Todos los capítulos de العنوان: علاقات نسائية 1: Capítulo 121 - Capítulo 130

ماياغرفة فيكتوريا غارقة في شبه ظلام، مضاءة فقط بالوهج البرتقالي لأعمدة الإنارة الذي يتسرب عبر الستائر. السرير ضخم، مغطى بملاءات رمادية داكنة، وأنا ممددة في المنتصف، القلب يخفق بعنف، التنفس قصير. فيكتوريا على يميني، عارية تماماً، مستندة على كوع، يدها تمسد بطني عبر الفستان الرمادي الذي لم أخلعه بعد. ليا على يساري، فستانها الأحمر مرفوع على فخذيها، شفتاها تطبعان قبلات خفيفة على كتفي، عنقي، وجنتي.— استرخي، تتمتم ليا على بشرتي. إنها لعبة. مجرد لعبة. لا شيء خطير.لكنني أعرف أنها ليست لعبة. أعرف أن ما سيحدث في هذه الغرفة سيغير كل شيء، أننا نتجاوز خطاً لن نتمكن من العودة منه. ومع ذلك، لا أريد التوقف. لا أريد التراجع. أريد هذه الليلة، أريدها بكل كياني، بكل جسدي، بكل روحي.تنحني فيكتوريا عليّ، شفتاها تأسران شفتيّ، وهذه القبلة أكثر نعومة من تلك في الصالون، أكثر حناناً، أكثر استكشافاً. لسانها يمسد لساني، أصابعها تنزلق على حلقي، تلامس الطوق، تنزل على طول ترقوتي. على الجانب الآخر، وضعت ليا يدها على فخذي، ترفعها ببطء، سنتيمتراً سنتيمتراً، رافعة حاشية

مايامر يومان. يومان من الصمت، من النظرات المتجنبة، من الإيماءات الآلية. رحلت ليا هذا الصباح، للأبد هذه المرة، وترك غيابها فراغاً غريباً في البيت، فراغاً ممتزجاً بالارتياح والحزن. انحبست فيكتوريا في مكتبها، متذارعة بالعمل، وأنا تهت في الغرف الفارغة، عاطلة، ضائعة.هذا المساء، لم أعد أحتمل. هذا المساء، أحتاج إلى الكلام، إلى الفهم، إلى فتح الخراج الذي تشكل بيننا. أصعد إلى الطابق، أعبر الرواق، أدفع باب الحمام دون أن أطرق.فيكتوريا تحت الدش.البخار يملأ الغرفة، يعكر المرآة، يغلف كل شيء بوشاح أبيض وحار. فيكتوريا واقفة تحت نفاثة الماء الحارق، شعرها الأسود ملتصق على كتفيها، بشرتها الشاحبة محمرة من الحرارة. لم تسمعني أدخل، عيناها مغمضتان، الوجه مقدم لشلال الماء الذي ينساب على جسدها.أبقى على العتبة، مشلولة بجمالها. إنها رائعة، عارية تحت الماء، ضعيفة، بشرية. وأدرك في هذه اللحظة أن هذا هو ما أحبه فيها. ليس المسيطرة، ليس سيدة الأعمال، ليس مالكة عقدي. لكن تلك المرأة، التي تختبئ، التي ترتعش، التي تبكي في صمت.أخلع ملابسي ببطء، فستاني

مايالم تعد فيكتوريا في الساعة المتوقعة. اجتماعها طال، كما قالت في رسالة صوتية تركتها على الهاتف الثابت، رسالة مقتضبة وباردة لا تترك مجالاً للنقاش. إذن انتظرت. تهت في البيت الفارغ، درت في الصالون، صعدت إلى غرفتي، نزلت منها. وفي كل دقيقة تمر، كانت كلمات ليا ترن بقوة أكبر في رأسي، تنغرس أعمق في لحمي.أنت لست سوى بديلة.فيكتوريا لا تحبك.ارحلي قبل فوات الأوان.في الثامنة، لم أعد أحتمل، نزلت إلى المطبخ. كنت بحاجة لأن أشغل يدي، أن أفعل شيئاً ملموساً، مادياً. أخرجت خضروات، بيضاً، طحيناً. بدأت أطبخ دون أن أعرف حقاً ماذا أحضر، حركاتي آلية، أفكاري في مكان آخر. تقطيع البصل. خفق البيض. تسخين الزيت. حركات بسيطة، مطمئنة، تمنعني من التفكير.انفتح باب المدخل، وقفز قلبي. فيكتوريا، أخيراً. لكنها لم تكن فيكتوريا. كانت ليا. ليا مجدداً. ليا دائماً.— اتصلت بي فيكتوريا، تقول وهي تدخل المطبخ دون أن تخلع حذاءها، دون أن تعلن عن نفسها. طلبت مني المجيء. على ما يبدو، لديها شيء مهم لتقوله لنا. لكلتينا.— لكلتينا؟ لماذا لكلتينا؟

ماياصعدت فيكتوريا إلى غرفتها، منهكة من عواطف الصباح. تركتنا وحيدتين، ليا وأنا، في الصالون الأبيض والأسود، جالستين جنباً إلى جنب على الأريكة، صامتتين. النار تتطقطق في المدفأة، وفي الخارج، عاد المطر يهطل، طرق منتظم على النوافذ.ليا هي من تكسر الصمت أولاً.— يجب أن نتكلم، مايا. نتكلم حقاً. بدون شاهد. بدون كاميرا.— لقد سحبت فيكتوريا الكاميرات من الغرف الخاصة.— أعرف. لكن لا تزال هناك واحدة في الصالون. إذن تعالي. لنذهب إلى الحديقة.— إنها تمطر.— بالضبط. تحت المطر، لن يسمعنا أحد.نخرج من الباب-النافذة، ومطر نوفمبر الجليدي ينهمر علينا، يبلل فساتيننا، شعورنا، وجوهنا. الحديقة الداخلية مقفرة، غارقة في الضباب، الأشجار العارية تسيل ماء. تجلس ليا على المقعد الحجري، وسط الأوراق الميتة، وأجلس بجانبها، مرتعشة.— فيكتوريا لن تختار أبداً، تقول ليا ناظرة أمامها. لقد فهمت ذلك، أليس كذلك؟— نعم.— إنها تحبنا كلتينا. بشكل مختلف، لكنها تحبنا. ولا تستطيع الاستغناء عن الواحدة ولا عن الأخرى. هذه طب

فيكتورياالمنزل صامت هذا الصباح، صمت لا علاقة له بالسلام. إنه صمت النهايات، صمت الانفصالات، صمت ما يتفكك ولن يُعاد بناؤه أبداً. أنا جالسة إلى طاولة المطبخ، المرفقان على الخشب البارد، فنجان قهوة سوداء أمامي، لم يلمس، مثلج منذ ساعات. أصابعي متشنجة حول السيراميك، مفاصلي بيضاء، أظافري قصيرة ومقضومة، وأحدق دون أن أراها في البخار الذي لا يزال يتصاعد من السائل المبرد، كما لو أن هذا البخار الوهمي يمكن أن يحتوي على إجابة، وحي، حقيقة.الظرف هناك، أمامي، موضوع على آلة القهوة الستانلس ستيل. اسمي مكتوب باليد على ورق أبيض مائل للصفرة، بخط يد أعرفه جيداً، سأعرفه بين ألف، سأتعرف عليه وأنا مغمضة العينين بمجرد تمرير أطراف أصابعي على الحبر البارز. خط يد ليا. مستدير، معتنى به، بحلقات مبالغ فيها على اللامات والفاءات، بامتلاءات واستطالات تحكي طفولة في مدرسة راهبات، مراهقة في كتابة قصائد على هوامش الدفاتر، حياة كاملة في تحويل كل كلمة إلى قربان. خط اليد الذي كان لها عندما كانت تكتب لي رسائل حب، في بداية قصتنا، عندما كان كل شيء لا يزال جميلاً ونقياً وسليماً. عندما لم أكن قد أفسدت كل شيء بعد.أصابعي ترتعش وأنا