All Chapters of في كنفِ كراهيتك: Chapter 151 - Chapter 160

لورينزو مرت خمس سنوات. خمس سنوات من السعادة الهادئة، من الروتين المبهج، من العائلة المزدهرة. ستيلا في السابعة من عمرها، في المدرسة الابتدائية، تقرأ كتباً كاملة، تكتب قصائد، ترقص في غرفة المعيشة. ألكسندر في الخامسة، يرسم طوال الوقت، شمساً، منازل، عائلات. عائلتنا. جوليا وأنا، ما زلنا كما نحن عاشقين. أكثر، ربما. حب البدايات كان شغوفاً، مكثفاً، محرقاً. حب اليوم أكثر هدوءاً، أكثر عمقاً، أكثر صلابة. إنه حب عبر الجحيم وعاد منه، حب يعرف ثمن السلام ويعتز به كل يوم. ثم أمرض. في البداية، لا شيء. تعب مستمر، صداع، آلام متفرقة. أعزو ذلك إلى الإرهاق، والضغط، والتقدم في السن. أتناول أسبريناً، أنام أكثر، أنتظر أن يزول. لكنه لا يزول. تزداد الآلام حدة، أكثر تحديداً. يصبح التعب إرهاقاً عميقاً، وزناً هائلاً يسحقني، يثبتني في الفراش بعض الصباحات. تقلق جوليا، تتوسل إليّ أن أذهب إلى الطبيب. أقاوم، أقول إنه لا شيء، سيزول. بدافع الكبرياء الذكوري الغبي، والإنكار، والخوف أيضاً. الخوف مما قد نكتشفه. تصرّ. تحدد موعداً لي، ترافقني، تمسك يدي في غرفة الانتظار. تكشف الفحوصات عن شيء ما. كتلة، ورم، كلمات معقدة

لورينزو نتحدث عن الماضي، أحياناً. بدون خوف. بدون خجل. بدون ألم، أو تقريباً. جاء ذلك تدريجياً، على مر السنين. في البداية، كنا نتجنب الموضوع. ليس خوفاً، ليس تماماً. حياء. احترام. لأن الجروح كانت ما زالت طازجة، الذكريات ما زالت حية. كل إشارة إلى تلك الليلة، إلى غرفة الفندق، إلى ذلك العنف، كانت كشفرة تعيد فتح الجرح. ثم، شيئاً فشيئاً، بدأنا نتحدث عنها. أولاً في العلاج، بكلمات مختارة، جمل محضرة. ثم في المنزل، في المساء، عندما ينام الأطفال. محادثات بصوت خافت، ذكريات مشتركة، دموع أحياناً، لكن أيضاً ابتسامات. ابتسامات غير مصدقة، ابتسامات ارتياح، ابتسامات تقول: انظر كل الطريق الذي قطعناه. — هل تندم؟ تسألني جوليا ذات مساء. نحن في غرفة المعيشة، الأطفال نائمون، المنزل هادئ. تقرأ كتاباً، أنا أشاهد الأخبار. أمسية عادية، هادئة، بلا أحداث. — أندم على ماذا؟ — على كل ما مررنا به. الأشياء السيئة.

لورينزو تمر السنوات، حلوة وقاسية. ستيلا في الخامسة والثلاثين الآن. إنها محامية، شريكة في مكتب محاماة كبير في ميلانو. تدافع عن النساء المعنفات، ضحايا العنف المنزلي، أولئك اللواتي لا صوت لهن. أصبحت مرجعاً في مجالها، مقاتلة لا تعرف الكلل، محاربة للعدالة. أحياناً، أرافقها إلى المحكمة، أستمع إليها وهي ترافع، وأتأثر بالدموع. لديها شغفي بالقانون، لديها بلاغة والدتها، لديها قوة كلينا معاً. تزوجت منذ خمس سنوات، من رجل طيب ولطيف، مهندس معماري يحترمها ويعجب بها. لديهما طفلان الآن، توأمان، ولد وبنت. أحفادي. عندما ينادونني "نونو"، يذوب قلبي. عندما يركضون نحوي ممدين أذرعهم، أعود طفلاً أنا أيضاً. ألكسندر في الثالثة والثلاثين. إنه رسام، يعرض في معارض في روما، باريس، نيويورك. لوحاته مليئة بالضوء والنعومة، بورتريهات عائلية، مناظر طبيعية إيطالية، مشاهد من حياتنا. له نجاح متواضع لكن حقيقي، يعيش من فنه، إنه سعيد. لم يجد الحب بعد، لكنه يبحث، يأمل، يعتقد أن الشخص المناسب سيأتي يوماً. وأعرف أنه على حق. جوليا وأنا، لق

— قلها. قلي لي بالضبط ماذا تريدين، ساشا. — عضو… ألهث، أظافري تغوص في لحم كتفيه عبر قميصه، تاركة علامات على بشرته كما يوسمني هو. إحساس انتصابه الصلب، الضخم، المضغوط على وركي يجننني — أشعر به ينبض، ممتلئاً بالأوردة، مستعداً لتحطيمي. — أريد عضو، فولكوف. هذا العضو الكبير الممتلئ بالأوردة الذي أشعر به ضدي. إخترقني به. إملأني. حطمني حتى لا أستطيع التفكير بعد الآن. ضحكة قاتمة، حلقية، تفلت منه، صوت يتردد في صدري كصدى للعنة. بحركة سريعة، يرفعني وكأنني لا وزن لي، لا شيء بين ذراعيه القويتين. ساقاي تلتفان حول خصره بغريزة خالصة، كاحلاي يتقاطعان في ظهره ليبقيه قريباً مني. يحملني إلى الأريكة بثلاث خطوات، وهناك، يلقيني دون رحمة على وسائد الجلد البارد، ظهري يغوص في القماش بصوت خافت. هرباً من الضربات، تختبئ في ظلام نادٍ. جمالها المجروح يلفت عين فولكوف، المدير. قصتهما لم يكن يجب أن تولد: شغف مظلم، من رغبة محرقة وهيمنة جليدية. عندما تحمل، لا ترى طفلاً، بل سجناً مدى الحياة. تهرب

ساشا الضوء الذهبي للثريات الجدارية يداعب جدران الجناح الداكنة، ملقياً ظلالاً طويلة ومتعرجة ترقص على المخمل الأسود للأريكة. الهواء كثيف، مشحون بعطر ساحر — مزيج من الجلد الجديد، والويسكي المعتق، وتلك الرائحة المسكية، شبه الحيوانية، التي تنبعث من فولكوف عندما يكون متحمساً. أنا واقفة في وسط الغرفة، كعبيّ العاليان يغوصان في السجادة السميكة، وأشعر بثقل نظره عليّ حتى قبل أن يفتح فاه. إنه جالس في الكرسي الجلدي، ساقاه متباعدتان، يد بإهمال على مسند الذراع، والأخرى تضغط كأساً كريستالياً نصف فارغ. عيناه، من الرمادي البارد كالفولاذ، تلتهمني دون خجل، تجوبان كل منحنى من جسدي وكأنه يستطيع تجريدي من ملابسي بمجرد النظر. الانتفاخ في سرواله — كبير، مشدود ضد قماش بدلته المخصصة — يخون نفاد صبره. لا يتظاهر حتى بإخفائه. لماذا يفعل؟ يعلم أنني لاحظته. يريد أن ألاحظه. — انزعي. أمر. جاف. بدون زخرفة. صوته أجش، وكأن الكلمات نفسها تكلفه جهداً، وكأنه يجب أن يمسك نفسه من تمزيق ملابسي بيديه العاريتين. لا أجيب. لا حاجة للرد. ابتسامة بطيئة، شبه قاسية، ترتسم على شفتيّ بينما أرفع يدي إلى رقبتي، حيث تعلق خصلات شعر