Semua Bab Le goût salé de tes larmes: Bab 41 - Bab 50

Le détective hocha lentement la tête, comme si cette information ne le surprenait pas le moins du monde. Il reprit son stylo, nota quelque chose sur son carnet, puis releva les yeux vers Ethan.– Très bien. Je vais avoir besoin de tous les renseignements que vous pourrez me fournir. Son nom complet, sa date de naissance, son dernier domicile connu, les lieux qu’elle fréquentait, les personnes qu’elle voyait. Tout ce qui peut m’aider à la localiser rapidement.Ethan acquiesça et se mit à parler. Il donna le nom de jeune fille d’Elena, sa date de naissance, l’adresse de la maison qu’elle avait quittée. Il parla de sa fondation, de ses amis, de sa mère qui vivait à Narbonne. Il parla longtemps, trop longtemps peut-être, comme si le simple fait de prononcer son nom, de décrire ses habitudes, d’évoquer ses souvenirs était un baume sur une plaie encore vive.Le détective prenait des notes sans l’interrompre. Quand Ethan eut terminé, il referma son carnet et hocha la tête.– Cela devrait suf

Le rapport était posé sur la table basse du salon, là où le carnet d’Elena avait passé la nuit quelques semaines plus tôt. Ethan s’était assis dans le canapé, les coudes sur les genoux, et il fixait les photographies éparpillées devant lui comme on fixe les pièces d’un puzzle dont on refuse d’accepter l’image finale.Il y en avait une douzaine. Des clichés pris au téléobjectif, légèrement granuleux, qui montraient Elena dans différents lieux de Lyon. À la terrasse d’un café de la Croix-Rousse, un livre à la main, le visage levé vers le soleil. Devant l’entrée de la fondation qu’elle dirigeait, une sacoche en bandoulière, en grande conversation avec une jeune femme aux cheveux bleus. Au marché Saint-Antoine, un panier en osier au creux du coude, en train de choisir des légumes avec une concentration presque comique.Sur chaque photo, elle souriait.Pas le sourire mondain qu’elle arborait autrefois, ce rictus figé qu’elle répétait devant le miroir avant d’affronter le monde. Non. Un vra

Il avait passé quatre ans à côté d’elle sans jamais la voir.Et maintenant qu’il la voyait enfin, maintenant qu’il découvrait la femme éclatante qu’elle était devenue, il comprenait l’ampleur du désastre. Il ne l’avait pas méritée avant. Il la méritait encore moins aujourd’hui.Mais cela ne changeait rien à ce qu’il ressentait.Il l’aimait.Il l’aimait comme il ne l’avait jamais aimée, comme il n’avait jamais été capable d’aimer qui que ce soit. Il l’aimait avec une violence qui le terrifiait, avec une certitude qui balayait tous ses doutes, avec une urgence qui lui coupait le souffle.Il devait la reconquérir.Pas la posséder, pas la contrôler, pas l’enfermer de nouveau. L’aimer. L’aimer vraiment, pour ce qu’elle était, pour ce qu’elle était devenue. L’aimer assez pour mériter peut-être, un jour, son pardon.Il rassembla les photographies, les glissa dans l’enveloppe avec le rapport, et rangea le tout dans le tiroir de la table basse. Puis il se leva, traversa le salon, s’arrêta deva

Il resta assis dans le noir, le carnet d’Elena posé sur les genoux, et il se souvint.Il se souvint de leur première rencontre, de son sourire timide, de ses joues qui avaient rosi quand il s’était approché d’elle. Il se souvint de leur premier baiser, maladroit et doux, sur les quais du Rhône. Il se souvint de leur mariage, de la robe blanche qui flottait autour d’elle, de la larme qui avait roulé sur sa joue quand elle avait prononcé ses vœux.Mais il se souvint aussi de tout le reste.Il se souvint du premier soir où il était rentré tard sans la prévenir. Elle l’attendait dans le salon, un dîner refroidi sur la table, et elle lui avait demandé, d’une voix qu’elle voulait légère, s’il avait passé une bonne journée. Il avait répondu par un grognement et était monté se coucher sans la regarder.Il se souvint du premier anniversaire de mariage qu’il avait oublié. Elle avait préparé un gâteau, sorti le champagne, mis une robe neuve. Il était arrivé à minuit, épuisé, et s’était endormi s

Il avait choisi.Jour après jour, semaine après semaine, il avait choisi le travail, le pouvoir, l’ambition. Il avait choisi tout ce qui n’était pas elle. Et il l’avait fait consciemment, délibérément, avec une cruauté tranquille qui aujourd’hui le révulsait.Le dégoût monta en lui comme une nausée.Il se dégoûtait. Il se dégoûtait profondément, viscéralement, totalement. L’homme qui apparaissait dans ces archives n’était pas un mari négligent, un époux distrait, un bourreau de travail qui ne voyait pas le temps passer. Cet homme-là était un monstre d’égoïsme, un prédateur narcissique qui avait broyé la femme de sa vie sans même s’en apercevoir.Il repoussa les cartons, se leva brusquement, arpenta le salon de long en large. Il avait envie de se frapper, de se punir, de remonter le temps pour se hurler au visage tout ce qu’il était en train de perdre. Mais le temps ne se remontait pas. Les mots qu’il n’avait pas prononcés ne pouvaient plus être entendus. Les gestes qu’il n’avait pas e