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De retour à l’appartement, il nota dans le carnet : « Je n’avais jamais fait les courses de ma vie. Je ne savais pas que c’était si difficile. Je ne savais pas que cinquante euros, c’était si peu. Je ne savais rien. »Le ménage fut pire encore. Il n’avait jamais tenu un balai, jamais frotté un évier, jamais nettoyé des toilettes. Il ne savait pas comment doser le produit, comment essorer la serpillière, comment atteindre les coins. Il se mit à genoux, frotta, transpirant, jurant, s’arrêtant parfois pour souffler.En rangeant la salle de bain, il trouva un cheveu long sur le carrelage. Un cheveu blond. Il le prit entre ses doigts, le regarda longtemps. Il pensa à Éléonore, à ses cheveux qu’elle avait coupés, à tous ces gestes invisibles qu’elle accomplissait chaque jour sans qu’il s’en aperçoive.Il nota : « Elle faisait tout cela. Tous les jours. Sans que je le voie. Sans que je la remercie. Sans que je lui dise que c’était important. Elle le faisait, et elle disparaissait derrière ce

Gabriel n’en pouvait plus. Ses jambes tremblaient, son dos le faisait souffrir, ses mains étaient rougies par les produits ménagers et couvertes de petites coupures qu’il ne s’était pas senti faire. Il s’assit lourdement sur la chaise de la kitchenette, les bras ballants, le regard vide, et il ne bougea plus pendant de longues minutes.Il était épuisé. Pas fatigué, non. Épuisé. Vidé de toute énergie, de toute volonté, de toute pensée. Il n’avait jamais ressenti cela. Il avait connu la fatigue des nuits blanches à négocier des contrats, la fatigue des voyages d’affaires à enchaîner les fuseaux horaires, la fatigue des conseils d’administration qui s’éternisent. Mais cette fatigue-là était différente. Elle était physique, certes, mais elle était aussi morale, mentale, presque existentielle.Il avait passé la journée à faire ce qu’on lui avait demandé. Les courses, le ménage, le repassage, la cuisine, la vaisselle. Il avait marché dans la ville, été invisible dans la foule. Il avait obéi

Il reprit :« Je ne pourrai jamais réparer ce que j’ai fait. Je ne pourrai jamais revenir en arrière. Mais je peux au moins le reconnaître. Le dire. L’écrire. Et essayer, chaque jour, de devenir un homme meilleur. Pas pour elle. Pour moi. Parce que je ne veux plus jamais être celui que j’étais. »Il posa le stylo, ferma le carnet, et resta longtemps immobile, les mains posées à plat sur la table.Il pensait à Éléonore, quelque part dans cette ville, en train de peindre, de sourire, de vivre. Il pensait à tout ce qu’elle avait accompli, à tout ce qu’elle était devenue. Il pensait à la force qu’il lui avait fallu pour partir, pour survivre, pour renaître.Et pour la première fois, il n’éprouvait ni jalousie, ni amertume, ni désir de possession. Il éprouvait de l’admiration. Une admiration pure, sincère, pour la femme qu’elle était devenue.Le lendemain matin, quand Victoire vint récupérer le carnet, elle le trouva assis sur les marches de l’immeuble, le visage tourné vers le soleil leva

— C’est une attaque en règle. J’ai fait quelques recherches. Ce Jérôme Kessler, le blogueur, n’a aucune expertise en art. Il traîne plusieurs affaires de diffamation, il est connu pour monnayer ses silences. Quelqu’un l’a payé.— Qui ?— J’ai mon idée. Tu te souviens de Sophie Delaunay ?Éléonore fronça les sourcils. Le nom lui disait quelque chose. L’ancienne collaboratrice de Gabriel. La femme au collier de saphir. Celle à qui il avait offert un bijou qu’elle-même avait admiré dans une vitrine, des mois plus tôt.— Oui, dit-elle lentement. Je me souviens d’elle.— Elle a été renvoyée du groupe Vaneck il y a quelques semaines. Apparemment, Gabriel a découvert qu’elle avait détourné des fonds. Il a étouffé l’affaire pour éviter le scandale, mais elle est partie avec une belle somme et une rancune tenace. Depuis, elle traîne sur les réseaux sociaux, elle poste des messages venimeux, elle s’en prend à toi et à Gabriel.— Tu crois que c’est elle ?— J’en suis presque certaine. Elle a les

Les artistes qu’elle avait inspirés, les femmes qu’elle avait soutenues, les abonnés de Nyx qui la suivaient depuis ses premières vidéos, tous se mobilisèrent. Des milliers de messages de soutien affluèrent, noyant peu à peu les commentaires haineux. Des hashtags de solidarité émergèrent : JeSoutiensLéa NyxEstInnocente LArtVictime.Mia, de son côté, lança une pétition en ligne qui recueillit des dizaines de milliers de signatures en quelques heures. Marthe afficha dans la vitrine du Petit Café une photo d’Éléonore avec ce simple mot : « Nous la connaissons. Nous la croyons. »Victoire, elle, travaillait sans relâche. Elle avait engagé un avocat spécialisé, contacté des experts, préparé une contre-offensive médiatique. Elle ne dormait plus, ne mangeait plus, mais elle ne lâchait rien.— On va gagner, disait-elle à Éléonore. Ce n’est qu’une question de temps. La vérité finit toujours par éclater.— Et si elle n’éclate pas ? demanda Éléonore, la voix lasse.— Alors on la fera éclater. On