All Chapters of Ose me séduire Et tu verras: Chapter 171 - Chapter 180

Il repensait à tout. À la première fois qu’elle était entrée ici, avec son tailleur de luxe et son garde du corps. Au mouchoir de soie qu’elle avait passé sur ses doigts après avoir touché le bois. Au chèque qu’il avait déchiré, à la table en noyer qu’il lui avait offerte. À la terrasse de la mairie, sous la pluie, quand elle lui avait avoué qu’elle n’arrivait pas à l’oublier. Aux photos de son grand-père qu’il lui avait montrées, un soir, dans cet atelier. Au baiser de tout à l’heure, ce baiser parfait, ce baiser de reconnaissance, qu’il avait gâché par sa peur. Il revoyait le visage d’Ophélie quand elle avait dit : « Je comprends. » Il y avait dans ses yeux une tristesse infinie, mais aussi une forme de paix. Comme si elle s’était préparée à cette possibilité. Comme si elle savait, depuis le début, qu’il finirait par reculer. Il vida son verre, le reposa sur l’établi. Il aurait dû la rattraper. Il aurait dû courir sous la pluie, la prendre dans ses bras, lui dire qu’il était désolé

Le samedi, il n’avait pas quitté l’atelier. Il avait renvoyé ses apprentis chez eux, prétextant une commande urgente à terminer. Mais il n’avait rien fait. Il était resté assis sur un tabouret, les coudes sur les genoux, à regarder le désordre qui s’accumulait autour de lui. Les dossiers des Mains d’Or étaient toujours sur la table, ouverts à la page où Ophélie les avait laissés. Son stylo était posé en travers d’une feuille, comme si elle venait de le reposer pour aller chercher un café. Personne n’y avait touché depuis son départ. Raphaël n’en avait pas eu le courage. Le dimanche, il avait bu plus que de raison. Une bouteille de vin rouge, entamée le soir, terminée dans la nuit. Il s’était assis dans le noir, devant la fenêtre, à regarder la pluie qui ruisselait sur la verrière. Il pensait à Ophélie. À son visage quand il avait dit : « Je ne suis pas sûr de pouvoir. » À sa réponse, cette simplicité désarmante : « Je comprends. » Elle avait compris. Elle n’avait pas crié, pas pleuré,

— Non. Je ne suis pas malade. J’avais juste besoin de réfléchir. — Réfléchir à quoi ? — À nous. À ce qui s’est passé. À ce que vous m’avez dit. — Et... vous avez réfléchi ? — Oui. Beaucoup. Il attendit qu’elle en dise plus, mais elle n’en dit rien. Le silence revint, plus lourd qu’avant. Raphaël entendait sa propre respiration, le battement de son cœur, le bourdonnement lointain du réfrigérateur dans la cuisine de l’atelier. Il aurait voulu lui dire tellement de choses. Mais les mots restaient bloqués dans sa gorge, comme des copeaux dans une mortaise mal taillée. — Ophélie, dit-il enfin, je suis désolé. — Désolé de quoi ? — De tout. De vous avoir laissée partir. De ne pas vous avoir retenue. De vous avoir dit que je n’étais pas sûr de pouvoir. J’étais terrifié, c’est vrai. Mais ce n’est pas une excuse. — Je sais. Je ne vous en veux pas. — Vous devriez. — Peut-être. Mais je ne peux pas. Je vous l’ai dit, je comprends. Vous avez été blessé, profondément blessé, et cette bless

Il sourit malgré lui. Elle était toujours là, derrière cette armure de glace. L’Ophélie qu’il aimait, celle qui avait de la repartie, qui ne se laissait jamais faire, qui le défiait et le faisait rire et le rendait fou. Elle n’avait pas disparu. Elle s’était juste cachée, pour se protéger. Il ferma les yeux. Le téléphone collé à l’oreille, la main crispée sur le boîtier, il laissa le silence s’installer. — J’ai eu peur, dit-il enfin. J’ai encore peur. Mais j’ai encore plus peur de ne plus vous voir. Sa voix était basse, rauque, comme si chaque mot lui coûtait un effort immense. — Peur de quoi ? demanda-t-elle, d’une voix plus douce. — De tout. De vous perdre. De ne pas être à la hauteur. De vous faire souffrir. De souffrir moi-même. De répéter les mêmes erreurs. De ne pas savoir vous aimer comme vous le méritez. — Et qu’est-ce que vous appelez « aimer comme je le mérite » ? — Je ne sais pas. Vous écouter. Vous comprendre. Ne pas fuir quand j’ai peur. Vous tenir la main sous la p

— Et puis vous êtes arrivée. Avec vos talons, votre arrogance, votre mouchoir de soie. Vous m’avez regardé comme si j’étais un insecte, vous vous êtes essuyé les doigts après avoir touché mon travail. Et tout ce que j’avais construit s’est effondré d’un coup. Je me suis retrouvé à la case départ, le fils d’immigré qui n’est pas assez bien pour les filles de la haute. — C’était il y a deux mois. J’ai changé. — Je sais. Vous avez changé, et je suis tombé amoureux de vous. Mais la peur est restée. Elle est toujours là, tapie dans un coin, à me répéter que vous allez partir. Qu’un jour, vous vous réveillerez en regardant mes mains pleines de cals, mon atelier poussiéreux, ma vie modeste, et vous vous direz que vous avez fait une erreur. Que vous méritez mieux. Que je ne suis pas de votre monde. Il se tut, épuisé. Il avait tout dit. Tout ce qui pesait sur son cœur depuis des semaines, tout ce qu’il n’avait jamais osé formuler à voix haute. Et maintenant, il attendait. Il attendait la rép