All Chapters of اشتراها لتكون ظلاً في قصره.. فتحولت إلى شمس لا يطيق فراقها: Chapter 31 - Chapter 40

الأيام التي تلت عودة سيلين كانت الأصعب في حياة ليال. ليس لأن القصر أصبح أكثر برودة. ولا لأن الخدم بدأوا يتجاهلونها. بل لأنها شعرت فجأة أنها ضيفة غير مرغوب فيها في المكان الذي بدأت تعتبره بيتاً. سيلين استقرت في الطابق الرابع كأنها لم تغادر يوماً. كانت تملأ القصر بضحكاتها المصطنعة، بعطرها الفرنسي الثقيل، وبوجودها المتطفل. كانت تتجول في الممرات كالملكة التي عادت إلى عرشها، تنظر إلى الخادمات من أعلى، وتصدر الأوامر وكأن ليال غير موجودة. وآدم... آدم كان أسوأ ما يكون. لم يعد يتجنبها فقط. أصبح ينظر إليها كأنها غريبة. كأنها لم تكن تجلس بجانبه ليلة الانهيار. كأنها لم تمسح دموعه. كأنها لم تكن. في غرفة الطعام، أصبحت الطاولة الطويلة تعكس التسلسل الهرمي الجديد: آدم على الرأس. سيلين عن يمينه. والمكان الذي كانت تجلس فيه ليال أصبح فارغاً. كانت تأكل وحدها في غرفتها، كما أمر. صعدت سيلين ذات يوم إلى غرفة الرسم. وقفت أمام اللوحات. نظرت إليها بازدراء. "رسوماتكِ جميلة." قالت بصوت ساخر. "لكن الجمال وحده لا يكفي. الجمال يحتاج إلى قصة. وقصتكِ... قصتكِ مملة." لم ترد ليال. كانت تعلم أن سيلين تبحث

وصلت إلى غاليري "أصداء". كان المكان يضج بالحياة. أناس يرتدون ملابس أنيقة. صحفيون يحملون كاميرات. فنانين يتحدثون عن أعمالهم. ونادين، صاحبة الغاليري، كانت تقف عند الباب. عندما رأت ليال، ركضت نحوها. "نور! أخيراً!" "ليال." صححتها ليال. "اسمي ليال. نور كان قناعاً. حان الوقت لخلعه." نظرت إليها نادين. دهشة. ثم ابتسمت. "أهلاً بكِ، ليال. نحن في انتظاركِ." دخلت ليال إلى القاعة. كانت لوحاتها معلقة على الجدران البيضاء. الأضواء الخافتة تسلط عليها من زوايا مختلفة. بدت أجمل مما تذكرت. بدت وكأنها تحكي قصصاً بصوت عالٍ. الناس كانوا يتجولون. بعضهم وقف أمام لوحة "القيد من حرير" (امرأة ترتدي فستاناً أبيض ويداها مربوطتان بشريط من حرير). وبعضهم وقف أمام لوحة "البكاء خلف الباب" (رجل يجلس على الأرض ووجهه بين يديه). وبعضهم وقف أمام لوحة "الطفل الذي علمني الحب" (عمر وهو يرسم على الحائط). لكن الأكثر ازدحاماً كانت أمام اللوحة الأخيرة: ليال واقفة على الباب المفتوح. وجاءها الصوت من خلفها. "هذه أنتِ." التفتت. كان آدم واقفاً. لم تصدق عينيها. ألم يقل إنه سيأتي متأخراً؟ ألم يقل إنه قد لا يتمكن من الحضور؟

في صباح اليوم التالي، وقفت ليال أمام بيت عائلتها. البيت الذي عاشت فيه ثمانية عشر عاماً. البيت الذي شهد اغتصابها. البيت الذي طردتها جدرانه كأنها غريبة. لم يتغير كثيراً. الجدران الصفراء المتقشرة. النافذة المكسورة في الطابق العلوي التي ظلت مكسورة منذ عشر سنوات. الباب الخشبي الذي يئن كلما فتح. طرقت الباب. فتحت لها أختها الكبرى، منال. امرأة في أوائل الأربعين، ترتدي ثوباً أسود، وشعرها مغطى بغطاء أسود. كانت عيناها تشبهان عيني ليال. بنيتان. كبيرتان. لكنهما كانتا باردة. باردتان كجدار ثلجي. "أختي." قالت منال. لم تكن "أختي" محبة. كانت "أختي" كمن يقول: "أنتِ من هذا الدم. رغماً عني." "أختي." ردت ليال بنفس البرود. دخلت. البيت كان يبدو أصغر مما تتذكر. أو ربما هي كبرت. الممر الضيق الذي كانت تجري فيه طفلة أصبح بالكاد يتسع لشخصين. غرفة المعيشة الصغيرة كانت مفروشة بأثاث قديم، وصور عائلية معلقة على الجدران. صور تخلو منها. صور لا تحتوي على ليال. كأنها لم تكن موجودة أبداً. "أمي في غرفتها." قالت منال. "لا تجهديها. الأطباء قالوا إنها تحتاج إلى الراحة." "أنا فقط أريد أن أرها." صعدت الدرج

بعد أيام من زيارتها لبيت عائلتها، كانت ليال تعيش في حالة من الجمود العاطفي. لم تكن حزينة. لم تكن غاضبة. كانت فقط... خدرت. كمن أصيب بصدمة كهربائية قوية، وأصبح جسده لا يشعر بأي شيء. كانت ترسم بلا توقف. ليل نهار. لوحة بعد لوحة. كأنها تحاول أن تفرغ كل ما بداخلها على القماش الأبيض. كانت ترسم أمها. والدها. أختها. ترسم البيت الصغير الذي شهد طفولتها المسروقة. ترسم رامي - ابن خالتها - الذي كان يبتسم لها في الأعياد ثم اغتصبها وهي نائمة. كانت ترسم الموت الذي حاولته. والحياة التي عادت إليها رغماً عنها. وفي منتصف إحدى لياليها العصيبة، عندما كانت تجلس في غرفة الرسم في الثالثة فجراً، سمعت طرقاً خفيفاً على الباب. فتحت. كان كمال. وجهه شاحب أكثر من المعتاد، وعيناه تقولان إن هناك شيئاً غير عادي. "سيدتي ليال، هناك من ينتظركِ في الصالون." "في هذه الساعة؟ من يكون؟" "قال اسمه يوسف الشرقاوي. قال إنه صديق قديم. وإنكِ تعرفينه." توقفت. يوسف الشرقاوي. الاسم ضربها كصاعقة. لم تسمعه منذ سنوات. منذ أيام الجامعة. منذ أيام كانت تحلم بأن تصبح فنانة، قبل أن ينهار كل شيء. "قولي له سآتي حالاً." غسلت وجهها بالم

اليوم الأخير قبل السفر إلى باريس. استيقظت ليال قبل شروق الشمس، ليس لأن الأرق كان يطارده كالعادة، بل لأن قلبها كان يدق بإيقاع مختلف. إيقاع الخفقات الأولى لطائر على وشك الطيران. جلست على حافة سريرها، تحدق في الحقيبة السوداء الفارغة المفتوحة على الأرض. كانت تملأها ببطء، قطعة بعد قطعة. فستان أزرق بسيط للمعرض. وشاح حريري أمهاتي – من جدتها الوحيدة التي أحبتها. جواز سفر لم تستخدمه منذ تسع سنوات. ودفتر رسم صغير، لأي لحظة إلهام تأتيها في شوارع باريس. كانت المرة الأولى التي تسافر فيها وحدها. المرة الأولى التي تغادر فيها هذا القصر الذي أصبح سجنها وملاذها في آن واحد. المرة الأولى التي تطير فيها بأجنحة صنعتها بنفسها. طرق الباب. "ادخل." دخلت أم آدم. كانت ترتدي ثوباً رمادياً طويلاً، وشعرها الأبيض منسدلاً على كتفيها. في يديها صندوق صغير مغلف بورق بني. "صباح الخير، يا ابنتي." قالت. توقفت ليال. كلمة "ابنتي" كانت لا تزال غريبة على مسمعيها. لكنها بدأت تألفها. "صباح الخير، سيدتي." "كم مرة أقول لكِ لا تدعينني سيدتي؟ أنا ناديا. أو أمي. كما تشائين." ابتسمت ليال. "صباح الخير، أمي." جلست ناديا على