Todos los capítulos de العنوان: علاقات نسائية 1: Capítulo 171 - Capítulo 180

ليناأستيقظ بين ذراعي داميانا. جسدها دافئ على جسدي، تنفسها بطيء وعميق، وجهها الهادئ كوجه طفل ينام بلا أحلام. الشموع احترقت طوال الليل، ولم يتبق سوى برك من الشمع المتجمد على الأثاث. بتلات الورد ذبلت، ملتصقة ببشرتنا كحبيبات ورق بعد حفلة. رائحة أجسادنا الممتزجة ما زالت تطفو في الهواء، مسكية، ناعمة، حميمية.لا أجرؤ على التحرك. لا أريد كسر هذه اللحظة المثالية، هذه الفقاعة من الصمت والسلام. المرأة النائمة ضدي لم تعد سيدة الدائرة، الكاهنة المخيفة، المسيطرة التي لا ترحم. إنها امرأة عاشقة، ضعيفة، فتحت لي جسدها وقلبها بثقة مطلقة. وأنا، أحبها. إنه يقين ترسخ أثناء الليل، واضح كالنهار الذي لا بد أنه يشرق في مكان ما فوق هذه الكاتدرائية تحت الأرض. أحبها هي. أحب ماركوس أيضاً، بشكل مختلف لكن بعمق مماثل. وهذه اليقينية المزدوجة، بدلاً من تمزيقي، تريحني.بعد دقائق طويلة، أنسل بلطف، سنتيمتراً بعد سنتيمتر، لألا أوقظها. تئن في نومها، يدها تبحث عن وجودي، ثم تعود للنوم وهي تضم الوسادة إليها. أبقى لحظة أتأملها. شعرها الأسود المنتشر على الحرير الأبيض، رموشها الطويلة المرتجفة، شفتاها المفتوحتان على نفس منتظم. إن

لينايومان قبل نهاية أسبوعي. يومان قبل القرار النهائي. الدائرة هادئة بشكل غريب، وكأن الجميع يحبسون أنفاسهم في انتظار أن أختار. الخدم ما زالوا يتجنبون نظري، لكن بفارق جديد — احترام، ربما، أو تقدير. شائعة ليلتي مع داميانا لا بد أنها انتشرت، وشائعة اختباري مع إيريس أيضاً. لم أعد الصحفية المتسللة، المبتدئة الخرقاء، الغريبة. لقد أصبحت شخصاً مهماً في هذا العالم السفلي.داميانا استدعتني هذا الصباح إلى قاعة البدء. ليس لاختبار، كما قالت لي. بل لهبة.عندما أصل، تكون هناك بالفعل، واقفة بالقرب من طاولة الرخام الأسود. بجانبها، رجل لم أره قط. إنه صغير، نحيف، شعره رمادي، يداه مغطاتان بالوشوم — إبر، أفاعٍ، رموز لا أعرفها. يحمل حقيبة جلدية، مفتوحة على طاولة منخفضة، تكشف عن عدة وشم احترافية.ماركوس هناك أيضاً. متكئ على الجدار الخلفي، ذراعاه متقاطعتان، وجهه مغلق. لا يقول شيئاً، لكنني أرى فكه المشدود، قبضتيه المتشنجتين على عضلات ذراعيه، الوريد النابض على صدغه. إنه غير موافق. لا يستطيع الاعتراض علناً — تبقى داميانا السيدة، وقراراتها لا تناقش في العلن — لكن ك

لينافي الصباح، يرافقني ماركوس إلى الدائرة. الرحلة في التاكسي صامتة، لكنها ليست ثقيلة. أصابعنا متشابكة على المقعد الخلفي، وهذا التلامس البسيط هو وعد. لا أعرف بعد أي وعد، لكنه هناك، دافئ، حي، مطمئن.عندما نصل، تنتظرنا داميانا في الردهة. إنها ترتدي ببساطة، سروالاً أسود وبلوزة حرير بيضاء، شعرها مرفوع في كعكة. لا ثوب احتفالي، لا سيجارة، لا عرش. مجرد امرأة. امرأة انتظرت، ملامحها مرهقة، عيناها محفوفتان، قلقة ظاهراً.— لقد رحلتِ، قالت برؤيتي. رحلتِ دون تحذير، دون كلمة.صوتها خالٍ من اللوم الظاهر، لكنني أشعر بالجرح تحته، عميقاً، مكشوفاً.— لقد عدت، أجيب بلطف. لم يكن هروباً. كان... تنفساً. كنت بحاجة لاستنشاق الهواء. للتفكير. للفهم.— وفهمتِ؟— لا. ليس بعد. لكنني تقدمت.داميانا تنظر إلى ماركوس، ثم إليّ، ثم إلى أصابعنا المتشابكة. ظل يمر في عينيها — غيرة، حزن، ربما أمل أيضاً. تهز رأسها، ببطء.— يبقى لكِ يوم، تقول. غداً مساءً، ينتهي الأسبوع. غداً مساءً، سيتعين عليكِ الاختيار. لن نمسككِ. لا أنا، ولا هو. لكن

ليناقاعة الاحتفال مغمورة بشبه ضوء محمر. شمعدانات سوداء موضوعة في دائرة، لهيبها يلقي بظلال راقصة على الجدران المكسوة بالمخمل القرمزي. في الوسط، عرش — عرشها — فارغ حالياً، لكن بحضور شبه حي. أعضاء الدائرة مصطفون على طول الجدران، صامتون، مقنعون، مرتدون أزياءهم الاحتفالية. بعضهم يرتدي أغطية تخفي وجوههم. آخرون يتباهون بأقنعة مزخرفة، مزينة بالريش والأحجار الكريمة. الجميع ينتظر.يقودني ماركوس نحو مركز القاعة، يده على أسفل ظهري، ضغط خفيف لكن ثابت. أشعر بالنظرات عليّ. أشعر بها تثقل، تقيم، تترقب. منذ وصولي إلى الدائرة، تعلمت فك رموز هذه الصمت، هذه الحضور الصامتة. اليوم، الجو مختلف. أثقل. أكثر كهربائية. شيء ما سيحدث. شيء خطير.تدخل داميانا.لا ترتدي زيها المعتاد كسيدة. لا جلد، لا مشد، لا حذاء طويل. إنها ترتدي فستاناً أسود بسيطاً، انسيابياً، شبه رهباني، يحتضن قوامها دون أن يقيده. شعرها منسدل، شلال من الأبنوس على كتفيها العاريتين. هي حافية القدمين. ومع ذلك، لم تكن أبداً بهذه الهيبة. في التجريد تكون الأكثر رعباً. في غياب الزخرفة تكشف قوتها الحقيقية.

لينا يسقط المساء على الدائرة. تشتعل المشاعل في الممرات، تلقي بأضوائها الراقصة على الحجارة العريقة. أنا في زنزانتي، جالسة متربعة على الفراش، دفتر فارغ على ركبتيّ. دفتر طلبت من خادمة — ليس لكتابة مقال، لا، هذا الزمن ولى. لكتابة أفكاري. لمحاولة رؤية بوضوح في فوضى مشاعري. لكن الصفحة تبقى بيضاء. الكلمات لا تأتي. كيف أصف ما أشعر به؟ كيف أصيغ في جمل هذا الجذب المزدوج، هذه الرغبة التي تسحبني نحو داميانا ونحو ماركوس بقوة متساوية، هذا الاستحالة في الاختيار دون تمزيق نفسي؟ يُطرق الباب. طرقة خفيفة، شبه خجولة. ليست داميانا — هي لم تطرق قط. إنه ماركوس. أعرف ذلك حتى قبل أن يدخل. — هل يمكن؟ يسأل وهو يطل من الفجوة. — نعم. يدخل، يغلق وراءه، يبقى واقفاً بالقرب من الباب، خجولاً فجأة، كمراهق في أول موعد له. يرتدي قميصاً أبيض، سروالاً أسود، حذاءً مصقولاً. شعره ما زال مبللاً — لقد خرج لتوه من الحمام. رائحة الصابون تطفو حوله، نظيفة ومريحة. — كيف ظهرك؟ يسأل. — أفضل. العلاما