บททั้งหมดของ La Seconde Chance Que Tu N'auras Pas: บทที่ 121 - บทที่ 130

Il le dit à voix haute, dans le silence du petit matin, comme un serment qu’il se faisait à lui-même. Et cette fois, il le pensait. Vraiment. Pas pour impressionner un thérapeute. Pas pour se donner bonne conscience. Pour lui. Parce qu’il avait compris, enfin, que la seule personne qui pouvait le sauver, c’était lui-même.Il resta là, debout face au lever du soleil, jusqu’à ce que les premiers rayons percent à travers les pins. Puis il rentra dans le centre, prit une douche, et se prépara pour la séance de groupe du matin.La journée commençait. Une journée de plus. Une journée de mieux.Et pour la première fois depuis très longtemps, Markis avait hâte de la vivre.***Les mois qui suivirent l’annonce de la grossesse furent les plus doux que Lylie ait jamais connus. Pas les plus calmes — son corps changeait, ses émotions fluctuaient, et la fatigue était parfois écrasante. Mais les plus doux. Chaque jour apportait son lot de petites joies, de découvertes, de moments volés au temps qui

Elle pensait au chemin parcouru. À la jeune fille timide du gala, à la femme brisée du tarmac, à l’amoureuse trahie qui attendait un appel qui n’était jamais venu. Elle pensait aux toiles noires, aux nuits sans sommeil, aux larmes qui n’en finissaient plus de couler. Elle pensait à tout cela, et elle mesurait la distance. Une distance immense, qui ne se comptait pas en kilomètres mais en vies traversées, en douleurs surmontées, en bonheurs reconstruits.Et aujourd’hui, elle était là. Mariée à un homme qui l’aimait vraiment. Entourée d’amis qui ne l’avaient jamais trahie. Portant un enfant qui serait aimé, protégé, respecté. Un enfant qui ne connaîtrait jamais la trahison, la manipulation, le mensonge. Du moins, pas de la part de ses parents.Un soir de juin, alors que la chaleur commençait à s’installer sur Paris, Lylie était assise dans le canapé du salon, les pieds posés sur les genoux de Serge, un livre à la main qu’elle ne lisait pas. Elle était dans son septième mois, et son vent

Ève ouvrit les yeux. Des yeux bleu-gris, encore flous, qui ne voyaient presque rien mais qui semblaient déjà chercher quelque chose. Elle regarda son père, et Serge sentit quelque chose en lui se fissurer et se réparer en même temps. Toutes les nuits sans sommeil de son enfance, toutes les peurs, toutes les douleurs, tous les silences — tout cela trouvait soudain un sens. Il tenait sa fille dans ses bras, et le monde entier pouvait bien s’écrouler, il s’en moquait.« Elle est magnifique, murmura-t-il. »Lylie le regardait, allongée dans le lit, le visage encore marqué par l’effort mais illuminé par une joie qu’elle n’avait jamais connue. Elle regardait cet homme, ce mari, ce père, qui tenait leur fille contre lui avec une délicatesse infinie. Elle pensait à tout ce qu’il avait fait pour elle, à tout ce qu’il avait attendu, à tout ce qu’il avait donné sans jamais rien demander. Et elle sut, à cet instant précis, qu’elle avait eu raison de dire oui. Sur le pont des Arts. Devant le lac.

Il plia soigneusement le journal, découpa la photo avec les petits ciseaux de la salle commune, et la rangea dans son portefeuille. Pas pour la regarder tous les jours. Pas pour se torturer. Juste pour ne pas oublier.Ne pas oublier ce qu’il avait perdu. Ne pas oublier ce qu’il avait fait. Ne pas oublier que la vie continuait, avec ou sans lui, et qu’elle pouvait être belle, malgré tout.Le soir, pendant la séance de groupe, il prit la parole pour la première fois depuis le début de sa cure. Il raconta tout. La manipulation, le mensonge, l’argent volé, le mariage secret, la chute. Il raconta Lylie, Serge, Andréa. Il raconta la cellule de dégrisement, les bouteilles vides, le lampadaire encastré dans sa voiture. Il raconta la photo dans le journal, ce bébé qui n’était pas le sien, cet ami qui était devenu un père.Quand il eut fini, il y eut un long silence. Puis un des résidents, une femme d’une soixantaine d’années qui luttait contre l’alcool depuis trente ans, lui dit simplement :«

Il referma le carnet, le rangea dans le tiroir de la table, et regarda par la fenêtre. La nuit tombait sur Paris, et les lumières de la ville s’allumaient une à une. Il était seul, sans argent, sans gloire, sans avenir. Mais il était sobre. Il était vivant. Et pour la première fois depuis des années, il avait un plan. Pas un plan pour briller, pas un plan pour gagner. Un plan pour devenir meilleur. Un plan pour se reconstruire.Pas pour reconquérir Lylie. Pas pour impressionner le monde. Pour lui-même. Juste pour lui-même.Il éteignit la lumière, s’allongea sur le lit étroit, et ferma les yeux. Demain, il commencerait. Demain, il irait chercher du travail. Demain, il ferait le premier pas.Cette nuit-là, il dormit paisiblement, sans rêves, sans alcool, sans fantômes. La première nuit du reste de sa vie.***L’idée avait germé lentement, pendant les longues semaines de la cure, dans le silence du jardin provençal. Markis avait passé des heures à réfléchir à ce qu’il pouvait faire de sa