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Il se leva, rangea les outils qui traînaient, éteignit les lumières. Avant de monter se coucher, il regarda une dernière fois la table de travail, les dossiers des Mains d’Or qui n’avaient pas bougé depuis huit jours. Bientôt, elle reviendrait. Bientôt, ils reprendraient le travail. Bientôt, tout redeviendrait comme avant. En mieux, peut-être. Il monta l’escalier, se coucha, et ferma les yeux. Pour la première fois depuis huit jours, il s’endormit sans boire de vin. Sans ruminer. Sans se maudire. Elle allait revenir. Elle l’avait dit. Et Raphaël Costa faisait désormais confiance à Ophélie d’Arbanville. Plus qu’à lui-même, peut-être. Mais ça, c’était une autre histoire. Une histoire qui restait à écrire. Demain. Quand elle serait prête. Quand ils seraient prêts. Tous les deux. Ensemble. Enfin. *** Raphaël arriva le premier. C’était une habitude chez lui, cette ponctualité presque maladive, cette peur d’être en retard qui remontait à l’enfance, quand son grand-père lui répétait que le

Ce baiser n’était pas comme le premier. Le premier était un baiser de reconnaissance, timide et fragile, comme un oiseau qui apprend à voler. Celui-ci était un baiser de certitude. Un baiser qui disait : je suis là, je reste, je n’ai plus peur. Un baiser qui contenait toutes les promesses qu’ils s’étaient faites, tous les rêves qu’ils allaient construire ensemble, toutes les tempêtes qu’ils allaient traverser main dans la main. Quand ils se séparèrent, le soleil avait presque disparu derrière les toits, et les premiers réverbères s’allumaient le long des quais. Paris s’éclairait, doucement, comme on allume des bougies dans une chambre. — Ma nièce. Quelle charmante rencontre. La voix s’éleva derrière eux, onctueuse, mielleuse, et Ophélie se figea. Elle connaissait cette voix. Une voix qu’elle n’avait pas entendue depuis des semaines et qu’elle espérait ne plus jamais entendre. Elle se retourna lentement. Armel d’Arbanville se tenait à l’entrée de la passerelle, vêtu d’un costume so

— C’est un conseil. Un conseil d’oncle à nièce, comme je te l’ai dit tout à l’heure. Arrête ce programme. Retourne à tes dîners mondains, à tes galas de charité, à tes occupations habituelles. Et laisse les gens de peu à leur place. C’est mieux pour tout le monde. Il y eut un long silence. Ophélie regardait son oncle, cet homme qu’elle connaissait depuis l’enfance, qui lui offrait des poupées à Noël et qui l’emmenait au cirque quand elle était petite. Elle ne l’avait jamais aimé, mais elle ne l’avait jamais détesté non plus. Il faisait partie du décor, comme les portraits d’ancêtres et les tapisseries du salon. Mais ce soir, elle le voyait tel qu’il était vraiment. Un homme avide, manipulateur, prêt à tout pour protéger ses privilèges. — J’ai une question, dit-elle. — Je t’écoute. — Pourquoi ce programme te dérange-t-il autant ? Ce n’est pas une question d’argent. Quinze pour cent du budget, c’est ce que nous dépensons chaque année pour le gala de charité. Ce n’est pas non plus une

— Oui. Je crois. C’était la première fois que je lui tenais tête. Vraiment, je veux dire. — Vous avez été impressionnante. — Impressionnante ? J’avais l’impression que mon cœur allait exploser. — Pourtant, vous n’avez rien montré. Vous étiez calme, posée, déterminée. C’était... magnifique. — Magnifique ? Vous êtes sûr que vous ne confondez pas avec autre chose ? — Je ne confonds jamais. Vous étiez magnifique. Elle sourit, un sourire fragile, encore tremblant, et il lui prit la main. Ils restèrent ainsi un long moment, debout sur la passerelle, à regarder les lumières de la ville qui se reflétaient dans la Seine. — Il va revenir à la charge, dit Ophélie. Ce n’est que partie remise. — Je sais. Mais nous serons prêts. — Vous croyez ? — J’en suis sûr. On va se battre ensemble. Comme des partenaires. Comme une équipe. Et on va gagner. Parce qu’on a quelque chose qu’il n’a pas. — Quoi ? — La vérité. Et l’amour. Elle le regarda, les yeux brillants, et éclata de rire.

Ils avaient repris leur marche le long du quai, et le silence qui s’était installé entre eux n’était plus pesant. C’était un silence de réflexion, de digestion, comme si leurs esprits travaillaient de concert à chercher une solution. Ophélie tenait toujours la main de Raphaël, et elle sentait contre sa paume la chaleur rassurante de ses doigts calleux.— J’ai peut-être une idée, dit soudain Raphaël.— Laquelle ?— Pour les comptes de la Fondation. Pour enquêter sans que votre oncle le sache.— Je vous écoute.— J’ai un ami. Enfin, un ancien voisin, pour être précis. Il s’appelle monsieur Morel. Il habite dans le même immeuble que ma mère, dans le vingtième. Il a été expert-comptable pendant quarante ans avant de prendre sa retraite. Un homme discret, intègre, qui s’ennuie ferme depuis qu’il ne travaille plus. Il passe ses journées à jouer aux échecs contre lui-même et à nourrir les pigeons du square.— Un expert-comptable à la retraite ?— Oui. Et pas n’importe lequel. Il a travaillé