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— Regardez, dit-il en pointant une colonne de chiffres. Ici, vous avez les dépenses officielles de la Fondation pour l’exercice 2021. Tout semble en ordre. Mais si on gratte un peu, si on compare avec les relevés bancaires, on s’aperçoit que certaines sommes ont été transférées vers des comptes qui n’apparaissent pas dans la comptabilité officielle.— Des comptes cachés ?— Pas cachés, non. Discrets. Des sociétés écrans, enregistrées à l’étranger. Au Luxembourg, aux Îles Caïmans, à Panama. Des noms qui ne vous diront rien, mais qui reviennent avec une régularité troublante. Tenez, celle-ci : « Financière Montparnasse ». Elle a reçu trois cent mille euros en janvier 2021. Cent cinquante mille en avril. Deux cent mille en septembre. Au total, près d’un million d’euros sur une seule année.— Et cette société, elle appartient à qui ?— Officiellement, à un certain monsieur Dubois. Un prête-nom, probablement. Mais en creusant un peu, on trouve des liens avec une autre société, basée à Genè

Elle s’assit, posa les mains sur ses genoux, et respira profondément. Raphaël s’était approché, une main sur son épaule, silencieux. Il ne disait rien, il ne posait pas de questions. Il était juste là. Présent. Solide. Comme un arbre au milieu de la tempête.— Mon propre oncle, reprit Ophélie d’une voix blanche. L’administrateur de la Fondation. Le frère de mon père. Il vole la fondation qui porte notre nom depuis cinq ans, et personne n’a rien vu. Ni ma mère, ni le conseil d’administration, ni moi. Surtout moi. J’étais là, à signer des chèques, à organiser des galas, à collectionner des robes. Pendant ce temps, il vidait les caisses.— Vous ne pouviez pas savoir, dit Raphaël.— J’aurais dû. J’aurais dû regarder les comptes, poser des questions, m’intéresser à ce qui se passait dans ma propre maison. Mais j’étais trop occupée à m’ennuyer. C’est l’excuse de ma vie, apparemment. J’étais trop occupée à m’ennuyer.— Arrêtez. Vous n’y êtes pour rien. C’est lui le coupable. Pas vous.Elle l

Ophélie sentit son sang se glacer. Elle attrapa le journal, parcourut l’article à toute vitesse. Les mots lui sautaient au visage comme des insultes.« Raphaël Costa, ébéniste dans le onzième arrondissement, entretient depuis plusieurs semaines une relation avec Ophélie d’Arbanville, héritière de la célèbre Fondation. Ce qui pourrait passer pour une idylle n’est peut-être qu’une manipulation soigneusement orchestrée. Selon nos informations, le grand-père de monsieur Costa, Manuel Costa, un immigré portugais, aurait travaillé pour le groupe d’Arbanville dans les années soixante. Victime d’un grave accident du travail, il aurait été licencié sans indemnités. Depuis lors, la famille Costa nourrirait une rancune tenace à l’égard des d’Arbanville. Raphaël Costa cherche-t-il à venger son aïeul ou à mettre la main sur la fortune familiale ? L’enquête ne fait que commencer. »La suite de l’article était pire encore. Des citations anonymes, des sous-entendus, des insinuations. Un ancien client

Et voilà qu’un journaliste la racontait à sa place. Un journaliste qui n’avait jamais rencontré Manuel Costa, qui ne savait rien de sa voix, de son accent, de sa façon de chanter des fados le dimanche matin en préparant le café. Un journaliste qui n’avait jamais vu ses mains, ses vraies mains, couvertes de cals et de cicatrices, posées sur une planche de noyer avec la douceur d’un père caressant son enfant.Raphaël sentit quelque chose se briser en lui. Pas de la colère. Pas de la tristesse. Quelque chose de plus profond, de plus ancien. Comme une digue qui cède après des années de pression.Son père était mort depuis cinq ans. Emporté par un cancer du poumon, comme son grand-père avant lui. Il était mort en silence, sans jamais avoir évoqué cette histoire d’accident du travail, de licenciement abusif, de procès perdu. Avait-il seulement su ? Avait-il voulu protéger son fils de cette humiliation, de cette injustice, en l’enfouissant dans le passé ? Ou bien lui-même n’en avait-il jamai

Elle prit l’ascenseur, monta jusqu’au troisième étage, et poussa la porte du bureau sans frapper. Armel était assis derrière son grand bureau en acajou, un sourire satisfait aux lèvres, comme s’il l’attendait. Clara, son assistante, se tenait debout près de la fenêtre, sa tablette à la main, le visage impassible.— Ma nièce ! Quel plaisir de te voir. Tu aurais dû prévenir, je t’aurais fait préparer du thé.— Ne jouez pas la comédie avec moi.Elle jeta le journal sur le bureau, en première page, pour qu’il ne puisse pas l’ignorer.— C’est vous, n’est-ce pas ? C’est vous qui avez donné ces informations au Figaro.Armel baissa les yeux sur le journal, fit mine de lire le titre, puis releva la tête avec une expression de surprise parfaitement simulée.— Moi ? Pourquoi ferais-je une chose pareille ?— Parce que vous voulez détruire Raphaël. Parce que vous avez peur que je découvre la vérité sur les comptes de la Fondation. Parce que vous êtes un menteur et un voleur.Le mot claqua dans le