All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 51 - Chapter 60

Le message était un peu plus clair. Elle ne reviendrait pas. Pas toute seule, en tout cas. Pas parce qu’il le lui demanderait, pas parce qu’il le lui ordonnerait. Elle était partie, vraiment partie, et elle avait emporté avec elle jusqu’à la possibilité même d’un contact. Il resta prostré dans le noir, sans bouger, sans parler, sans penser. Les heures s’écoulaient autour de lui, indifférentes à sa douleur, et il les laissait passer sans même essayer de les retenir. Le crépuscule avait cédé la place à la nuit, la nuit s’épaississait, et bientôt l’aube pointerait à l’horizon sans qu’il ait esquissé le moindre mouvement. Dans sa poitrine, quelque chose s’était brisé. Ce n’était pas son cœur, ou du moins pas seulement. C’était autre chose, de plus profond, de plus ancien. Une structure qu’il avait mis des années à construire, une armure qu’il avait forgée depuis l’enfance pour se protéger du monde et de ses blessures. Cette armure qui l’avait rendu fort, invincible, impitoyable, venait

Ethan resta un long moment le téléphone à la main, l’écran fissuré affichant le nom de Lucas et la durée de l’appel. Puis il le reposa doucement sur la table basse, à côté du carnet d’Elena. Il ne lui restait que cela. Un carnet et une adresse. Le studio de la Croix-Rousse où elle avait emménagé, que son assistant avait trouvée sans difficulté. Il savait où elle vivait, il savait où elle travaillait, il savait tout de sa nouvelle vie. Mais il n’avait pas le droit de s’en approcher. Pas maintenant. Pas encore. Il devait d’abord devenir l’homme qu’elle méritait. Il ne savait pas comment. Il ne savait pas par où commencer. Mais il savait une chose : il ne pouvait plus continuer à vivre comme avant. Quelque chose devait changer. En lui. Profondément. Radicalement. Il se leva, se dirigea vers la salle de bain, se regarda dans le miroir. Le visage qui lui faisait face était méconnaissable. Les yeux rougis, les traits tirés, la barbe naissante qui ombrait ses joues. Il avait l’air d’un na

– Très bien, dit-il en se levant. Je vous laisse mes coordonnées. Il tendit sa carte de visite au détective, récupéra un reçu pour l’avance qu’il avait versée, et quitta le bureau. Dans la rue, le soleil était déjà haut, et les touristes commençaient à affluer vers les traboules et les bouchons lyonnais. Ethan se fondit dans la foule, anonyme, invisible, et rentra chez lui sans se presser. Les dix jours qui suivirent furent une agonie silencieuse. Il continuait d’aller au bureau, de diriger son entreprise, d’assister aux réunions et aux dîners d’affaires. Il continuait de répondre aux emails, de signer des contrats, de prendre des décisions qui engageaient des millions d’euros. Mais tout cela, il le faisait machinalement, comme un automate programmé pour accomplir des tâches sans y penser. Son esprit était ailleurs. Il pensait à Elena jour et nuit, sans relâche, sans répit. Il pensait à elle en se rasant devant le miroir, en buvant son café, en traversant le hall de son immeuble.

Le rapport était posé sur la table basse du salon, là où le carnet d’Elena avait passé la nuit quelques semaines plus tôt. Ethan s’était assis dans le canapé, les coudes sur les genoux, et il fixait les photographies éparpillées devant lui comme on fixe les pièces d’un puzzle dont on refuse d’accepter l’image finale. Il y en avait une douzaine. Des clichés pris au téléobjectif, légèrement granuleux, qui montraient Elena dans différents lieux de Lyon. À la terrasse d’un café de la Croix-Rousse, un livre à la main, le visage levé vers le soleil. Devant l’entrée de la fondation qu’elle dirigeait, une sacoche en bandoulière, en grande conversation avec une jeune femme aux cheveux bleus. Au marché Saint-Antoine, un panier en osier au creux du coude, en train de choisir des légumes avec une concentration presque comique. Sur chaque photo, elle souriait. Pas le sourire mondain qu’elle arborait autrefois, ce rictus figé qu’elle répétait devant le miroir avant d’affronter le monde. Non. Un v

Elle avait toujours été belle, bien sûr. Mais cette beauté-là était différente. Ce n’était plus la beauté figée d’une femme qui se force à sourire, la beauté apprêtée d’une épouse qui joue un rôle. C’était la beauté rayonnante d’une femme qui a retrouvé sa liberté, qui a repris sa vie en main, qui est devenue exactement ce qu’elle devait être. Et cette beauté-là, il ne l’avait jamais vue. Pas parce qu’elle n’existait pas. Parce qu’il n’avait jamais pris la peine de la regarder. Il resta longtemps immobile, le rapport dans une main, une photographie dans l’autre, incapable de détacher son regard du visage souriant de sa femme. Non, pas sa femme. Plus sa femme. Elena Mercier. La femme qu’il avait perdue. La femme qu’il avait détruite. La femme qui s’était reconstruite sans lui, loin de lui, malgré lui. Quelque chose en lui se brisa définitivement à cet instant. Ce n’était pas de la tristesse, ou du moins pas seulement. C’était une prise de conscience, brutale, dévastatrice, qui bala