Todos los capítulos de حرارته في فمي: Capítulo 101 - Capítulo 110

رافاييل ديلاكروا أنظر إلى الساعة. منتصف الليل وتجاوزه. مسبح فيلا القلوب يتلألأ في شبه الظلام، مضاء فقط بالأضواء التحت مائية التي ترسم أرابيسكات مزرقة على الجدران الزجاجية. أنا وحيد. صار هذا نادراً جداً لدرجة أنني أفاجئ نفسي متلذذاً بهذا الصمت، بغياب الأجساد التي تنضغط على جسدي. لكن هذا الصمت، أعرفه، هو أيضاً عرض لداء يتسلل بخبث إلى حياتنا اليومية. مؤسسة ديلاكروا للفنانين المحتاجين أخذت أبعاداً لم أتوقعها. ثلاثمائة مستفيد، فريق من خمسين شخصاً، فروع في لندن، نيويورك، طوكيو. أصبحت رمزاً، شخصية إعلامية، راعياً يُلتمس في كل مناسبة. عشاءات خيرية، لقاءات مع الوزراء، مؤتمرات صحفية. حياتي صارت باليه دبلوماسياً حيث كل حركة توزن، كل كلمة تقاس. سورين، من جانبه، وجد أخيراً الاعتراف الذي يستحقه. معرضه الاستعادي في مركز بومبيدو كان انتصاراً. النقاد يتحدثون عنه كـ "سيد الضوء والظل الجديد". الطلبات تنهال، وجامعو التحف من العالم كله يتنازعون أعماله. يقضي أيامه في محترفه، وأحياناً ليالي كاملة، في خلق لوحات ضخمة تلتقط جوهر قصتنا المشتركة. لكن

رافاييل ديلاكرواإيثان ديلكور هو بديهية. معجزة. في الخامسة والعشرين، لديه أصلاً ثروة شخصية، سمعة كبريتية ونظرات ملاك سام. التقيت به خلال مؤتمر عن الأشكال الجديدة للرعاية. كان جالساً في الصف الأول، دفتر ملاحظاته مفتوح، عيناه الزرقاوان الثاقبتان مثبتتان عليّ بشدة أزعجتني. ليس لأنه كان وسيماً - هو كذلك، بالفعل، بشعره القمحي ووجنتيه المرتفعتين - لكن لأن لديه تلك الشعلة، ذلك التعطش للتعلم، ذلك الجوع للاعتراف الذي ذكرني بالشاب الذي كنت عليه قبل السقوط.بعد المؤتمر، اقترب مني.— سيد ديلاكروا. أنا إيثان ديلكور. أنا مفتون بعملك، بالمؤسسة، بكل ما بنيتموه. أود كثيراً التبادل معكم. التعلم منكم.صوته كان ناعماً، شبه طفولي، لكن كان هناك في نظراته تصميم لا يترك أي شك في طموحاته. ترددت. المعجبون، المتيمون، المتملقون، قابلت المئات منهم. لكن شيئاً ما فيه دفعني للموافقة.— حسناً جداً. تعال إلى المؤسسة غداً صباحاً. سنشرب قهوة.جاء. وعاد. وعاد مجدداً. في بضعة أسابيع، أصبح إيثان حضوراً دائماً في مكتبي. كان يسأل أسئلة وجيهة، يقترح أفكاراً لام

رافاييل ديلاكروا إيثان جالس مقابلي في مكتبي. وجهه مغلق، عيناه تلمعان بتلك الشدة التي فتنتني كثيراً، لكنني أراها الآن على حقيقتها: هوس متخف في ثوب عاطفة. — لقد أتيت، يقول بصوت هادئ. ماذا تريدون قوله لي؟ — إيثان. أنت شاب لامع. موهوب. لديك مستقبل هائل أمامك. لكنك مخطئ بشأن ما تشعر به تجاهي. — أنا لست مخطئاً. — بلى. أنت تخلط بين الإعجاب والحب. تخلط بين الاعتراف والرغبة. أنا مرشدك، إيثان. لا شيء أكثر. وهذا لن يتغير أبداً. يضغط على فكيه، لكنه لا يجيب. — رأيتك تكبر، واصلت. رأيتك تزدهر. لكنني لا أستطيع أن أكون ما تريدني أن أكونه. لأنني أنا أصلاً كل شيء لشخص ما. لثلاثة أشخاص. وهؤلاء الأشخاص، هم هم. — وماذا إذا قلت لكم أنني لا أريد أن أكون منافسهم؟ أنني فقط أريد أن أكون مكملاً لهم؟ — لا يوجد مكمل، إيثان. لا يوجد مكان. رباعيتنا مكتملة. إنها مغلقة. مقدسة. غير قابلة للتغيير. — ألا تريدون حتى المحاولة؟ — لا. لأن المحاو

بصمة الملحأنطوان، مساعد طباخ شاب شغوف لكنه عديم الخبرة، ينضم إلى فريق مطعم "لونبرانت" الحائز على ثلاث نجوم، بقيادة الشيف غابرييل مورو، الملقب بـ "ديكتاتور المطابخ" لعبقريته في الطهي وطغيانه الجليدي. بسرعة، يفرض غابرييل على أنطوان قاعدة غريبة بقدر ما هي مربكة: لن يتذوق طبقاً بالملعقة أبداً بعد الآن. سيتوجب عليه أن يتعلم التعرف على كل فارق بسيط، كل بهار، كل صلصة، مباشرة على جلد معلمه. ما يبدأ كتمرين تعليمي سادي يتحول إلى طقس إيروتيكي مكثف، حيث تختلط السلطة والخضوع والرغبة في حرارة المطبخ الخانقة. خلف قسوة الشيف تختبئ جرح قديم، وقد تكون هذه اللعبة المنحرفة هي الطريقة الوحيدة له للتواصل. على مر الخدمات والليالي، يتحول التذوق إلى شغف مفترس، يقودهما إلى حافة الانهيار، قبل أن يقودهما، معاً، إلى التكريس وإلى حب متحرر من كل سيطرة.الفصل 1 – المُبتدأأنطوانالباب هناك، أمامي، ضخم. كتلة من الفولاذ المصقول تعكس لي صورتي المشوهة، صورة ظلية ضبابية وغير محتملة في سترة مطبخها بيضاء جداً، جديدة جداً، يابسة جداً. تتشنج أصابعي على المقبض. إنه مثلج. كل شيء مثلج هنا، حتى في عز يوليو. البرد لا يأتي من درج

أنطوان ينغلق الباب المبطن لمكتبه وراءنا، وتنطفئ فوضى المطبخ كما لو كانت منفوخة. هنا، عالم آخر. محراب هادئ تطفو فيه رائحة الجلد القديم، ورق كتب الوصفات المجلدة جلداً كاملاً، ونوتة أكثر خفاء، متبلة، لا بد أنها رائحته. مصباح بغطاء أخضر يسكب بركة ضوء على مكتب من خشب الماهوجني الضخم. بقية الغرفة غارقة في شبه ظلام مهدئ. لقد ابتعد عني منذ أغلق الباب. يقف واقفاً قرب النافذة ذات الستائر المسدلة، مديراً لي نصف ظهره، صورة ظلية ضخمة في شبه العتمة. — اركع. على السجادة. صوته هادئ، خال من القسوة الحادة للمطبخ. هذا أسوأ تقريباً. إنه أمر سريري، لا يمكن دحضه. أنفذ. السجادة سميكة، مهترئة من الخطوات. أركع، يداي موضوعتان على فخذيّ، الظهر مستقيم، منتظراً. يمتد الصمت، لا يقطعه سوى تكتكة ساعة بعيدة. يتركني أتشرب في توجسي. يستدير أخيراً. في شبه الظلام، عيناه الرماديتان جمرتان باهتتان. يخطو خطوة نحوي، ثم اثنتين. — اخلع قميصك. أصابعي، المخدرة فجأة، تصارع الأزرار الكبسولة لسترتي. كل طقطقة ترن في الغرفة الصامتة. أجعلها تنزلق عن كتفي، أضعها بعناية بجانبي. الهواء بارد على بشرتي المبتلة بالعرق. حلمتاي تتصلبا