Todos los capítulos de حرارته في فمي: Capítulo 71 - Capítulo 80

رافاييل ديلاكروابدأت الأمسية ببساطة، كغالب الأمسيات التي تنزلق. كان ليفيو بحاجة إلى تغيير أفكاره بعد زيارة أليساندرو، وكان مالك متآكلاً بالذنب لعدم وجوده هناك لحمايته، وكنت قد دعوت سورين للانضمام إلينا لسبب لم أكن أشرحه لنفسي حقًا. ربما عزلة الفنان الملعون، المحبوس في محترفه الفارغ منذ نهاية معرضه. ربما حاجة غير واعية لجمع حولي كل الرجال الذين يهمون في حياتي، كأن حضورهم يمكن أن يشكل متراسًا ضد التهديد الذي يحوم.على أي حال، ها نحن الأربعة في الجناح الرئاسي، منطرحين على الأرائك الجلدية، محاطين بزجاجات نبيذ فارغة وصواني جبن نصف مقضومة. النافذة البانورامية تطل على باريس المضاءة، برج إيفل يتلألأ في البعيد، والجو أصبح غريبًا حميميًا، مشحونًا بتوتر لا شيء فيه عدائي لكن كل شيء فيه كهربائي.سورين جالس في مقعد النادي، ساقاه الطويلتان متقاطعتان، شعره الأسود أشعث، عيناه الرماديتان العاصفتان مثبتتان عليّ بتلك الكثافة التي لم تفارقه أبدًا. لقد شرب أكثر من الآخرين، والكحول أذاب درع الكآبة الذي يغلفه عادة. يتحدث عن فنه، عن شياطينه، عن تلك السواد الذي ي

ليفيو موريتي ثلاثة أيام مرت منذ ليلة الأربعة، ورافاييل لم يعد يضع قدميه في الجناح. إنه يعمل، كما يقول، محبوس في مكتبه في الطابق الأخير، منغمس في ملفات عاجلة يتطلبها البرج. لكنني أعرف أنها ذريعة. أعرف أنه يهرب. الوضع أفلت منه، عشاقه الثلاثة يتمزقون في ظهره، وهو، سيد برج ديلاكروا، الرجل الذي يتحكم في إمبراطوريات، لم يعد يعرف كيف يدير قلبه. هذه الليلة، اتخذت قرارًا. قرار يكلفني، يتعارض مع غيرتي، مع رغبتي في التفرد، مع كل ما كنت أعتقد أنه الحب. لكن الحب، تعلمت في الأسابيع الأخيرة، أكثر تعقيدًا مما كنت أعتقد. يمكنه أخذ أشكال متعددة، التكيف، المشاركة دون أن ينقسم. ولكي يكون رافاييل بخير، لكي لا يغرق في الذنب والارتباك، يجب أن نجد أرضية تفاهم. نحن، عشاقه الثلاثة. استدعيت سورين ومالك إلى المحترف. مكان محايد، بعيدًا عن البرج، بعيدًا عن الآذان الفضولية. سورين وصل أولاً، العيون محاطة بهالات، الملابس مجعدة، تفوح منه رائحة التربنتين والتبغ البارد. مالك وصل بعد عشر دقائق، دقيق كجندي، الوجه مغلق، الأكتاف مربعة. جلسا في طرفي طاولة العمل،

رافاييل ديلاكروا المؤتمر الصحفي انعقد هذا الصباح، في قاعة الاستقبال بالطابق الأخير من برج ديلاكروا. تكلمت لمدة ساعة، واقفًا خلف المنصة، تحت ومضات المصورين والميكروفونات الممدودة كالرماح. رويت قصتي، قصتنا، دون إخفاء أي شيء، دون تحلية أي شيء. تكلمت عن سورين، عن حب شبابنا، عن رحيله الذي حطمني. تكلمت عن أليساندرو، عن قبضته السامة، عن خيانته، عن العشرين مليونًا ابتزها. تكلمت عن ليفيو، عن نعومته، عن نوره، عن الطريقة التي أنقذني بها رغمًا عني. تكلمت عن مالك، عن ولائه الذي لا يتزعزع، عن حمايته الصامتة. وأنهيت بتعيين المذنب الحقيقي وراء المقال التشهيري: أليساندرو موريلي، زوجي السابق، الذي يسعى لتدميري بدافع الغيرة والانتقام. القاعة كانت صامتة، معلقة بشفتيّ. حتى الصحفيون الأكثر بلادة، أولئك الذين رأوا غيرها، أولئك الذين غطوا فضائح أكثر دويًا بكثير، بدوا مأخوذين بصدق كلماتي. عندما انتهيت، كانت هناك لحظة تردد، صمت غريب، ثم انطلقت الأسئلة، وأجبت عليها واحدة تلو الأخرى، بهدوء، برصانة، دون مراوغة. لأول مرة في حياتي، لم أهرب. لأول مرة،

ليفيو موريتي مستوصف الجناح الرئاسي هو غرفة صغيرة ملحقة بالغرفة الرئيسية، مجهزة بسرير طبي، خزانة صيدلية مليئة بكل الأدوات اللازمة، وضوء ناعم يخفت الجو. الممرضة الخاصة التي استدعاها رافاييل نظفت جرح مالك، خاطته بغرز دقيقة، وضمدت فخذه بإيماءات خبيرة. ثم رحلت، تاركة إيانا وحيدين، مالك وأنا، في صمت المستوصف. مالك ممدد على السرير الطبي، جذع عارٍ، ملاءة بيضاء بسيطة تغطي ساقيه. جذعه نصب عضلات وندوب، خريطة حرب محفورة في اللحم. الجرح في الفخذ ليس سوى خط إضافي على هذا الجسد الذي عانى كثيرًا، قاتل كثيرًا، حمى كثيرًا. عيناه مغلقتان، النفس منتظم، لكنني أعرف أنه لا ينام. إنه يستريح، ببساطة، يستعيد قواه بعد الهجوم. أنا جالس على كرسي بجانب السرير، غير قادر على فصل عينيّ عنه. شيء ما تغير بيننا، أشعر به منذ سيارة الإسعاف، منذ أن قاتل من أجلي في ذلك الزقاق المظلم. قبل ذلك، كنت أراه كمنافس، عقبة، حارس غيور بالكاد يتسامح معي. الآن، أرى شيئًا آخر. رجلاً، محاربًا، حاميًا. رجلاً خاطر بحياته من أجلي بدون ذرة تردد، بدون حساب، بدون فكرة خفية.

رافاييل ديلاكروا الليل سقط على برج ديلاكروا، ليل بدون قمر، بدون نجوم، ليل نوفمبر بارد وممطر. في الجناح الرئاسي، كل الأضواء خفتت، مختزلة إلى ضوء ناعم وذهبي يداعب الجدران والأثاث. الستائر مسدلة، الشموع مضاءة، والجو مشحون بجلال شبه ديني. هذه الليلة، لن يكون هناك شامبانيا، لا موسيقى، لا ضحكات خفيفة. هذه الليلة هي طقس. كرسي اعتراف من لحم. حفل تطهير. أنا واقف في وسط الصالون، محاط بليفيو، مالك وسورين. إنهم هناك، ثلاثتهم، صامتين، منتبهين، محبين. ينتظرون أن أتكلم، أن أفتح لهم قلبي مرة أخيرة، أن أريهم الجروح المخفية، الندوب المخجلة، الأسرار التي لم أكشفها لأحد قط. آخذ شهيقًا طويلاً، وأبدأ. — لقد حدثتكم عن أليساندرو، عن خيانته، عن أكاذيبه، عن ابتزازه. لكنني لم أحكِ لكم أبدًا الأسوأ. الإذلالات. الإهانات. العنف النفسي. لسبع سنوات، كنت زوجه، عشيقه، عبده. كان يخونني مع متعاونيّ، أصدقائي، أستاذ التنس الخاص بي. كان يكذب عليّ في كل شيء، باستمرار، بثقة تجعلني أشك في صحتي العقلية. كان يحقرني علنًا،