جميع فصول : الفصل -الفصل 130

أنطوانانتهت المبارزة، لكن الحرب لم تنته. ربما خرج رافاييل من المطبخ، لكنه لم يخرج من حياتنا. إنه لا يزال هناك، في صمت غابرييل، في نظراته التائهة، في غياباته المفاجئة. أشعر به، أخمنه، أستنشقه كما يستنشق الحيوان الخطر. وكلما مرت الأيام، فرضت علي حقيقة، حقيقة رفضت رؤيتها حتى الآن: رافاييل ليس مجرد منافس بسيط. إنه قصة غابرييل. الكبيرة، الحقيقية، الأولى. تلك التي تركت آثاراً.هذا المساء، أنا وحيد في شقة غابرييل. أعطاني المفاتيح قبل أسبوعين، إيماءة لا ترافقها أي كلمة، أي إعلان، لكنها تساوي كل الخطب. غابرييل لا يتكلم، يفعل. يعطي مفاتيح، يقدم مساحته، يشارك أرضه. هذه طريقته في الحب. تعلمت فهمها.الوقت متأخر، لم يعد بعد. بقي في المطعم لوضع اللمسات الأخيرة على قوائم الأسبوع القادم، كما قال. أنا ممدد على سريره، هذا السرير الهائل بملاءات الكتان الأبيض، الذي لا يزال يحمل رائحته. لا أنام. لم أعد أنام كثيراً، في هذه الأوقات. الكثير من الأفكار، الكثير من الصور، الكثير من الأسئلة بدون إجابات.أنهض، أمشي في الشقة. لوفت هائل، بسيط، بجدران من الطوب وعوارض ظاهرة. أعرف كل زاوية الآن، كل قطعة أثاث، كل غرض.

أنطوانإنه عشاء حفل. عشاء خيري، قال غابرييل، مستثمرون، نقاد، طهاة نجوم. واجب اجتماعي لا يستطيع التهرب منه. نحن ثلاثون حول طاولة هائلة، في مطعم خصخص للمناسبة، ديكور من كريستال وفضة، مفارش بيضاء، ثريات، أدوات مائدة مصفوفة بدقة عسكرية. أنا جالس على يمين غابرييل، وهذا شرف، وهذا إعلان. على يساره، رافاييل. لأن رافاييل هناك، بالطبع. إنه في كل مكان، دائماً، ابتسامته العائمة، عيناه الخضراوان اللامعتان، حضوره المغناطيسي الذي يجذب كل النظرات.الوجبة عرض أطباق سامية، أطباق صغيرة ومثالية، نبيذ نادر ومعتق. لكنني لا أتذوق شيئاً. أنا غير قادر على الأكل، غير قادر على الشرب، غير قادر على متابعة المحادثات. عقلي في مكان آخر، أو بالأحرى، عقلي في الأسفل.تحت الطاولة.لأن كل شيء بدأ منذ اللحظات الأولى للعشاء. منذ أن جلس المدعوون، منذ أن خفتت الأضواء، منذ أن بدأت المحادثات تطن. لمسة تحت المفرش. قدم تستقر على كاحلي، تصعد على طول ساقي، تبعد ركبتيّ بهدوء. غابرييل. وجهه جامد، إنه بصدد النقاش مع مستثمر، يومئ برأسه، يبتسم، إنه مثالي. لكن تحت الطاولة، قدمه خلعت حذاءها

أنطوانهذا المساء. شقة غابرييل. حل الليل منذ زمن طويل، ليل بدون قمر، بدون نجوم، ليل حبر وصمت. الستائر منزلة، الأضواء خافتة، رائحة الهواء خشب الصندل والمسك، رائحة معبد، طقس، لا مفر منه.أنا واقف في منتصف الغرفة، عار. غابرييل خلفي، صدره على ظهري، يداه على وركيّ، فمه في عنقي. رافاييل أمامي، عيناه الخضراوان تلمعان في شبه الظلام، ابتسامته تطفو كالنصل. إنه عار أيضاً، جسده الطويل والمثالي، الندبة فوق وركه الأيسر تلمع بهدوء.هذه هدنة. الوحيدة الممكنة. هدنة لحم، عرق، رغبة. هدنة حيث أصبح أرض حربهما، ساحة معركة مصالحتهما. هدنة حيث أستسلم، حيث أتخلى عن الاختيار، حيث أقبلهما كلاهما.يدفعني غابرييل بهدوء نحو السرير، هذا السرير الهائل بملاءات الكتان الأبيض حيث مارسنا الحب مرات كثيرة، هو وأنا. لكن هذه الليلة، لسنا اثنين. نحن ثلاثة. يستلقي رافاييل أولاً، قضيبه منتصب بالفعل على بطنه، ذراعاه مفتوحتان، نظراته تدعوني. يقودني غابرييل نحوه، يجعلني أستلقي على رافاييل، ظهري على جذعه، ساقاه تنفرجان لاستقبالي.يجد فم رافاييل فمي، قبلة عميقة، خبيرة، مدمرة.

أنطوانحل الليل، ثقيل، رطب، مشحون بالكهرباء. عاصفة تختمر فوق المدينة، تتكدس الغيوم، الهواء مشبع بذلك التوتر الذي يسبق العواصف. عاد غابرييل متأخراً، بعد منتصف الليل بكثير، الوجه مغلق، الكتفان مشدودتان، القبضات معصورة على طول الجسم. لم يتكلم، لم يشرح، لم يبرر. فقط عبر الشقة كظل، أمسكني من مؤخرة عنقي، أصابعه الصلبة والآمرة التي انغلقت على بشرتي، ودفعني نحو الغرفة بدون كلمة.لم تكن هناك مقدمات. لا توجد أبداً عندما يكون هكذا، عندما تأكله الغيرة من الداخل، عندما يشعر أن شيئاً ما يفلت مني، أن شيئاً ما يفلت منا، أن ظل رافاييل لا يزال يحوم بيننا. رماني على السرير، على ركبتيّ، يداي ممسكتان بملاءات الكتان الأبيض، أصابعي تتشنج على القماش، جسدي مقدم، ضعيف، مرتعش. التصق جسده بظهري، صدره على لوحي كتفي، حرارته على بشرتي المبتلة. وأخذني.دفعات وركه عنيفة، يائسة، شبه عقابية. كل حركة مطالبة، كل دفعة علامة ملكية، كل تنفس تحد. يده منغلقة على مؤخرة عنقي، تثبتني ملصوقاً على المرتبة، تمنعني من التحرك، تمنعني من التفكير، تمنعني من أن أكون شيئاً آخر غير ملكه. فمه في عنقي،

أنطوانإنها خدمة مساء الجمعة، الأكثر رواجاً، الأكثر تغطية إعلامية، الأكثر خطورة. القاعة مليئة، مئة زبون، ومن بينهم، العديد من نقاد الطعام، صحفيون، مؤثرون، كل ما تملكه باريس من أذواق مؤثرة وأقلام حادة. الأكثر رهبة، خاصة: فيليب مارشان، من "الدليل الأسمى"، ذاك الذي يمكن لمقاله أن يصنع أو يحطم سمعة، ذاك الذي يخافه غابرييل ويحترمه أكثر من أي شيء. إنه جالس على طاولة الشرف، مقابل طاولة التمرير، دفتر ملاحظاته موضوع بجانب طبقه، نظاراته نصف الدائرية على أنفه، وجهه جامد.التوتر ملموس، أكثر كثافة حتى من العادة، ذبذبة كهربائية تسري في الهواء، تجعل الأيدي ترتعش، تسرع القلوب. كل إيماءة محسوبة بالميليمتر، كل طبق يتم فحصه مرتين، كل طهي يتم التحكم فيه بالثانية. غابرييل عند طاولة التمرير، مركز، إمبراطوري، عيناه الرماديتان لا تفارقان الأطباق، صوته يفرقع كالسوط عند كل أمر. رافاييل هناك أيضاً، في زاويته المعتادة، صامت، منتبه، عيناه الخضراوان تتبعان كل حركاتي. منذ ليلة الحلويات، منذ الهدنة الهشة التي ختمناها في اللحم والرغبة، استقر نوع من التوازن غير المستقر بيننا. لكنه توازن ع