Ils étaient là, alignés sur les étagères, leurs dos fatigués témoignant d’innombrables lectures.The Great Gatsby, avec sa couverture usée et ses pages jaunies.To Kill a Mockingbird, l’exemplaire qu’elle avait acheté d’occasion à seize ans et dont elle avait recopié des citations dans son carnet. Des recueils de poésie Rilke, Neruda, Emily Dickinson achetés lors de ses années de fac. Des romans policiers, des classiques, des essais. Toute sa bibliothèque, celle qu’elle avait accumulée pendant des années, pièce par pièce, livre par livre, était là, rassemblée comme une armée de souvenirs.Sur la table de chevet, des photos d’enfance encadrées Lana à cinq ans, jouant dans un parc ; Lana à dix ans, lisant sur un canapé ; Lana à quinze ans, souriant timidement devant l’école. Sur le petit bureau près de la fenêtre, ses vieux carnets de notes étaient posés en pile, leurs couvertures fanées et leurs spirales tordues par les années. Et sur l’oreiller du lit, trônant comme un roi sur son trône
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