Lahat ng Kabanata ng TRENTE JOURS , PAS UN DE PLUS : Kabanata 31 - Kabanata 40

Lya Le carnet noir. Je l'ai vu pour la première fois il y a trois jours, dans les mains de Séléna, alors qu'elle était assise dans le jardin, à l'ombre du grand cèdre. Elle écrivait, le dos courbé, la main appliquée, un sourire flottant sur ses lèvres. Quand elle m'a entendue approcher avec le plateau de thé, elle a refermé le carnet d'un geste sec, l'a glissé sous sa cuisse, et m'a souri, un sourire trop large, trop innocent, trop parfait. — Juste des souvenirs, a-t-elle dit en réponse à mon regard silencieux. Je note tout ce qui me revient. C'est le conseil du neurologue. Pour réactiver ma mémoire. J'ai hoché la tête, j'ai posé le plateau sur la table en fer forgé, j'ai versé le thé. Je n'ai pas posé de questions. Je ne pose jamais de questions. Mais je n'ai pas cru à son explication. Les souvenirs ne font pas sourire de cette manière-là. Les souvenirs ne font pas briller les yeux avec cette malice froide, cette cruauté contenue. Ce carnet n'était pas un journal intime. C'était

Je pleure sur ma vie. Sur ce qu'elle est devenue. Sur ce que je suis devenue. Je pleure sur la jeune fille de quinze ans qui lisait Verlaine à la bibliothèque et qui croyait que l'amour était un poème. Je pleure sur la femme de trente ans qui lave les tasses et qui sourit pour ne pas hurler. Je pleure sur les années perdues, les rêves sacrifiés, les espoirs piétinés. Je pleure sur ce mariage qui n'en est pas un, sur ce mari qui ne m'aime pas, sur cette sœur qui me hait, sur ces amis qui me méprisent. Je pleure, et personne ne le sait. Personne ne m'entend. L'eau coule, couvre tout, emporte tout. Je pourrais pleurer des heures, des nuits entières, que personne ne s'en apercevrait. C'est ça, être invisible. C'est pouvoir souffrir en silence, sans témoins, sans secours, sans consolation. Un coup à la porte. Je sursaute, le cœur battant, les mains crispées sur le pommeau de douche. Un coup sec, impérieux. La voix d'Anna.

Je lis. Je lis tout. Les pages défilent, et à chaque ligne, c'est un nouveau coup de poignard. — Lya croit que je ne la vois pas le regarder. Elle est pathétique. Elle est là, dans son coin, avec son air de chien battu, et elle le dévore des yeux. Comme s'il allait la remarquer un jour. Comme s'il pouvait s'intéresser à une souris grise pareille. Ma pauvre petite sœur. Elle ne comprendra donc jamais qu'elle n'est rien ? Mes jambes se dérobent sous moi. Je m'assois sur le bord du lit, le carnet ouvert sur les genoux. Pathétique. Le mot que j'ai entendu dans sa bouche, au jardin, quand elle parlait avec Julie. Il était déjà là, il y a dix ans, noir sur blanc, dans ce journal intime que je n'aurais jamais dû trouver. Je tourne les pages, je continue ma lecture, comme on gratte une plaie, comme on appuie sur un bleu. Une autre entrée, quelques semaines plus tard. — Il est

Entre sœurs. L'expression sonne faux. Elle sonne creux. Depuis que j'ai lu son journal intime, je sais ce que cachent ses mots doux, ses sourires angéliques, ses gestes affectueux. Je sais qu'entre sœurs, pour elle, signifie entre proie et prédatrice. Elle s'approche de moi, traverse le salon lentement, sa robe effleurant le parquet. La lumière de la suspension de cristal dessine des reflets dans ses cheveux, sur sa peau, dans ses yeux. Elle est belle, c'est indéniable. Elle a toujours été belle. La beauté de l'ange, la beauté de la sirène, la beauté qui attire et qui noie. Elle s'arrête devant moi, tout près, trop près. Je sens son souffle sur mon visage, je vois les paillettes dorées dans ses iris, je respire son parfum qui m'enveloppe, qui m'étouffe. Elle lève la main, pose ses doigts sur mon avant-bras. Ses doigts sont glacés, malgré la chaleur du salon. Glacés comme son cœur, glacés comme sa haine. — Merci, L

Je suis figée devant le buffet, une verrine à la main, le cœur suspendu. Je sais ce qui va suivre. Je le sais avant même qu'elle ne prononce mon nom. C'est une intuition, une certitude, une prémonition. Mon nom est déjà sur ses lèvres, je le vois danser dans ses yeux, je l'entends avant qu'il ne sorte de sa bouche. — Première personne, dit Séléna en détachant chaque syllabe. Lya. Un silence. Un bref silence, à peine une seconde. Puis les réponses fusent, comme des balles tirées à bout portant. — La télé ! lance Marc sans une hésitation, avec un grand rire satisfait. — Oh, la télé, évidemment, renchérit Julie en haussant les épaules. Y a pas match. — La télé, confirme Thomas sans même lever les yeux de son téléphone. — La télé ! s'exclame Anna en gloussant. Mais quelle question ! — Attendez, attendez, intervient Marc en agitant la m