Todos los capítulos de Le goût salé de tes larmes: Capítulo 51 - Capítulo 60

L’aube était encore loin quand Ethan se planta devant le miroir de la salle de bain.Il n’avait pas dormi. Sa barbe était naissante, ses yeux rougis par les larmes et l’insomnie, ses cheveux en bataille. La chemise qu’il portait depuis la veille était froissée, tachée de café, déboutonnée au col. Il avait l’air d’un naufragé. D’un homme qui avait touché le fond et qui ne savait pas encore s’il voulait remonter à la surface.Mais il le savait. Il le savait depuis qu’il avait terminé la lettre, quelques heures plus tôt. Une lettre de vingt pages qu’il avait écrite d’une traite, sans rature, sans pause, comme si les mots coulaient de lui sans qu’il puisse les arrêter. Vingt pages de regrets, de remords, de souvenirs et d’espoirs. Vingt pages qui disaient tout ce qu’il n’avait jamais su dire en quatre ans de mariage.La lettre était là, posée sur le marbre du lavabo, dans une enveloppe blanche sur laquelle il avait simplement écrit son prénom.Elena.Il leva les yeux vers le miroir. L’hom

L’exposition s’intitulait Résonances, et elle réunissait une dizaine de jeunes artistes émergents de la région lyonnaise dans une galerie du quartier de la Confluence. L’événement était organisé par la fondation que dirigeait Elena, et c’était précisément pour cette raison qu’Ethan avait décidé de s’y rendre.Il avait fallu trois semaines de préparation minutieuse pour en arriver là. Trois semaines pendant lesquelles il avait échafaudé des plans, contacté des relations, tiré des ficelles qu’il n’avait jamais pensé utiliser un jour. Trois semaines à se comporter comme un adolescent préparant son premier rendez-vous, lui qui n’avait jamais eu à conquérir personne, lui que les femmes avaient toujours poursuivi sans qu’il ait à lever le petit doigt.Mais Elena n’était pas n’importe quelle femme. Elena était la femme. La seule. L’unique. Et il n’était pas question de laisser quoi que ce soit au hasard.Tout avait commencé par un appel à son réseau professionnel. Moreau Industries avait des

Ethan était arrivé le premier.C’était un calcul, bien sûr. Il voulait être en place avant elle, maîtriser le terrain, choisir l’angle sous lequel il l’apercevrait pour la première fois. Il voulait se donner le temps de respirer, de dompter les battements de son cœur, de répéter une dernière fois les mots qu’il avait préparés. Il voulait être prêt.Mais rien ne pouvait le préparer à ce qui l’attendait.La galerie était encore presque vide quand il franchit le seuil. Quelques invités précoces déambulaient entre les œuvres, des critiques d’art à l’air blasé, des collectionneurs au portefeuille gonflé, des journalistes en quête d’un angle pour leur article du lendemain. Les serveurs achevaient de disposer les coupes de champagne sur les plateaux d’argent, les musiciens accordaient leurs instruments dans un coin de la salle. Tout était calme, ordonné, prévisible.Ethan se posta près d’une sculpture monumentale qui occupait le centre de la pièce, une œuvre abstraite en acier brossé qui jou

Ethan quitta la galerie sans se retourner, comme un somnambule qui sort d’un rêve. La nuit était fraîche, le ciel piqueté d’étoiles, et la ville scintillait autour de lui comme un écrin de bijoux précieux. Mais il ne voyait rien de tout cela. Il ne voyait qu’elle, son visage fermé, son regard vide, son indifférence qui le condamnait sans appel.Il avait franchi le premier obstacle. Il l’avait revue. Il lui avait parlé. Mais rien ne s’était passé comme il l’avait espéré.Le chemin serait plus long qu’il ne l’avait imaginé. Plus douloureux. Plus incertain.Mais il ne renoncerait pas.Il ne pouvait pas renoncer.Il avait fait un serment, face au miroir de sa salle de bain, dans le silence de la maison vide. Il avait juré de la reconquérir, ou de mourir à essayer. Ce soir, il avait failli mourir. Mais il était encore debout. Encore vivant. Encore déterminé.La première bataille était perdue. La guerre ne faisait que commencer.Il leva les yeux vers le ciel, vers cette première étoile du m

Ethan ne quitta pas la galerie.Il avait failli le faire. Il avait marché jusqu’à la sortie, senti l’air frais de la nuit sur son visage, aperçu les lumières de la ville qui scintillaient au-delà des baies vitrées. Ses jambes le portaient vers la porte, vers la fuite, vers le refuge de sa maison vide où il pourrait se terrer comme un animal blessé.Mais quelque chose le retint.Quelque chose dans le rire d’Elena, dans sa façon de rejeter la tête en arrière, dans ce geste qu’elle avait pour repousser une mèche de cheveux derrière son oreille. Quelque chose qui lui criait qu’il ne pouvait pas partir, pas maintenant, pas comme ça.Il avait passé trois mois à se préparer à cette rencontre. Trois mois à répéter des discours devant le miroir, à écrire des lettres qu’il n’envoyait pas, à imaginer tous les scénarios possibles. Trois mois à se convaincre qu’il aurait une chance, une seule, de lui montrer qu’il avait changé. S’il partait maintenant, il n’aurait peut-être jamais d’autre occasion