Todos los capítulos de العنوان: علاقات نسائية 1: Capítulo 181 - Capítulo 190

لينا يفتح باب زنزانتي بينما لم يغز النهار السماء بعد. ماركوس يقف في الإطار، مرتدياً ببساطة — كنزة ذات ياقة مدورة داكنة، جينز، حذاء جلد بالٍ. يشبه الرجل الذي رأيته في الساحة، ليس حارس الدائرة. عيناه تلمعان بضوء لم أره له قط، ترقب شبه طفولي يتناقض مع قامته الضخمة. — جاهزة؟ يسأل بصوت منخفض، وكأنه يخشى إيقاظ الحجارة نفسها. — جاهزة، أقول وأنا أنهض. أرتدي فستاناً بسيطاً، أزرق بحري، وجدته في خزانة زنزانتي هذا الصباح. وضعه أحدهم هناك أثناء نومي — داميانا، على الأرجح، أو خادمة بأمرها. إنه ثوب لا ينتمي للدائرة، ثوب من الخارج، وكأنني أُسمح لي بأن أعود إلى نفسي ليوم واحد. القماش ناعم، منسدل، يداعب ساقيّ عندما أمشي. رفعت شعري في كعكة فضفاضة، وضعت القليل من أحمر الشفاه الباهت الذي كنت أحبه في حياتي السابقة. يمد ماركوس يده. آخذها. تتشابك أصابعنا طبيعياً، وكأنهما عرفتا دائماً كيف تفعلان هذه الإيماءة، وكأن أجسادنا تعرف بعضها منذ زمن أطول بكثير من أذهاننا. نسلك نفس الطريق الذي في المرة السابقة — الباب السري خلف النسيج، الدرج الضيق، الزقاق المرصوف. لكن هذه المرة، لا نتحدث عن الاستراتيجية. لا نتحد

ماركوسلقد مرت ساعة منذ أن أشرقت الشمس عندما غادرت زنزانة لينا. ما زالت نائمة، شعرها منتشر على الوسادة، وجهها الهادئ كوجه طفل. أغلق الباب دون صوت، قلبي منتفخ بسعادة تبدو لي شبه مذنبة. الليل كان عذرياً — لم نفعل سوى النوم، متعانقين، متشاركين في حميمية بسيطة وعميقة. لكن هذا الفعل البسيط، النوم معاً، يمثل أكثر من إيماءة عابرة في محيط الدائرة.أصعد الممر على أطراف أصابعي، متجهاً نحو غرفتي لأتغير قبل بدء النهار. مشاعل الليل تنطفئ، الخادمات يبدأن جولتهن الصامتة، الدائرة تستيقظ بلطف. كل شيء يبدو طبيعياً. كل شيء يبدو هادئاً.عندها أرها.داميانا تقف عند تقاطع الممرين، ساكنة كتمثال من الملح. ترتدي فستاناً أسود، زاهداً، يمنحها مظهر أرملة قديمة. شعرها مشدود في كعكة محكمة لدرجة أنها تبدو تمد جلد صدغيها. عيناها — هاتان العينان اللتان أعرفهما جيداً، اللتان أحببتهما منذ ثلاث سنوات — هما بحيرتان سوداوان لا تنعكس فيهما أي ضوء.إنها تعلم.لا أعرف كيف عرفت. ربما رآنا خادم ونحن نعود البارحة. ربما لاحظت هي نفسها غيابي عن غرفي. ربما هو مجرد ح

تسحب يدها، تذهب لتجلس في الكرسي الذي أطاحته، تعيده بحركة مرهقة. تبدو فجأة منهكة، خالية من كل غضبها، كسماء عاصفة استنفدت بروقها. — أنا خائفة، ماركوس، تهمس. خائفة جداً. — أعرف. أنا أيضاً خائف. لينا أيضاً خائفة. كلنا خائفون. لكن ربما هذا هو الشجاعة. أن نخاف، ونفعل رغم ذلك. تبقى صامتة لحظة طويلة. أصوات الدائرة التي تستيقظ ترتفع من الممرات — خطوات مكتومة، همسات، أبواب تفتح وتغلق. الحياة تستمر، غير مبالية بهذه الدراما التي تجري في شقق السيدة. — أين هي الآن؟ تسأل داميانا أخيراً. — في زنزانتها. كانت نائمة عندما غادرتها. — اذهب لإحضارها. أحضرها إلى هنا. — لماذا؟ — لنتحدث. نحن الثلاثة. إذا كنا سنخوض هذه... التجربة، يجب وضع قواعد. حدود. شروط. — لن تطردينا؟ — لا. ليس بعد. ليس قبل نهاية الأسبوع. لقد أعطيت كلمتي. لكني أريد أن تكون الأمور واضحة. أريد أن تفهما كليكما ما تخاطران به. لأنها إن فشلت، إن لم أشعر بأي شيء، إن بقيت محبوسة في سجني الجليدي، فأنتما من ستعانيان بقدر ما أعاني. ربما أكثر. — نحن مستعدان لتحمل هذا الخطر. — إذن اذهب لإحضارها. وأعدها. أريدها أن تعرف ما ينتظرها. أهز رأسي،

يجب أن نريها أن التخلي يمكن أن يكون ناعماً. أن الاستسلام يمكن أن يكون ملجأً، لا سجناً. أن الحب يمكن أن يكون قوة ترفع، لا تدمر. في نهاية الظهيرة، نلتقي في الغرفة للتحضيرات النهائية. المكان غير معروف. الستائر الأرجوانية استكملت بستائر بيضاء تليّن الضوء. العشرات من الشموع موضوعة على الأثاث، على الأرض، على عتبات النوافذ — ليست الشموع السوداء للاحتفالات، بل شموع بيضاء، بسيطة، نقية. السرير ذو المظلة مغطى بأغطية من الحرير العاجي، مرصع ببتلات الورد. عطر خفي يطفو في الهواء — لافندر وفانيلا، مهدئ، مريح. — إنه رائع، أقول وأنا أدور حول نفسي. وكأننا في حلم. — هذه هي الفكرة، يجيب ماركوس. حلم يقظة. فضاء خارج الزمن، وخارج القواعد، وخارج الدائرة. — هل فكرت في الموسيقى؟ — نعم. أعددت قائمة تشغيل. ستبدأ بساتي — الجيمنوبيديات. بطيئة، حزينة، مغلفة. ثم شوبان. الليليات التي تحبها كثيراً. — ممتاز. وماذا عنا؟ — عنا؟ — نعم. كيف سنستقبلها؟ مرتدين؟ عراة؟ واقفين؟ راكعين؟ يفكر ماركوس للحظة. — راكعين، يقول أخيراً. نحن من سنقدم أنفسنا لها. ليس هي لنا. نعكس الأدوار — ليست هي من تسيطر، ليست هي من تخضع. نحن م

داميانا لا تجيب. تواصل النظر حولها، وكأنها لا تصدق ما ترى. تتوقف عيناها على الشموع، على بتلات الورد، على السرير ذي المظلة. ثم تعودان إلينا، على أجسادنا المعروضة، على وجوهنا المتجهة نحوها بتعبير من التفاني المطلق. — لماذا؟ تسأل. لماذا تفعلان هذا؟ — لأننا نحبكِ، يقول ماركوس. لأنكِ تستحقين أن تتلقي ما تعطينه للآخرين منذ سنوات طويلة. لأنه وراء السيدة، هناك امرأة عانت، ونجت، ولم تعرف قط نعومة حب غير مشروط. — لا نريد منكِ شيئاً، أضيف. لا شيء إلا ما أنتِ مستعدة لمنحه. لا خضوع قسري. لا هيمنة مفروضة. فقط حضوركِ. فقط وجودكِ. فقط أنتِ، داميانا، كما أنتِ. تغلق عينيها. شفتاها ترتجفان. تتشنج يداها ببطء، تسترخيان، تتدليان على جانبي جسدها. ينفتح حزام الساتان من تلقاء نفسه، وينفتح الرداء على صدرها، على بطنها، على المثلث الداكن من عفتها. لا تغلقه. تخطو خطوة نحونا. ثم أخرى. ثم ثالثة. تتقدم في طريق بتلات الورد، قدماها الحافيتان تدوسان الزهور برقة لا نهائية. موسيقى سا