Le goût salé de tes larmes의 모든 챕터: 챕터 41 - 챕터 50

Des enfants jouaient au ballon. Une vieille dame arrosait ses géraniums. Un homme en bras de chemise fumait une cigarette sur son balcon en regardant le ciel. La vie continuait. Elle continuait, obstinément, magnifiquement, et Elena faisait de nouveau partie de cette vie. Elle referma la fenêtre, traversa le studio, s’arrêta devant le miroir de la salle de bain. C’était un petit miroir ovale, piqué de rouille sur les bords, qui ne reflétait qu’une portion de son visage. Elle se regarda quand même, comme elle l’avait fait chaque matin pendant quatre ans dans le miroir luxueux de sa prison dorée. La femme qui la regardait avait changé. Elle avait les mêmes yeux, le même nez, la même bouche. Mais quelque chose dans son expression était différent. Les traits étaient plus durs, peut-être. Le regard plus acéré. Les lèvres ne souriaient pas, mais elles n’étaient plus crispées dans ce rictus permanent qu’elle arborait pour donner le change. C’était le visage d’une femme qui avait cessé d

Elle avait parcouru les pièces vides avec des yeux émerveillés, caressant les moulures anciennes, s’extasiant sur la hauteur des plafonds, imaginant à voix haute la décoration et l’ameublement. Il l’avait écoutée d’une oreille distraite, pressé de retourner au bureau, et lui avait signé un chèque sans même regarder le montant. La maison était sombre quand il poussa la porte. Il alluma les lumières du hall, traversa le salon, monta l’escalier. Ses pas résonnaient sur le marbre comme dans une cathédrale déserte. La femme de ménage passait trois fois par semaine, mais elle ne pouvait pas chasser le silence qui s’était installé entre ces murs, incrusté dans les tapis, collé aux fenêtres comme une pellicule de givre. Il entra dans la chambre principale. Le lit était fait, les oreillers parfaitement alignés, les draps tendus sans un pli. Il s’assit sur le bord du matelas et regarda autour de lui. La coiffeuse d’Elena était vide, ses flacons de parfum disparus, ses brosses à cheveux envolée

Le contrat Cheng était signé depuis deux semaines, et l’euphorie qu’il était censé ressentir n’était jamais venue. Il avait beau se répéter qu’il avait gagné, qu’il avait réussi, qu’il avait atteint le sommet qu’il convoitait depuis des années, les mots restaient vides, creux, dépourvus de toute substance. Le sommet était froid, balayé par un vent qui ne cessait jamais, et il n’y avait personne à ses côtés pour admirer la vue. Il se servit un verre de whisky dans le bureau, debout face à la fenêtre obscure. C’était un scotch single malt, un cadeau d’un partenaire écossais qui valait plusieurs centaines d’euros la bouteille. Il le but comme on boit un remède, d’une traite, sans le savourer. L’alcool lui brûla la gorge, puis la poitrine, puis se répandit dans ses veines avec une chaleur qui ressemblait presque à de l’apaisement. Le deuxième verre fut une confirmation. Il le but plus lentement, assis dans le canapé du salon, les pieds posés sur la table basse. La maison était plongée

Il reposa le carnet sur la table basse, prit la bouteille de whisky, et but directement au goulot. L’alcool coula sur son menton, tacha sa chemise, mais il s’en moquait. Il voulait juste que le bruit dans sa tête s’arrête. Il voulait juste que les souvenirs se taisent. Il voulait juste dormir sans rêver d’elle. Mais l’aube le trouva éveillé, affalé dans le canapé, la bouteille vide à ses pieds, le carnet d’Elena serré contre sa poitrine comme un talisman dérisoire. Il n’avait pas dormi. Il n’avait pas cessé de penser. Il n’avait pas trouvé le souvenir qu’il cherchait. La dernière fois qu’elle avait ri à cause de lui. Il ne trouvait toujours pas. Et cette nuit-là, pour la première fois depuis son enfance, Ethan Moreau pleura. Des larmes silencieuses, honteuses, qui coulaient le long de ses joues sans qu’il fasse rien pour les retenir. Des larmes qui avaient le goût du whisky, le goût du regret, le goût de tout ce qu’il avait perdu sans même s’en rendre compte. Il pleura jusqu’à l

Il rouvrit le carnet au hasard et tomba sur une page qu’il n’avait pas encore lue. « Idées de surprises pour notre quatrième anniversaire de mariage. » La date en haut de la page était récente. Très récente. Quelques semaines avant qu’elle ne pose l’enveloppe sur son bureau. Quelques jours avant qu’elle ne disparaisse de sa vie. Elle avait continué jusqu’au bout. Jusqu’à la dernière minute, jusqu’au dernier souffle de leur mariage, elle avait continué d’espérer. Elle avait continué de l’aimer, de préparer des surprises, de croire qu’il pourrait changer. Et lui, pendant ce temps, il était à un gala en train de l’humilier devant ses associés. Il reposa le carnet, le souffle court, et enfouit son visage dans ses mains. Les images se bousculaient dans sa tête, les souvenirs qu’il avait refoulés, les moments qu’il avait gâchés, les occasions qu’il avait laissées filer sans même les voir. Il se revit signant les papiers du divorce avec un rictus moqueur. « C’est signé. Reviens quand t