Todos los capítulos de حرارته في فمي: Capítulo 61 - Capítulo 70

مالك ديالو --- شاشة المراقبة تعرض الجناح الرئاسي في الوقت الفعلي. ست زوايا مختلفة. ست كاميرات عالية الدقة لا تترك منطقة ظل، ولا زاوية ميتة، ولا ركناً حيث يمكن للحميمية أن تفلت من يقظتي. أنا من قام بتركيب هذا النظام قبل أربع سنوات، عندما بدأ رافائيل لياليه المدفوعة، وعندما أدركت أنه سيضيع في دوامة من التدمير الذاتي وأن لا أحد غيري سيكون هناك لحمايته من نفسه. رسمياً، هذه الكاميرات تخدم أمنه. رسمياً، أراقب المداخل والمخارج، وأتأكد من أن المرافقين لا يسرقون شيئاً، ولا يخدرونه، ولا يهددونه. رسمياً، أنا رئيس أمن واعٍ ومخلص. غير رسمياً، أنا رجل مهووس يقضي لياليه في مشاهدة الرجل الذي يحبه يمارس الجنس مع غرباء. الكاميرا رقم ثلاثة تريني الصالة. رافائيل واقف مقابل النافذة الكبيرة، وكأس ويسكي بيده. لا يبدو بخير، ولا يبدو هادئاً، يبدو معذباً، ومفجوعاً بشيء لم يخبرني به. وأنا أعلم ما هو. أعلم عن أليساندرو. لقد اعترضت المكالمة هذا الصباح، كما أعترض كل المكالمات التي تمر عبر مقسم برج ديلاكروا. سمعت الصوت الدبق للوغد الذي دم

رافائيل ديلاكروا --- باب الجناح يغلق خلفي بقعقعة مكتومة تتردد في صمت الصالة الفارغة. لا أشعل الأضواء. أبقى واقفاً في شبه الظلام، وظهراي على الباب، وعيناي مثبتتان على أضواء باريس التي تتلألأ خلف النافذة الكبيرة. قلبي يخفق بسرعة كبيرة، ويداي لا تزالان ترتجفان، ورائحة عطر أليساندرو تبدو متخللة في ملابسي كسموم مستمرة. كل ما قاله هذه الليلة يدور في حلقة مفرغة في جمجمتي، وكل كلمة شفرة، وكل ابتسامة سم. إنه يعلم عن ليفيو. يعلم عن الوكالة. يعلم عن مرض أمي. يعلم كل شيء، وهذه المعرفة المطلقة تجمدني أكثر من أي تهديد صريح. لا يجب أن أخاف. أنا رافائيل ديلاكروا، سيد البرج الذي يسيطر على باريس، والرجل الذي أطاع إمبراطوريات مالية، والملياردير الذي يتودد إليه الأقوى ويخافونه. لكن أمام أليساندرو، أعود ذلك الفتى الهش الذي آمن بالحب، الذي أعطى دون حساب، الذي خُون، وسُلب، وحُطم إلى فتات. أمام أليساندرو، ليس لدي درع ولا جيش. ليس لدي سوى قواعدي، وبروتوكولاتي، وجدراني، وقد اخترقها جميعاً في أمسية واحدة. رنة جرس الباب تخرجني من أفكار

أنهض فجأة، وكأن السجادة أصبحت محترقة. أمد يده لمساعدته على النهوض، ويأخذها بتردد يخجلني. ماذا أفعله؟ هذا الرجل هو عاشق رافائيل. الرجل الذي يحبه رافائيل. وأنا، أنتصب له كمراهق في شبق. — انتهى التدريب لهذا اليوم، أقول بصوت بارد وأنا أدير له ظهري. استرح. غداً، نعيد. أغادر الصالة دون أن أستدير، وخطواتي متصلبة، وقلبي محطم. في الممر، أستند إلى الجدار البارد وأغلق عيني. عضوي لا يزال صلباً، ومؤلماً، وأضع يدي عليه عبر قماش بنطالي، خجولاً كتلميذ. ما الذي يحدث لي؟ لماذا تفاعلت هكذا؟ أنا أكره ليفيو موريتي. أكرهه بكل روحي. فلماذا اشتعل جسدي عند تلامسه؟ أفكر في عينيه العنبريتين، وأنفاسه المتقطعة، والطريقة التي همس بها اسمي. مالك. ليس "سيد ديالو". مالك. كعاشق. كندّ. كشخص يرغب بي. وماذا لو كان ذلك صحيحاً؟ وماذا لو، في هذا القتال، استيقظ شيء فيه أيضاً؟ شيء غير متوقع، وممنوع، وخطير؟ أطرد هذه الفكرة بحركة غاضبة. لا يجب أن أفكر في ذلك. لا يجب أن أرغبه. لا يجب أن أخون رافائيل، حتى في التفكير. ولائي له، ك

ليفيو موريتي --- باب الجناح يغلق خلفنا، والصمت الذي يخيم أسوأ من الصراخ. رافائيل واقف بالقرب من النافذة الكبيرة، وظهره إلينا، ويداه في جيبي بدلته، وأرى كتفيه المتشنجين، وقفاه المتوتر. لم ينطق بكلمة منذ غادرنا المعرض. ولا كلمة واحدة. وهذا الصمت يحرقني أكثر من أي إهانة. أبقى واقفاً في وسط الصالة، وذراعاي متقاطعتان، وقلبي يدق بشدة. مشهد الغرفة الخلفية في المعرض يدور في حلقة مفرغة في رأسي. لم أر القبلة، لا، لكنني رأيت وجه رافائيل عندما عاد، وشفتاه المنتفختان، وعيناه الضائعتان، وتعبير غريق يطفو على السطح بعد احتضار طويل. ورأيت وجه سورن، ذلك الفنان الملعون ذو النظرة العاصفة، الذي كان ينظر إلى رافائيل كما ينظر المرء إلى كنز فقده بخطئه. — هل ستتكلم، أم ستواصل التأمل في المدينة؟ أقول، وصوتي أكثر صلابة مما أريد. لا يجيب. ولا يستدير. يده اليمنى تخرج من جيبه وتستقر على الزجاج، وكأنه يبحث عن سند، وكأن ساقيه تهددان بالانهيار. — رافائيل. — دعني، ليفيو. ليس الآن. —

الصمت يمتد بيننا، ثقيلاً بالرغبة والمسكوت عنه. أفكر في ليفيو، وفي ما بنيناه، وفي الإخلاص الذي وعدته به. ومع ذلك، هذا العرض من مالك لا يشبه أي شيء عرفته. ليس خيانة، بل طقس. ليس خيانة، بل مباركة. لا يطلب مني أن أحبه، بل أن أمتلكه. لا يريد أن يأخذ مكان ليفيو، بل يريد مكاناً منفصلاً، في الظل، كما كان دائماً. — اخلع ملابسك، أقول بصوت لا أعرفه. عيناه تتسعان قليلاً، وكأنه لا يجرؤ على تصديق أنني أوافق. ثم ترتفع يداه، ويحل ربطة عنقه بحركات بطيئة، شبه احتفالية. سترته تسقط على الأرض، ثم قميصه، ويكشف عن صدر ضخم مغطى بالندوب، وعضلات بارزة منحوتة بسنوات من القتال. أصابعه ترتجف عندما يحل حزامه، وعندما ينزلق بنطاله على طول ساقيه، وعندما يجد نفسه عارياً أمامي، وعضوه منتصباً على بطنه، نابضاً، معروضاً. — اركع، أقول. يطيع فوراً، ويسقط على ركبتيه أمامي برشاقة غير متوقعة. عيناه الجمرتان ترتفعان نحو عينيّ، وأقرأ فيهما إخلاصاً مطلقاً، وخضوعاً تاماً، وحباً عميقاً لدرجة أنه يدوخني. — هل أنت متأكد مما تريد، مالك؟ —