Tous les chapitres de : Chapitre 101 - Chapitre 110

Je les regarde encore. Elles tremblent. Légèrement. Comme si elles se souvenaient de quelque chose que mon cerveau a oublié. Comme si le corps gardait ce que l'esprit a lâché. Et cette idée — cette idée que mon corps en sait plus que ma tête — elle me glace, elle me glace plus que les rêves, plus que le sang, plus que l'homme au regard noir, parce qu'elle signifie que ce que j'ai oublié n'est pas vraiment oublié, qu'il est là, quelque part, tapi dans mes muscles, dans mes nerfs, dans la chair de mes paumes, et qu'un jour, un stimulus, un parfum, un son, un visage, le fera remonter, et je ne sais pas ce qui remontera, et cette ignorance, cette ignorance de ce que je suis réellement, de ce que j'ai réellement vécu, c'est la seule chose qui me fait peur dans cette vie parfaite.Un bruit dans le couloir. Des pas lourds. Dante. Je reconnais sa démarche, cette façon qu'il a de poser les pieds comme s'il marchait sur quelque chose qu'il voulait écraser. Il frappe.

Ravel ne répond pas. Il ne répond jamais à ça. Il ne dit ni oui ni non. Il hoche la tête, un hochement mécanique, un hochement qui veut dire je t'entends, chef, je t'entends mais je ne sais pas quoi te dire, et je le suis hors de l'entrepôt, et le ciel est gris au-dessus de nous, un ciel d'An 1, un ciel qui ne se souvient pas d'elle et qui s'en fout, un ciel qui continue de tourner comme si rien s'était passé, comme si une balle n'avait pas traversé un corps qui était le centre de mon univers, et je le déteste, ce ciel, je le déteste avec une férocité qui n'a pas de nom, je le déteste parce qu'il est vivant et qu'elle ne l'est plus — ou qu'elle l'est, je ne sais pas, je ne sais pas, je ne sais pas. Je remonte dans la voiture. Ravel conduit. Je regarde l'entrepôt s'éloigner dans le rétroviseur, sa silhouette de ruine, ses murs éventrés, son ciel de pigeons, et je sais que je reviendrai. Demain. Après-demain. Et après. Mille et une fois. Mille et deux. Mille et tr

Ksen se tait. Il baisse les yeux. Il ne veut pas dire le mot. Personne ne veut dire le mot. Depuis un an, personne dans ce gang n'a osé prononcer le mot mort devant moi. Ils tournent autour, ils utilisent des périphrases, ils disent disparue, ils disent absente, ils disent on n'a pas de traces, mais personne ne dit morte. Personne ne dit elle est probablement morte, Aris, il faut que tu l'acceptes, il faut que tu fasses ton deuil, il faut que tu te reprennes, parce que dire ça, ce serait me confronter à une vérité que je refuse, et ils savent, ils ont tous vu, ils savent ce qui arrive à ceux qui me confrontent à ce que je refuse. — Dis-le, Ksen. — Chef, je... — DIS-LE. Ma voix explose. Elle explose comme le cri dans l'entrepôt, comme ce hurlement animal qui a glacé tout le bâtiment le soir où elle est tombée, et la salle tremble — non, la salle ne tremble pas, c'est moi qui tremble, c'est

Le drap. Le drap de son lit, celui de la fièvre, celui sur lequel elle avait transpiré pendant trois nuits, celui que j'avais gardé — je ne l'avais pas fait laver, je ne l'avais pas changé, je l'avais plié et enfermé, et parfois, dans les premières semaines, je le dépliais et j'y posais mon visage et je respirais, et l'odeur de sa fièvre, de sa sueur, de sa peau malade, me revenait, me remplissait, me rendait à elle pour quelques secondes. Maintenant le drap ne sent plus rien. Mais je le garde quand même. Un cheveu. Un seul. Trouvé sur l'oreiller, après. Un cheveu noir, long, que j'ai enfermé dans un petit écrin de métal, un cheveu qui est la chose la plus précieuse de la pièce, plus précise que la robe, que le verre, que le drap, parce que c'est elle, c'est littéralement elle, un fragment de son corps, une cellule de sa matière, une particule de l'existence d'Althéa conservée dans une boîte comme on conserve une sainte relique dans une église.

Althéa, dont le vrai nom est Eléa Morano, fille du patriarche, enlevée enfant, revendue, trafiquée, arrivée dans mon monde à dix-sept ans sans savoir qui elle était. Althéa, qui a pris une balle dans la poitrine, côté gauche, pour me protéger. Althéa, que les Morano ont interceptée, emportée, soignée — et qui est maintenant chez eux, sous le nom d'Eléa, leur fille revenue, leur héritière retrouvée. Et le monde bascule. Tout bascule. Le sol, le plafond, les murs, l'air, le temps. Tout ce qui était en place se déplace, tout ce qui était fixe bouge, tout ce qui avait un sens en perd un et en trouve un autre. Elle n'est pas morte. Je le savais. Je l'ai toujours su. Je l'ai crié, je l'ai hurlé, je l'ai dit à des hommes qui ne me croyaient pas, et j'avais raison. J'avais raison. Elle est vivante. Elle est de l'autre côté, chez les Morano, chez mes ennemis, chez ceux qui m'ont pris la moitié nord de mon port, chez ceux qui m'ont pris ma guer