Semua Bab Daddy et Moi 2: Bab 91 - Bab 100

Tatiana Le lendemain matin, le soleil est revenu. Un soleil timide, qui perce à peine les nuages résiduels et jette des flaques de lumière pâle sur le carrelage de la cuisine. L’orage a lavé le jardin, et tout brille d’un éclat fragile, comme si le monde retenait son souffle après une catastrophe évitée de justesse. Mais dans la maison, l’orage n’est pas fini. Il gronde encore, silencieux, dans les couloirs, dans les escaliers, dans les regards que nous échangeons sans rien dire. J’ai passé la nuit seule, dans ma chambre. Une nuit blanche, les yeux fixés au plafond, à écouter les bruits de la maison. Vers trois heures du matin, j’ai entendu la porte de Léonid s’ouvrir, puis se refermer. Des pas dans l’escalier. La porte du jardin. Il est resté dehors une heure, peut-être plus, et quand il est rentré, son pas était plus lourd, comme s’il portait le poids du monde sur ses épaules.

Il s’est levé lentement, comme pour ne pas m’effrayer. Il s’est approché de moi, et il a posé ses mains sur mes épaules, exactement comme il l’avait fait le premier soir, dans le salon, devant Léonid. Sauf que cette fois, je n’ai pas sursauté. Cette fois, je me suis penchée vers lui. — Je ne serai pas doux, a-t-il prévenu. Je ne sais pas être doux avec toi. — Je sais. Ce n’est pas ce que je cherche. Il a hoché la tête. Ses doigts ont glissé sur mes épaules, dans mon cou, et il a dénoué le chignon qui retenait mes cheveux. Ils sont tombés en cascade sur mes épaules, et il y a plongé les mains avec un soupir presque douloureux. — Cinq ans, a-t-il murmuré. Cinq ans que je rêve de cette chevelure. Il m’a attirée contre lui, et ses lèvres ont pris les miennes. Ce n’était pas le baiser sauvage de l’orage. C’était un baiser lent, profond, explorateur, comme s’il redécou

Je sors de la chambre, et je referme la porte derrière moi. Le couloir est vide, silencieux, baigné de la lumière pâle du petit matin. La porte de Léonid est fermée. Je m'approche, j'hésite, la main levée pour frapper. Et puis j'entends un bruit à l'intérieur. Un craquement de plancher. Un soupir. Il est réveillé. Il est réveillé depuis longtemps, peut-être. Et soudain, une certitude me glace le sang : il a entendu. Les murs de cette vieille maison sont épais, mais pas assez pour étouffer les cris d'une femme qui jouit dans les bras d'un autre homme.Je laisse retomber ma main. Je ne peux pas lui parler maintenant. Je ne peux pas affronter son regard, sa douleur, ses questions. Je recule, je retourne vers ma chambre, et je m'y enferme comme on se réfugie dans un sanctuaire qui n'en est plus un.Assise sur mon lit, je regarde mes mains qui tremblent. Mes poignets portent encore les marques de la cravate, deux lignes rouges à peine visibles. Je les effleure du bout des doigts, et un fri

TatianaL'enveloppe est arrivée ce matin, glissée sous la porte par un coursier que personne n'a vu. Une enveloppe blanche, frappée du logo d'un laboratoire médical de Florence. Nikolai l'a ramassée en descendant prendre son café, et il l'a posée sur la table de la cuisine sans un mot.Nous sommes tous les trois autour de la table. Léonid, adossé au mur, les bras croisés, le visage fermé. Nikolai, assis, l'enveloppe devant lui, ses doigts qui tambourinent doucement sur le bois. Et moi, debout près de l'évier, les mains agrippées au rebord de pierre, le cœur qui bat à tout rompre.— Ouvre-la, dis-je d'une voix blanche. Puisque c'est ce que tu voulais.Nikolai décachette l'enveloppe avec des gestes lents, presque cérémonieux. Il en sort une feuille de papier, pliée en trois, et il la déplie. Ses yeux gris parcourent les lignes, et je vois son visage se transformer. Une lueur de triomphe, à peine réprimée, traverse ses traits. Il repose la

Un après-midi, je suis allée les observer par la fenêtre de Rosetta. Ils étaient assis côte à côte sur le tabouret du piano, Nikolai à gauche pour les graves, Sacha à droite pour les aigus. Ils jouaient ensemble, un morceau simple, une comptine russe que je reconnaissais pour l'avoir entendue dans mon enfance. Les doigts de Nikolai, maladroits sur les touches, guidaient ceux de Sacha avec une patience infinie.— Non, pas comme ça, disait-il. Plus doux. La musique, ce n'est pas une bataille. C'est une caresse. Pense à quelque chose de doux. Quelque chose que tu aimes.— Comme les figues ? a demandé Sacha.— Oui, comme les figues. Imagine que chaque note est une figue mûre que tu cueilles sur l'arbre. Il faut la prendre délicatement, sans l'écraser, pour qu'elle garde tout son sucre.Sacha a hoché la tête, et il a recommencé. La mélodie s'est élevée, plus douce, plus fluide, et j'ai vu le visage de Nikolai s'illuminer d'une fierté presque