Semua Bab حرارته في فمي: Bab 111 - Bab 119

أنطوان منذ حادثة الليمون، غزا توتر ذو طبيعة جديدة كلياً الفضاء بيننا. لم يعد الأمر مجرد خوف التلميذ وقلق المبتدئ. إنه انتظار. خيط متوهج يربط نظراته بنظراتي حالما يدير الفريق ظهورهم. رعشة تسري في الهواء كل مرة تتلامس فيها أصابعنا ونحن نمسك بنفس الأداة. المطبخ أصبح قدر ضغط، والضغط لا يتوقف عن الارتفاع. هذا المساء، بعد آخر طبق تم إرساله، يقترب من محطتي. وجهه جامد، لكن عينيه الرماديتين تعبرهما بصيص محموم لم أره فيهما من قبل. — اتبعني، يتمتم بإشارة رأس شبه غير محسوسة نحو غرفة التبريد. يقفز قلبي في صدري. شيء ما يحدث. شيء خطير. في الداخل، على لوح الرخام البارد، سكينه المفضلة موضوعة. نصل دمشقي طوله خمسة وعشرون سنتيمتراً، تحفة من الفولاذ والكربون تموجاته المنومة تبدو وكأنها تتحرك تحت الضوء الساطع. بجانبه، وعاء صغير من الستانلس ستيل يحتوي على تحضير غير معروف، كريمة ناعمة بلون أبيض عاجي، مرشوشة بجزيئات وردية صغيرة. يغلق غابرييل الباب وراءه. الصمت مطلق، لا يزعجه سوى الأزيز البعيد للضاغط. يأخذ الوعاء، يرفعه إلى أنفه، يستنشق بعمق. ابتسامة باهتة، شبه مؤلمة، تمط شفتيه. — لم تتذوق بعد أي شيء خ

أنطوانيومان. يومان لم يوجه لي فيهما الكلام. منذ النبيذ المتقاسم أمام الفريق، منذ تلك القبلة السائلة التي ختمت انتمائي إلى عالمه، يتجنبني. لا، ليس يتجنبني. الكلمة أضعف من اللازم، مبتذلة جداً. إنه يتجاهلني بتطبيق منهجي، شبه علمي، هو أسوأ من كل الإهانات، أسوأ من كل الإذلالات العلنية. يمر أمام محطتي دون نظرة، دون تباطؤ، كما لو أنني مجرد قطعة أثاث، عنصر من الديكور. يعطي أوامره عبر المساعد الرئيسي، صوت أبيض يكرر كلماته دون تجسيدها. لم أعد أهلاً لصوته. لم أعد أهلاً لانتباهه. لقد سقطت من جديد في العدم.الإحباط ينخرني، يحرقني بشكل أكثر تأكيداً من حرارة المواقد. إنه ألم أصم، مستمر، تجويف في صدري لا يمتلئ أبداً. هل أخطأت؟ هل ترددت طويلاً جداً قبل فتح فمي؟ هل أظهرت خجلاً أكثر من اللازم، حياء أكثر من اللازم، بينما كان ينتظر مني استسلاماً كلياً؟ غيابه ألم جسدي، غياب يثقل على كل إيماءاتي. لم أعد أنام. لم أعد آكل. أقضي ليالي وأنا أعيد رؤية المشهد، أحلل كل تفصيل، أبحث عن الخطأ الذي جلب لي هذه النقمة.هذا المساء، بعد الخدمة، بقي عند طاولة التمرير، وحيداً، ينظف سكاكينه

أنطوانالخدمة في ذروتها. إنها خدمة مساء السبت، الأصعب، الأكثر قسوة، الأكثر إثارة. ثمانون زبوناً، قائمة تذوق في اثنتي عشرة خدمة، زبائن متطلبون، ناقدة طعام أعلن عنها في آخر لحظة. تتوالى التذاكر بسرعة، الآلة انطلقت بأقصى سرعة، وأدنى خطأ يمكنه أن ينهار البناء بأكمله. الأوامر تنطلق كالرصاص، القدور تطير من محطة إلى أخرى، الأطباق تصفع على طاولة التمرير في ضجيج يصم الآذان. أنا في محطتي، اليدان مغموستان في الأعشاب الطازجة، الدماغ في حمى زائدة، الجسد تجتازه تفريغات الأدرينالين.ومع ذلك، رغم الفوضى، رغم الطوارئ، رغم التركيز المطلق الذي تتطلبه كل إيماءة، لا أرى سواه.غابرييل عند طاولة التمرير، مملكته، عرشه. إنه منحن على طبق، ملقطه في يده، يعدل بتلة زهرة، ورقة حميض، نقطة صلصة بتلك الدقة الهوسية، الوسواسية، التي تصنع أسطورته ووحدته. يلتقط ضوء النيون الساطع مؤخرة عنقه. مؤخرة العنق هذه التي أعرفها عن ظهر قلب، الآن. هذه البشرة السمراء، المسمرة قليلاً، هذه العضلات المشدودة بتوتر الخدمة، هذه الأوتار التي تبرز على جانبي عموده الفقري، هذا الزغب الناعم والداكن الذي ينزل في

أنطوانعاد رافاييل. لم يعد الأمر زيارة، لم يعد مفاجأة، لم يعد صدمة. إنه حضور. ظل أنيق وسام يتواجد كل يوم في زاوية من طاولة التمرير، مسنداً إلى الجدار المبلط بالأبيض، ذراعاه متقاطعتان على بدلته الأنثراسيت، ابتسامة تطفو على شفتيه الممتلئتين كتهديد بالكاد محجوب. إنه يأتي كل يوم الآن، منذ أسبوع، بحجة مراقبة الخدمة، التفكير في عرض الشراكة، إعادة التواصل مع ما يسميه، بصوته الدافئ واللحني، "روح المطبخ". غابرييل لا يقول شيئاً. لا يطرده، لا يتجاهله، يتركه يجول كما يُترك ذئب يدور حول السياج، بيقظة مستمرة، توتر ملموس في كل عضلة من جسده. ورافاييل ينظر إلي. أوه، نعم. ينظر إلي بكثافة تحرق مؤخرة عنقي، تتبعني في كل إيماءاتي، تجعلني أرغب في الاختباء وإظهار نفسي في آن واحد. نظرة مالك، نظرة جامع تحف، نظرة تقول: أنت، سأحصل عليك.هذا الصباح، استدعى غابرييل الفريق بأكمله. إعلان استثنائي، قال، أمر مقتضب أطلق قبل بدء التحضير. نحن جميعاً مجتمعون أمام البيانو المركزي، في صفوف متراصة، الأيدي خلف الظهر، في صمت مطلق. رافاييل هناك، بالطبع، في زاويته المعتادة، ابتسامته العائمة أوسع من أي وق

أنطوانمرت خمسة أيام منذ حادثة الدم. خمسة أيام لم يتوقف التوتر خلالها عن الارتفاع، كقدر ضغط على وشك الانفجار. لم يعد غابرييل يلمسني. لم يعد يوجه لي الكلام، باستثناء أوامر الخدمة. يتجنبني، يتجاهلني، يعاقبني على ما حدث كما لو كنت مسؤولاً. وربما أكون كذلك، بطريقة ما. ربما كان يجب أن أسحب يدي بسرعة أكبر، أن أبتعد، أن أرفض ملامسة رافاييل. لكنني لم أفعل. والآن، أنا أدفع الثمن.رافاييل، هو، أكثر حضوراً من أي وقت مضى. يجول حولي كقرش حول فريسة، بنظرات ضاغطة، بلمسات خاطفة، بهمسات في أذني عندما لا يكون أحد ينظر. إنه بصدد نسج شبكته، ببطء، بمنهجية. وأشعر أنني أغوص فيها، عاجز، مفتون، مرعوب.هذا المساء، بعد الخدمة، أمرني غابرييل بالنزول إلى قبو النبيذ لإجراء جرد لنبيذ البورغندي. مهمة جاحدة، لا نهائية، ستستغرق ساعات. عقاب، بلا شك، على خطأ لم أرتكبه. يقع القبو في أقبية المطعم، غرفة مقببة بالحجر، رطبة وباردة، مضاءة بمصابيح خافتة تنشر ضوءاً ذهبياً. مئات الزجاجات مصفوفة على رفوف خشبية، ممددة، موسومة، ثمينة. رائحة الهواء نبيذ، خشب، حجر قديم، رائحة كاتدرائية وسر.