatigué du XIXe siècle : six étages de briques rouges noircies par la suie et le temps, des fenêtres aux vitres fendues ou remplacées par du carton, des balcons rouillés qui semblaient prêts à s’effondrer sous le poids d’un seul regard. Des avis d’expulsion étaient scotchés sur les portes d’entrée, les papiers jaunis par l’humidité, les mots « EXPULSION IMMÉDIATE » écrits en lettres grasses et rouges. Devant l’immeuble, une petite foule s’était rassemblée : des familles entassées sur des matelas de fortune, des pancartes artisanales brandies par des mains tremblantes – Sauvez nos maisons, On n’ira pas, Où iront mes enfants ? et des enfants qui couraient entre les adultes, inconscients de la gravité de l’instant.Lana descendit la première, son carnet déjà ouvert dans la main gauche, stylo dans la droite. Elle ne prit pas l