Semua Bab حرارته في فمي: Bab 51 - Bab 60

تيو---أستيقظ في سريره. ضوء الصباح يتسلل عبر الستائر، ناعماً، رمادياً، خجولاً. التدفئة تطن، والملاءات دافئة، والوسادة تفوح برائحته، ذلك المزيج من الصابون، والقهوة، وشيء لا يوصف، حي، منه. أبقى ساكناً، والعينان مفتوحتان، والجسم ثقيل، والذهن فارغ. ثم يعود كل شيء إليّ دفعة واحدة، كموجة، كلكمة، كغرق. أبي، الصورة، الصراخ، الرفض. الشارع، البرد، الليل. الباب الذي يفتح، والذراعان اللتان تنغلقان. هنا، في منزل إدوارد، في سريره، في حياته.أدير رأسي. إنه هناك، جالس في المقعد بجوار النافذة، وكتاب بيده، وقهوته موضوعة على مسند الذراع. إنه لا يقرأ. إنه ينظر إليّ. عيناه الرماديتان حنونتان، قلقتان، محبتان. لقد سهر عليّ طوال الليل. أعلم ذلك. أشعر به. أراه في هالاته السوداء، وشحوبه، وابتسامته عندما يراني مستيقظاً.— صباح الخير، يقول بلطف، وهو يضع كتابه، وينحني نحوي، ويمسح شعري. لقد تمكنت من النوم قليلاً.— قليلاً، أقول، والصوت أجش، والحلق جاف، والقلب منقبض.— أتريد قهوة؟ شاياً؟ أن تأكل شيئاً؟— لا

في الأجواء الفخمة لقصر "الماسة الزرقاء" الباريسي، تنتشر همسات حول شاغل الجناح الرئاسي الغامض. كل ليلة، تُرسل وكالة الرفاهية "ظلال ورغبات" رجلاً مختلفاً، تختاره من كتالوج ملياردير سري لا يشبع، لا يُعرف إلا باسم السيد ديلاكروا. القواعد ثابتة لا تتغير: ليلة واحدة فقط، لا أثر يُترك، ولا قُبلة، وشيك باهض في الصباح. هؤلاء الرجال مجرد رماد تذروه الرياح. حتى جاء ليفيو. فنان شاب مُعدم، أُرسل لقضاء ليلة، ورغم كل البروتوكولات، أحسّ بشرخ خلف قناع الرجل القوي الجليدي. في الصباح، رفض المال وقال: "سأعود هذا المساء. ولن أقبل مالَك إلا حين تستسلم، بشكل حقيقي." مأخوذاً ومُربكاً، سمح له ديلاكروا بالعودة، دون أن يدري أن ليفيو هو أول قطعة دومينو في انهيار قادم. لأنه خلف ذلك البذخ، يخفي ديلاكروا رجلاً محطماً بسبب زواج سام من أرستقراطي قاسٍ، أليساندرو، الذي يظهر فجأة سعياً لاستعادته. وفي أعقابه، تطفو وجوه أخرى من ماضيه: مالك، حارسه الشخصي المخلص الذي يخفي حباً مفترساً، وسورين، فنان اسكندنافي عاش معه شغفاً مدمراً. عالقاً بين مخالب زوجه السابق المتلاعب، وحنان ليفيو المتعلق، وولاء مالك المتقد، وشعلة سورين ال

رافائيل ديلاكروا --- الغرفة مغمورة في شبه ظلام محسوب. هكذا أفضلهم، هذه الأجساد العابرة، وهذه الأشكال المجهولة التي تمر في سريري ككومبارس في مسرح فارغ. شبه الظلام يمحو التفاصيل، ويطمس الخصوصيات، ويحول كل وجه إلى سطح ضبابي، وكل جسد إلى شكل قابل للتبديل. في الظلام، يتشابهون جميعاً. في الظلام، أستطيع التظاهر بأنني لست وحدي، وأنني أشارك سريري مع شخص يهم، وأنني لم أمضِ أربع سنوات في الهروب من ضوء الحميمية. لكن هذه الليلة، شبه الظلام لا يكفي. إنه غير كافٍ، وسخيف، وغير مجدٍ. إنه هناك، واقف عند قدمي السرير الضخم، وحتى في الضوء المختزل إلى بضع شموع تتمايل على طاولات السرير، أميز كل ملامحه بدقة جراحية، وكأنه مضاء من الداخل بكشاف غير مرئي. وجنتاه العاليتان تلتقطان وهج الشموع المتواضع، وترسمان ظلالاً متحركة على خديه. فمه المفتوح على نفس قصير، شفتان ممتلئتان وورديتان تبدوان دائماً على وشك الابتسام أو العض. يداه المتدليتان على جانبي جسده، تلك اليدان التي فركها لإزالة الطلاء لكنها لا تزال تحتفظ بذاكرة الفن، والأثر

رافائيل ديلاكروا --- لم يكن يجب أن أعطيه اسمي. لم يكن يجب أن أتركه يتكلم. لم يكن يجب أن أنظر في عينيه عندما قال إنه سيعود، عندما نطق حكمي بتلك النعومة المنتصرة. كان يجب أن أطرده فوراً، وأن أتصل بالوكالة، وأن أطلب شطبه من الكتالوج، ومحوه من الملفات، ونفيه من نظري. كان يجب أن أمحو هذه الليلة من ذاكرتي كما أمحو كل الليالي الأخرى، وأن أغرقها في الويسكي، وأحرقها في العمل، وأدفنها تحت طبقة جديدة من الجليد. لكنني لم أفعل. بقيت هناك، واقفاً في وسط الجناح، أحدق في الباب المغلق وكأنني أنتظر عودته فوراً. والآن، إنها التاسعة صباحاً، وأنا واقف أمام النافذة الكبيرة في مكتبي، في قمة برج ديلاكروا، خمسة وأربعون طابقاً فوق رصيف باريس، عاجزاً عن التركيز على التقارير المالية التي تومض على شاشتي. اسمه يدور في حلقة مفرغة في رأسي كدودة في فاكهة. ليفيو. ليفيو موريتي. فنان. ثلاثة وعشرون عاماً. أصابع ملطخة بالطلاء. فم يجرؤ على قول لا. نظرة تخترق الدفاعات كسكين في الزبدة. جسد يستجيب بصدق مذهل. أمرر يدي عل

رافائيل ديلاكروا---الهاتف يهتز على طاولة السرير الساعة السابعة واثنتي عشرة دقيقة. أنا مستيقظ منذ ساعة بالفعل، ممدد في شبه ظلام الصباح الباكر، أنظر إلى ليفيو وهو نائم. لقد غادر متأخراً هذه الليلة، متأخراً جداً عما كان متوقعاً، لأن أياً منا لم يرغب في كسر الصمت الذي كان يغلفنا، تلك الهدنة الهشة التي وقعناها بأجسادنا. غادر أخيراً نحو الساعة الثانية صباحاً، بعد أن ارتدى ملابسه في صمت، وبعد أن وضع قبلة خفيفة على جبهتي. تظاهرت بالنوم لألا أضطر إلى الوداع.شاشة الهاتف تعرض رقماً لا أعرفه. رقم محجوب، بدون معرف، وبدون صورة، وبدون شيء. أرد آلياً، وصوتي لا يزال ناعساً، مقتنعاً بأنها مكالمة عمل، أو حالة طارئة دولية، أو مساهم أرق.— ألو؟— صباح الخير، يا قلبي.الصوت يجمد دمي. سأعرف هذا الصوت بين ألف، وبين مليون، وفي وسط حشد يصرخ. هذا الصوت الدبق، المترهل، المحمّل بلكنة إيطالية كان يزرعها دائماً كإكسسوار إغراء. هذا الصوت الذي قال لي "أحبك" مئات المرات قبل أن يقول لي "لم أحبك قط". هذا الصوت الذي وقع أوراق ا