All Chapters of قربه يربكني: Chapter 271 - Chapter 280

لياندْر منذ وقت طويل، تلاشت آخر نغمة موسيقية تحت السقف الزجاجي. غادر المدعوون واحدًا تلو الآخر، وسط حفيف الحرير وهمسات التأثر. وكانت مانُون آخر من غادرت، إذ أمسكت وجهي بين يديها المتجعدتين، وثبّتت عينيها في عينيّ بتلك النظرة العميقة التي لا يمتلكها سواها. «كن سعيدًا يا بني. لقد استحققت ذلك». ثم صعدت إلى سيارة أجرة، وشالها المصنوع من الدانتيل يتطاير في الليل، وبقينا وحدنا. نحن الاثنان. وقد أصبحنا زوجين. والآن، نحن في الجناح المخصص لليلتنا الأولى، الذي حجزه رافاييل لنا في فندق خاص في حي الماريه، يتميز بعوارض خشبية مكشوفة ومدفأة من الرخام. لكننا لم نشعل المدفأة بعد. بل لم نشعل حتى المصابيح. فالنور الوحيد يأتي من القمر، الذي يتسلل عبر ستائر الكتان ويرسم معينات فضية على السرير. السرير. ذلك السرير الفسيح، المغطى بملاءات بيضاء، الذي ينتظرنا كصفحة بيضاء لم تُكتب عليها كلمة بعد. وكلوحة مشدودة على إطارها. وكوعد ينتظر الوفاء به. يقف رافاييل أمام النافذة، مولّيًا ظهره لي. لقد خلع سترته وفك ربطة عنقه، تلك الربطة التي لم تتح لي الفرصة في النهاية لتعديلها، لأن اليوم جرفنا في دوامة أحداثه. انح

«أي واحدة؟»«الجرف الصخري. المكان الذي قلت لي فيه للمرة الأولى إنك تحبني. حيث اعترفت لي بكل شيء، بخوفك، وخجلك، وسرك. وحيث فهمت أن جرّاح الرخام لم يكن موجودًا أصلًا. لم يكن هناك سوى رافاييل. رجل محطم، مذعور، وإنساني إلى أبعد حد».نرتدي ملابسنا بصمت، ونسلك الطريق المؤدي إلى الجرف. الرياح هنا أشد قوة، محملة برذاذ البحر، وطيور النورس تحلق فوق رؤوسنا وهي تصيح. نجلس عند الحافة، وأرجلنا تتدلى فوق الفراغ، ونحدق في الأفق.«هنا»، أقول، «وصلت إلى قاع الهاوية. وهنا بدأت أصعد من جديد».«وهنا»، يجيب لياندْر، «فهمت أنني أحبك. حقًا. لم أحب الأسطورة فحسب، ولا الجرّاح اللامع، ولا الرجل ذي العينين الرماديتين الذي ملأ دفاتر طفولتي. بل أحببتك أنت. رافاييل ديلكور، بكل عيوبك وندوبك وخوفك من الحب».«هل خفت أنت أيضًا؟»«بالطبع. خفت أن ترحل من جديد. أن تنغلق على نفسك. أن تعود إلى كونك جرّاح الرخام. وخفت ألا أكون كافيًا لك».«كافيًا؟ لياندْر، أنت كل شيء بالنسبة إليّ. أنت أكسجيني. ونبضتي الكهربائية. وخفقة قلبي».«إذًا، لا تتركني أبدًا».«أبدًا. أعدك».نختم وعدنا بقبلة، على حافة الجرف، قبالة البحر الشاسع، وتحت أن

وقف رافاييل إلى جواري، مرتديًا البدلة الرمادية نفسها التي ارتداها يوم زفافنا، ويوم المؤتمر الذي رسمته فيه للمرة الأولى. كانت أصابعه باردة، كما يحدث دائمًا حين يشعر بالتوتر، لكن نظرته كانت ثابتة ومستقيمة. لم يعد خائفًا. لم يعد يشعر بالخجل. لقد أصبح نفسه بالكامل، أمام الجميع، دون أقنعة.تنقل نقاد الفن بين اللوحات، يدونون الملاحظات ويومئون برؤوسهم. بدا التأثر واضحًا على بعضهم، بينما وقف آخرون في حيرة. اقتربت مني صحفية تحمل دفترًا في يدها.«السيد فاسور، معرضك شخصي للغاية. لماذا اخترت الكشف عن حياتك الحميمة بهذه الصراحة؟»«لأن الحب ليس شأنًا خاصًا فحسب»، أجبت. «الحب فعل سياسي أيضًا. خصوصًا حين يتعرض للهجوم. وحين يحاول أحد تلويثه أو تدميره أو محوه. بعرض حبنا أمام الجميع، أحميه. أجعله مرئيًا، وبالتالي عصيًا على الإبطال».«هل تشير إلى الشائعات التي انتشرت مؤخرًا حول زوجك؟»«أشير إلى الرسائل المجهولة التي تلقيناها أنا وزوجي، والتي تلقتها مديرتي الفنية أيضًا. رسائل تشهير مليئة بالأكاذيب، أرسلها شخص حاول تدميرنا في الماضي. لكنه فشل. وسيفشل دائمًا. لأن الحب أقوى من الكراهية، والفن أقوى من الكذب».

لياندريسود المنزل صمتٌ خاص، ذلك الصمت الذي يكاد يكون مقدسًا، ولا يحلّ إلا حين يغفو تيو في قيلولته. صمتٌ تعلّمت أن أترقّبه، وأن أشتاق إليه، وأن أتلذذ به كما لو كان ثمرة نادرة. ففي هذا الصمت، نعود أنا ورافائيل عاشقين من جديد. لسنا مجرد أبوين، ولا مجرد زوجين. بل عاشقان.أغلق باب غرفة تيو ببطء شديد، وأحبس أنفاسي، متضرعًا ألّا يصدر صرير عن الأرضية الخشبية. لكنها لا تصدر أي صوت. يبدو أن المنزل يرفق بنا اليوم. تيو نائم، وأنفاسه منتظمة وملامحه هادئة، وأصابعه لا تزال ملطخة بالحبر. لقد أمضى الصباح يرسم القلوب، بالطبع، قلوبًا مجنّحة تتحرر من أقفاص مفتوحة.ابني. ابننا.في كل مرة أنظر إليه، يتسع قلبي حتى أشعر بالألم.لكنني اليوم، بينما أبتعد عن غرفته على أطراف أصابعي، يغمرني إحساس آخر. إحساس لا علاقة له بالأبوة. دفء يتصاعد من أسفل بطني، وينتشر في فخذيّ، ويجعل النبض يخفق عند صدغَيّ.لقد مرّ أسبوعان منذ أن مارست الحب مع رافائيل. أسبوعان من الليالي التي تقطعها كوابيس تيو. فما زال يحلم أحيانًا بملجأ الأيتام، ثم يأتي ليتسلل إلى فراشنا،

رافائيل الليالي هي الأصعب. في النهار، نستطيع أن نتظاهر بأننا بخير. لدينا تيو، والمدرسة، والمستشفى، والمرسم، ولدينا الحياة التي تستمر رغم كل شيء، مثل نهر لا يستطيع أي حزن أن يوقف جريانه. في النهار، يرسم لياندر. يرسم بجنون، وكأن كل ضربة فرشاة تطرد الألم، وكأن كل لوحة ينهيها تمثل انتصارًا على الحزن. يرسم صورًا لمانون، ومناظر طبيعية للجزيرة، وذكريات من طفولته. ويرسم القلوب المشتعلة، كما يفعل دائمًا، لكنها أصبحت أكثر قتامة الآن. قلوبًا تتخللها الشقوق، وقلوبًا تبكي. في النهار، نصمد. لكن الليل... في الليل، حين ينام تيو، ويغرق المنزل في الصمت، ولا يبقى شيء يصرف أفكارنا عن الفراغ الذي خلفه غياب مانون، في الليل، ينهار لياندر. أعرف ذلك حتى قبل أن ينهار. أشعر به في تغير أنفاسه، وفي تصلب كتفيه، وفي يديه اللتين تبحثان عن يديّ في الظلام. عندها أجذبه نحوي وأحتضنه. أضمه بقوة، بقوة شديدة، كما