บททั้งหมดของ قربه يربكني: บทที่ 201 - บทที่ 210

رافائيل بقي والد ليو صامتًا خلال بقية المساء. لم ينطق كلمة، لم يقم بحركة، لم يرفع حتى عينيه نحو ابنه أو نحوي. كان هناك، ساكنًا، كتمثال من حجر، وأنا احترمت صمته. كل شيء في وقته. كل جرح يحتاج وقتًا ليشفى. لكن عند لحظة الرحيل، بينما كانت الأم ترتدي معطفها في البهو وكان ليو يساعدها على تعديل وشاحها، اقترب مني الأب. نظر إليّ، للمرة الأولى في المساء، مباشرة في عينيّ. وما رأيته في نظره فاجأني. لم يعد كراهية، لم يعد احتقارًا. كان ألمًا. ألمًا هائلًا، قديمًا، يحمله في داخله منذ زمن طويل ولم يعرف يومًا التعبير عنه إلا بالغضب. — ديلكور، قال بصوت أجش، مجهد، كأنه صرخ لساعات. — نعم، سيدي. — لا تجعله يتألم. أخذ نفسًا عميقًا، قبضتاه تشتدان، ثم ترتخيان. إنه ابني. ابني الوحيد. لا أحبك، لا أفهمك، لا أتقبلك. لكن إن كان هو من اختارك، إن كنت أنت من يجعله سعيدًا، إذن... إذن ليس لديّ خيار. أعهد إليك بسعادته. لا تدمرها. ثبت نظري في نظره، وأجبت بكل الجدية التي أستطيعها: — أعدك أن أحبه، أن أحميه، أن أجعله سعيدًا، للأبد. أومأ برأسه، مرة واحدة، حركة قصيرة وجافة. ثم أدار كعبيه، التحق بزوجته في البهو، ورحل

لياندغ، فنان متّقد متلهّف، يقع في غرام الدكتور رافاييل دلكور، الجرّاح البارد والعقلاني. ورغم محاولاته، لا يلقى إلا الاحتقار والجفاء. وبعد نجاح عملية جدّته، يرحل لياندغ مكسور القلب. أمّا رافاييل، الذي دكّه غيابه، فيدرك أنّ قسوته لم تكن سوى قناع يخفي خوفه من أن تلتهمه نار رغبته. فيهجر كلّ شيء لاستعادته، مستعدًّا لأن يحترق بلهيبه. لياندر اللوحة تقاومني. أعتدي عليها بالقرمزي والأسود، أصابعي تغوص مباشرة في المعجون الرطب، تخدش السطح الخشن للكتان كما يخدش المرء وجهًا. مفاصلي ملطخة حتى معصميّ. رائحة التربنتين النفاذة تحرق جيوبي الأنفية، لكنها الوسيلة الوحيدة. أَرسم أو أصرخ. أَرسم أو أنهار على بلاط الأتيليه البارد وأنتظر أن يرن الهاتف بالخبر الذي أرهبه منذ ثلاثة أيام. مانون. جدتي هي كل ما تبقى لي. والداي، اللذان مُحيا في حادث طريق عندما كان عمري سبعة عشر عامًا، لم يعودا سوى صور في إطارات مغبرة على خزانة بيتها في بريتاني. ربّتني مانون، أطعمتني، دعمتني عندما أخبرتها أنني لن أكون محاميًا، لن أكون

رافائيل برد الشاي منذ ساعات. أنا جالس في مكتبي، الباب مقفل، الستائر مسدلة، ضوء مصباح المهندس القاسي يقطع ظلالًا حادة على الملفات المكدسة. إنها الثالثة والأربعون دقيقة بعد منتصف الليل. قسمي هادئ، الأطباء المتدربون يقومون بجولتهم، المرضى ينامون أو يتظاهرون، الآلات تدير رقصتها الإلكترونية دون تدخل بشري. يجب أن أعود إلى بيتي. أستحم. أنام بضع ساعات قبل عملية صباح الغد. أهيئ ذهني، أشحذ تركيزي، أكرر ذهنيًا كل حركة لاستبدال الصمام كما أفعل منذ عشرين عامًا. بدلًا من ذلك، أنظر إلى كوب من الورق المقوى. إنه موضوع على زاوية مكتبي منذ بداية بعد الظهر، أحضرته يد لم يكن يجب أن ألاحظها، قُدّم بابتسامة لم يكن يجب أن أراها. الشاب — لياندر، قريب المريضة في الغرفة 314، مانون شيء-ما، يجب أن أتحقق من الملف لكنني لن أفعل، لا أريد معرفة اسم عائلته، لا أريد معرفة أي شيء آخر — هذا الشاب دخل مكتبي دون أن يطرق، بثقة اللامبالين للفنانين الذين يظنون أنهم فوق الأعراف الاجتماعية، ووضع هذا الكوب أمامي كما يُوضع

لياندر غرفة العمليات محرمة مقدسة. أعرف ذلك. لا شيء لي هنا، في هذه العدة المعقمة بجدران مبلطة بالأبيض، تحت هذا الضوء القاسي الذي لا يترك ظلًا، لا غموضًا، لا جمالًا. للمستشفى قواعده، حدوده، مناطقه المحظورة على غير المصرح لهم، وأنا أتجاوزها عن عمد منذ ثلاثة أيام ببراءة فنان شارد مصطنعة. في الواقع، أعرف بالضبط ما أفعله. أعرف بالضبط لماذا أتسلل في الممرات في ساعات غير محتملة، لماذا أحفظ أكواد الأبواب التي تركبها الممرضات بلا انتباه، لماذا أحدد الزوايا الميتة لكاميرات المراقبة بدقة تشرّف سارقًا محترفًا. أبحث عن رافائيل ديلكور. الاسم الأول جاءني بالصدفة، أو ربما بالضرورة. على اللوحة بجانب باب مكتبه، مكتوب د. ر. ديلكور، بارد ومجهول كمعادلة رياضية. لكنني اعترضت محادثة بين ممرضتين في الكافيتيريا، سمعت الاسم الأول يطفو في الهواء كنوتة موسيقية محرمة، ومنذ ذلك الحين، يتردد في رأسي في حلقة. رافائيل. كالملاك الشافي. كرسام عصر النهضة. اسم لا يناسب رجل الجليد الذي قابلته، ومع ذلك يناسبه بغرابة،

لياندر الليل يبتلعني بالكامل. شقتي غابة مظلمة، مسكونة بأشكال شبحية لقماشي غير المكتمل، بروائح التربنتين العالقة، بزيت الكتان، وعرق إبداعي. نمت نومًا من الرصاص، ملابسي عليّ، ممددًا على سريري المضطرب، عقلي ما زال مشبعًا بالوهج البارد لنظرة رافائيل على قفاي. جسدي حقل توتر، تشيلو أوتاره مشدودة حتى الانكسار. وفي هذه الفوضى، يمسكني الحلم من الحلق. لا انتقال، لا ضباب. اليقين تام، فوري. لم أعد في غرفتي. أنا في غرفة عمليات، لكن غرفة تنتمي للمقدس والمعبد في آن. الجدران بيضاء بدرجة أنه يشعّ نوره الخاص، نور يبدو أنه يأتي من داخل الأشياء. لا أدوات، لا مشارط، لا عربات. فقط طاولة عمليات ضيقة، مغطاة بملاءة معقمة تسقط في طيات مثالية. الهواء يفوح بالأوزون، رائحة كهربائية، كبعد عاصفة. وهو هناك. رافائيل ديلكور. لم يعد بمعطف. صدره عارٍ، صدر تمثال قديم، أملس، رخامي، لكن تعبره حياة جوفية، شبكة مزرقّة من العروق تحت شحوب الجلد. يقف فوقي، وأفهم أنني ممدد على هذه الطاولة، عاجز، مقدم. لست مربوطًا، لكن قوة غير مرئية تسمّرني على الملاءة الجليدية. يسيطر