قربه يربكني의 모든 챕터: 챕터 291 - 챕터 299

رافائيلإنه صباح أحد، والمنزل صامت. ذهب لياندريه للسباحة، وتيو مغلق في غرفته، وأنا في الورشة، أرتب الفرش التي تتناثر منذ الأمس. حينها ألاحظ لوحة، مخفية تحت قماش، في زاوية الغرفة. لوحة لم أرها قط، لم يرسمها لياندريه، لا بد أن تيو وضعها سراً.أرفع القماش، وينحبس أنفاسي في حلقي.إنه بورتريه. بورتريه شاب، بشعر بني مجعد، وعينين خضراوين، وابتسامة مشرقة. غابرييل. لا بد أنه غابرييل. غابرييل الشهير الذي حدثنا عنه تيو منذ أسابيع، طالب الطب الذي يحبه ابننا. البورتريه رائع، بدقة شبه فوتوغرافية، ومع ذلك يهتز بعاطفة شديدة، بشغف مكبوت، بحب سري.— تيو، أقول بصوت عالٍ. تعال هنا، أرجوك.يظهر في إطار الباب، شعره أشعث، ما زال بقميص نومه. يرى اللوحة المكشوفة، يشحب، يحمرّ، يتلعثم.— بابا، أنا... إنه مجرد تمرين، أنا...— تيو. توقف. هذا ليس تمريناً. هذا بورتريه. بورتريه رجل تحبه. وهو رائع.— ألا تلومني؟— ألومك على ماذا؟ على أن تكون واقعاً في الحب؟ على أن تكون فناناً؟ على أن تكون بالضبط كما كان آباؤك في عمرك؟يدخل لياندريه الورشة في هذه اللحظة، شعره ما زال مبللاً من سباحته، منشفة حول رقبته. يرى اللوحة، يرى و

رافائيلاليدان لم ترتجفا بعد، لكنني أعرف أن الأمر مسألة وقت فقط. أنظر إليهما، موضوعتين على مكتب عيادتي، هاتان اليدان اللتان حملتا قلوباً بشرية، أنقذتا آلاف الأرواح، داعبتا جسد لياندريه خمسة وعشرين عاماً. إنهما متجعدتان الآن، ملطختان بالعمر، محفورتان بعروق ظاهرة. عمرهما سبعون عاماً، هاتان اليدان. وبدأتا تشكان.هذا المساء، أجريت عملية لمريض في الثامنة والستين، مجازة coronary معقدة. مرت العملية بشكل جيد، دون حادث، دون مضاعفات. ومع ذلك، طوال مدة التدخل، لم أتوقف عن التفكير في حدودي. في تلك اللحظة التي لن تكفي فيها الدقة الجراحية، حين تكلّ ردود الفعل، حين يتغلب الخوف على الكفاءة.— لا يجب أن تكون قاسياً جداً على نفسك، يقول لياندريه وهو يدخل المكتب.لديه موهبة الظهور دائماً في اللحظة المناسبة، كأنه يشعر بقلقي عن بعد، كأن حبنا يمنحه وصولاً إلى أفكاري الأكثر سرية.— لست قاسياً على نفسي. أنا واقعي. عمري سبعون عاماً، لياندريه. العمر الذي تقاعد فيه معظم الجراحين منذ زمن طويل. ربما يجب أن أفعل مثلهم.— وتتوقف عن الجراحة؟—

تنفجر التصفيقات، غزيرة، حارة، تتخللها هتافات. أنهض، أصعد إلى المنصة، وآخذ لياندريه بين ذراعيّ. أقبله، طويلاً، أمام كل الحشد، بلا خجل، بلا خوف، بلا تحفظ.— شكراً، يهمس ضد شفتيّ.— أنا من يشكرك. على كل شيء. إلى الأبد.— إذن استمتع بتقاعدك، دكتور دلكور. تقاعد متوهج، كما وعدتك.— متوهج، نعم. معك. مع تيو. مع كل من نحبهم.ننزل من المنصة تحت الهتافات، ويرتمي تيو في ذراعينا، وعيناه لامعتان بالدموع.— أنتما مجنونان، يقول ضاحكاً. مجنونان تماماً.— لهذا تحبنا، يجيب لياندريه.— نعم. لهذا أحبكما.ينتهي الحفل، ونخرج إلى ساحة المستشفى، يداً بيد، نحيينا الابتسامات والمصافحات. الشمس تشرق، الطيور تغني، وأشعر بخفة غريبة، كأن وزن كل تلك السنوات من المسؤولية قد طار للتو.أنا حر. حر في الرسم، في السفر، في الحب. حر في أن أشيخ بجانب لياندريه، أن أرى تيو يصبح طبيباً، أن أعتز بكل لحظة تمر.تقاعد متوهج. هذا بالضبط ما ينتظرني.لياندريهالعالم واسع، وقررنا أن نجوبه.بعد سنوات م

تيولم أخف في حياتي بهذا القدر. لا يوم دخولي كلية الطب. لا يوم مناوبتي الأولى في الطوارئ. لا يوم اضطررت لإخبار عائلة أن أباهم مات. لا. هذا المساء، أمام غابرييل، أرتجف كورقة.نحن على شاطئ الجزيرة، ذاك حيث أحب آبائي بعضهما لأول مرة. اخترت هذا المكان عمداً، للرمز، للسحر. الليل صافٍ، القمر ينعكس على الماء الهادئ، والأمواج تأتي لتموت برفق على الرمل. غابرييل جالس بجانبي، عيناه شاردة في الأفق، وأشعر بحرارته على بعد سنتيمترات مني.— تيو، يقول فجأة، أردت أن تتحدث إليّ؟— نعم. أردت أن أتحدث إليك.— هل الأمر خطير؟— لا. حسناً، نعم. حسناً، لا أعرف. إنه مهم، على أي حال.آخذ نفساً عميقاً، وأغوص.— غابرييل، أحبك. منذ اليوم الأول، منذ درس التشريح ذاك حيث جلست بجانبي وأعرتني قلمك. أحبك، ولم أعد أستطيع إخفاء ذلك.صمت. الريح في العشب، صوت الأمواج، خفقان قلبي. غابرييل لا يقول شيئاً، لا يتحرك، وأشعر بالذعر يصعد فيّ.— أعرف أن لديك صديقة، أتابع، وصوتي مخنوق. أعرف أنك مغاير، أو على الأقل تعتقد ذلك. أعرف أنه