All Chapters of Ose me séduire Et tu verras: Chapter 41 - Chapter 50

— N’importe quoi, grommela Djibril, mais sa voix était pleine d’admiration. Vous avez passé trois semaines à poncer, raboter, huiler. C’est vous qui l’avez faite. — Non. Le bois savait ce qu’il voulait devenir. Moi, j’ai juste enlevé ce qui l’en empêchait. Kylian s’était approché, les yeux écarquillés. Il n’avait que dix-neuf ans, et il n’avait jamais vu une pièce de cette qualité. Il tendit la main, hésita, regarda Raphaël comme pour demander la permission. — Touche, dit Raphaël. C’est fait pour ça. Une table qu’on n’a pas le droit de toucher, ce n’est pas une table. C’est un monument funéraire. Kylian posa la main sur le plateau. Ses doigts glissèrent sur le bois avec une lenteur respectueuse, presque religieuse. Il ne dit rien, mais son visage parlait pour lui. Il venait de comprendre quelque chose. Quelque chose que Raphaël avait mis des années à apprendre et qu’il essayait de transmettre à ses apprentis depuis le premier jour : le bois, ce n’était pas un métier. C’était une vo

Djibril, derrière lui, s’était figé. Raphaël lui jeta un coup d’œil et lui fit signe de sortir. Djibril hésita, regarda Ophélie, regarda Raphaël, puis hocha la tête et s’éclipsa sans un mot. La porte se referma derrière lui avec un claquement discret. Ils étaient seuls. Raphaël resta debout, les bras le long du corps, les poings légèrement serrés. Il ne savait pas ce qu’il avait imaginé en venant ici. Peut-être qu’elle aurait changé. Peut-être qu’elle se serait excusée, qu’elle aurait reconnu son arrogance, qu’elle aurait admis que son comportement dans l’atelier était minable. Mais elle était exactement la même. Toujours ce sourire en coin, cette façon de vous toiser sans en avoir l’air, cette désinvolture de femme qui n’a jamais eu à rendre de comptes à personne. — Vous m’avez fait travailler trois semaines, dit-il. Trois semaines sur une table que vous ne vouliez pas vraiment. — Qui vous dit que je ne la voulais pas ? — Vous ne savez même pas ce que c’est qu’une table en noyer

Il y avait autre chose, aussi. Quelque chose qu’il n’avait pas envie de nommer. Une espèce d’admiration réticente, presque honteuse. Parce qu’il fallait reconnaître qu’elle avait bien joué. Le brief, les douze pages, les spécifications techniques, les mails de suivi, les instructions pour la finition. Tout était parfait. Tout était crédible. Elle ne s’était pas contentée de signer un chèque en espérant qu’il tomberait dans le piège. Elle avait travaillé. Elle s’était renseignée, documentée, impliquée. Elle avait mis autant d’énergie à le tromper qu’il en avait mis à fabriquer cette table. Et ça, quelque part, ça forçait le respect. Il s’avança lentement vers le centre du salon, les bras chargés du plateau qu’il n’avait pas encore posé. Ses muscles tremblaient légèrement sous l’effort, mais ce n’était pas seulement le poids du bois. C’était le poids de la situation. Le poids de la déception. Le poids de cette vérité qu’il venait de comprendre et qu’il n’était pas encore prêt à affront

Il se détourna, attrapa sa caisse à outils, et commença à déballer les pieds de la table. Ophélie resta debout près du plateau, les bras le long du corps, apparemment incertaine de ce qu’elle devait faire. — Je peux rester ? demanda-t-elle. — C’est chez vous. — Ce n’est pas ce que je voulais dire. Il leva les yeux vers elle. Elle se tenait là, dans sa robe noire, au milieu de ce salon qui ressemblait à un musée, et elle avait l’air soudain plus petite, plus fragile, moins sûre d’elle. — Restez, dit-il. Mais ne touchez à rien. Et ne me parlez pas pendant que je travaille. — Et après ? — Après, on verra. Elle hocha la tête et retourna s’asseoir sur son canapé. Elle ne reprit pas son verre de champagne. Elle resta là, les mains sur les genoux, à le regarder assembler la table en silence. Raphaël travaillait avec des gestes précis, méthodiques, presque mécaniques. Il vérifiait chaque tenon, ajustait chaque mortaise, resserrait chaque assemblage avec la clé appropriée. Le bois répo

Elle se redressa et recula de trois pas. La table occupait le centre du salon, massive et légère à la fois, comme si elle avait toujours été là. Les meubles anciens qui l’entouraient, les commodes Louis XV et les fauteuils Empire, semblaient soudain ridicules. Des vieilleries poussiéreuses. Des vestiges d’un monde qui n’existait plus. Cette table, elle, était vivante. Elle respirait. Elle avait une âme. Elle se souvenait de chaque mot. Chaque syllabe. Le mépris tranquille avec lequel il avait déchiré son chèque, la première fois. Je ne suis pas à vendre. La façon dont il lui avait ouvert la porte, ce geste simple et définitif qui l’avait congédiée comme une domestique. Elle s’était sentie humiliée, ridiculisée, réduite à rien. Et en même temps, pour la première fois depuis des années, elle s’était sentie vue. Pas regardée. Pas admirée. Pas convoitée. Vue. Il avait vu la faille. Il l’avait regardée comme personne ne l’avait jamais regardée, et il n’avait pas détourné les yeux. Elle f