All Chapters of · حار جداً: Chapter 251 - Chapter 260

غابرييليمتد النهار، بلا نهاية. خرسانة الورشة رمادية، مغبرة، ميتة. لكن تحت قفازيّ، لا أزال أشعر بنعومة بشرتها. ضجيج آلة ثقب الصخر يصم الآذان، لكن في رأسي، صوت آهاتها المكتومة هو الذي يتردد. كل ضربة مجرفة، كل اهتزاز في ذراعيّ يذكرني بقوة أخرى، بإيقاع آخر، إيقاع جسدي ضد جسدها، متملكًا هذا الفضاء المحظور، متحديًا كل قانون.كنت أكرهها. أعتقد أنني كنت أكرهها حقًا. هذه المرأة الشابة أكثر من اللازم، الجميلة أكثر من اللازم، المثبتة في حياة أبي كمزهرية جديدة في صالون قديم. كنت أرى الانتهازية، الفاتنة. كل ابتسامة مهذبة كانت إهانة، كل اهتمام بأبي كان مناورة محسوبة.ثم... ثم كانت العاصفة. هذا التوتر الذي كان يفرقع في الهواء منذ أسابيع انفجر في نفس وقت السماء. الشتائم، الغضب الصافي. وفي عينيها، شيء آخر غير الغضب. تحدي. مرآة. عندما التقت شفاهنا، لم يكن الأمر لطيفًا. كان قتالاً، افتراسًا متبادلاً. استسلامًا.ليلة أمس لم تهدئ شيئًا. لقد عمّقت كل شيء. الكراهية تحولت، لم تختف. التفّت على الرغبة، مانحة إياها نكهة مرة، إدمانية. لم تعد زوجة الأب الانتهازية.

غابرييلتتشابك أنفاسنا كلهبين يرقصان أحدهما ضد الآخر، ساخنين، لا يمكن توقعهما. أحس بنَفَسها على فمي، حلو ومشبع قليلاً بالكحول – بقايا نبيذ أحمر تقاسمناه قبل قليل، جالسين متقاربين جدًا على هذه الأريكة الجلدية المهترئة. شفتاها تلامسان شفتيّ دون أن تستقرا عليهما حقًا، لعبة قاسية، وعد يرفض نفسه. أزمجر، محبطًا، وتشتد أصابعي حول خصرها، هناك حيث يلتصق فستانها الضيق بكل منحنى من جسدها كجلد ثانٍ. تضحك، صوت منخفض ونهم، قبل أن تعض شفتي السفلى، بما يكفي تمامًا لأشعر بمعدن ثقبها يغرس في لحمي.— إلى الأعلى، أزمجر على فمها، صوتي أجش، شبه غير معروف. الآن.لا تجيب فورًا. عيناها – سوداوان، سائلتان – تحدقان فيّ بكثافة تجعلني أنتصب بقوة أكبر، إذا كان هذا ممكنًا. ثم تنفرج شفتاها، وتخرج منها كلمة واحدة، حارقة كمداعبة:— نعم.هذه الـ"نعم" ضوء أخضر، استسلام كامل. تسليم. لا أنتظر ثانية إضافية. تنغلق يداي على يديها، تتشابك أصابعنا كما لو كنا نخاف أن نفقد بعضنا، وأجذبها نحو الدرج. لا ضوء، لا وقت لنضيعه. يغلفنا الظلام، كثيفًا، متواطئًا، ونصعد الدرجات على غير هدى، موجهين فقط بالغريزة، بتلك الرغبة التي تنبض بيننا

يشرق النهار، رماديًا وباردًا، خادشًا الزجاج كدخيل. يجد الضوء شقوق الستائر، يفصل بلا رحمة فوضى الغرفة. ملابس مبعثرة، ملاءة منزوعة، الوسادة ساقطة على الأرض. الهواء أصبح أثقل، مشحونًا بالرائحة التي كانت تسكرنا والتي تتحول الآن إلى الحموضة. أنا واقف بالفعل. أنظر إلى النهار يقضم ظل المرأة النائمة في السرير. إنها مستديرة على جانبها، يد تحت خدها، والأخرى ممدودة نحو المساحة التي كنت أشغلها. مساحة تبرد. الظلال تبرز منحنى كتفها العاري، الخط الطويل لعمودها الفقري. رائعة. محطمة. صنيعي. تنقبض معدتي. ما كان يجب أن يحدث هذا. ليس هكذا. ليست هذه القسوة الممزوجة بالحنان، هذه الطريقة في أخذها إلى الحافة لتركها هناك. امتلاكها دون أخذها. عقاب؟ لها؟ لي؟ أدير كعبي، خشب الباركيه بارد تحت قدميّ الحافيتين. الحمام كتلة من البلاط الأبيض. مضيء جدًا. نظيف جدًا. أرش وجهي. الماء مثلج. لا يغسل شيئًا. أنظر إلى الرجل في المرآة. عيناه محاطتان بهالات. فمه الذي لا يزال يحمل أثر طعمها. يبدو منهكًا. مهزومًا. خطيرًا. حفيف قماش ورائي. لا أستدير. أراها في انعكاس المرآة، مسندة على إطار الباب، مغلفة بالملاءة التي سحبتها

رين صفير الغلاية يشق هواء المطبخ الساكن، صوت حاد جدًا، عادي جدًا. أضع يدي على معدن آلة القهوة الساخن، باحثة عن إحساس ملموس يرسخني. شيء يثبت أنني هنا، الآن. واقفة في مطبخي، روب حمام نظيف مشدود على جسد ليس، تحت القماش، سوى جرح حي من الذكريات. إنه جالس على طاولة الجزيرة المركزية. غابرييل. فنجان قهوة سوداء بين يديه العريضتين، يحدق فيه كما لو كان يستطيع قراءة المستقبل فيه. مستقبل شوهناه للتو. ضوء الصباح، الصريح جدًا، يكنس الجدران البيضاء وينير بلا رحمة الهالات تحت عينيه، التوتر في فكه. الصمت بيننا ليس فراغًا. إنه مادة كثيفة، ثقيلة بكل ما قيل وفعل، بكل ما لم يعد يمكن استدراكه. أدير ظهري، أنشغل بالخبز، الزبدة، المربى. إيماءات ربة منزل. إيماءات تكذب. كل حركة محسوبة لتبدو طبيعية، لبناء تلك الفقاعة الهشة من الطبيعية التي يجب أن تحمينا، ريثما يستيقظ العالم الخارجي ونستطيع استئناف أدوارنا. — هل تريد بيضًا؟ يسأل صوتي. إنه يرن أجوف، مهذب، كصوت مضيفة. — لا. جوابه قصير، حصاة ملقاة في البركة المتجمدة للصمت. أحس بنظرته على مؤخرة عنقي. وزن ملموس، شبه فيزيائي. يحرق عبر قماش الروب، راسمًا الطريق ا

رين يغلفنا كلانا بنظرته الطيبة، متجاهلاً تمامًا الهاوية التي فتحتها كلمات ابنه للتو تحت أقدامنا. لاحقًا، تلك الليلة، بينما ينام ريتشارد نومًا عميقًا ومسالمًا بجانبي، أهرب. لم أعد أستطيع التنفس بين هذه الجدران. أنزل إلى المطبخ، بخطوات خافتة، باحثة عن كأس ماء، ذريعة للأرق. القمر، بدر وبارد، يغمر الغرفة بضوء شبحاني. ينير الطاولة حيث تعشينا، الكراسي الفارغة، بقايا كذبتنا. أقف أمام الحوض، اليدان متشنجتان على السيراميك البارد، العينان مغمضتان، محاولة طرد صورة عيني غابرييل، ذلك الوريد النابض في صدغه. فجأة، صرير في الباركيه يجعلني أستدير، القلب مذعورًا. إنه هناك. في إطار الباب المؤدي إلى الحديقة، عكس الضوء، ظل مقطوع في الفضة القمرية. لا يرتدي سوى جينز، الصدر عارٍ. شحوب بشرته يلمع بشكل خافت. لا يتحرك. ينظر إليّ. — أنت لا تنامين أيضًا. صوته منخفض، ليس سوى نفس أجش في الصمت. إنها المرة الأولى التي نكون فيها وحدنا منذ ذلك الصباح. التوتر الذي تراكم لأيام، المكتوم تحت الابتسامات