Semua Bab Daddy et Moi 2: Bab 101 - Bab 110

TatianaLa maison dans les collines n'a rien à voir avec la pension de San Rocco. C'est une forteresse médiévale, perchée sur un éperon rocheux, avec des murs de pierre épais d'un mètre et des fenêtres étroites qui ressemblent à des meurtrières. Le domaine appartenait à un comte toscan ruiné, me dit Nikolai, avant d'être racheté par son ami , un ancien associé qui a préféré se retirer des affaires avant qu'elles ne le rattrapent.Nous sommes arrivés en pleine nuit, après trois heures de route sur des chemins de terre sinueux. Sacha dormait sur la banquette arrière, la tête posée sur un sac de vêtements. Il n'avait pas posé de questions quand nous l'avions réveillé à la tombée du jour. Il avait simplement pris son violon et son cheval en bois sculpté, et il nous avait suivis.— C'est une aventure ? avait-il demandé, les yeux encore ensommeillés.— Oui, mon ange, avais-je répondu. Une aventure.Maintenant, l'aube se lève sur les c

TatianaLe pardon n'est pas un acte. C'est un chemin. Un chemin sinueux, escarpé, qui monte à travers des broussailles de rancune et des ravins de souvenirs. Un chemin qu'on emprunte non pas pour absoudre l'autre, mais pour se libérer soi-même. C'est ce que j'ai fini par comprendre, après toutes ces années passées à haïr Nikolai Volkov. La haine est une prison tout aussi étouffante que l'amour qu'il m'imposait. Une prison dont on tient soi-même la clé, sans jamais oser s'en servir.Ce matin, je me suis réveillée avant l'aube. Nikolai dormait à côté de moi, son bras passé autour de ma taille, son souffle régulier contre ma nuque. Depuis que nous vivons dans cette forteresse au-dessus de Volterra, il dort paisiblement. Lui qui, à Moscou, ne dormait jamais plus de trois heures par nuit, lui qui arpentait les couloirs de la datcha comme un fantôme en quête de repos, le voilà qui s'abandonne au sommeil avec une confiance presque enfantine. Peut-être parce qu'il a cessé de lutter. Peut-être

Tatiana baisse les yeux, puis elle les relève vers moi.— Oui, dit-elle simplement. Je crois que oui.— Alors je suis content pour toi.— Léonid...— Laisse-moi parler, s'il te plaît. J'ai préparé ce que je dois te dire, et si tu m'interromps, je risque de ne pas aller jusqu'au bout.Elle hoche la tête, et je prends une profonde inspiration.— Je t'aime, Tatiana. Je t'aime depuis le premier jour, depuis ce matin où je t'ai vue descendre l'escalier de la datcha, pâle et fragile comme une porcelaine. Je t'ai aimée en silence pendant des années, en te regardant souffrir sans pouvoir rien faire. Je t'ai aimée quand tu as fui, quand je t'ai cherchée à travers l'Europe, quand je t'ai retrouvée à San Rocco. Je t'aimerai jusqu'à mon dernier souffle, et même après, s'il y a quelque chose après.Mes doigts tordus se crispent sur la rambarde de pierre. La douleur est là, lancinante, familière, presque réconfortante à forc

Il m'attire contre lui, et je me blottis dans ses bras. Son cœur bat contre ma joue, fort, régulier, vivant. Je ferme les yeux et je respire son odeur , ce mélange de cuir, de cigare et de quelque chose de plus profond, de plus animal, qui est l'essence même de Nikolai. — Je t'aime, Tatiana, dit-il contre mes cheveux. Je t'aime comme je n'ai jamais aimé personne. Je t'aime assez pour te laisser partir si tu le voulais. Mais puisque tu restes... puisque tu restes, je te promets de passer chaque instant qu'il me reste à te rendre heureuse. Je ne serai peut-être pas parfait. Je ferai peut-être encore des erreurs. Mais je ne te frapperai plus jamais. Je ne t'enfermerai plus jamais. Je ne t'humilierai plus jamais. — Et la domination ? dis-je en levant les yeux vers lui. Celle que j'aime, celle que je désire ? — Cette domination-là, répond-il avec un sourire qui réveille des frissons sur ma peau, cette domination-là, je te la donnera

Tatiana Les semaines passent, puis les mois. L'automne cède la place à l'hiver, et l'hiver au printemps. Les collines toscanes changent de couleur, passant du vert sombre au brun doré, puis au vert tendre des premières pousses. La menace qui planait sur nous semble s'être éloignée, du moins pour l'instant. Nikolai a passé des coups de fil, envoyé des émissaires, négocié avec Sergei Ivanov. Je ne connais pas les détails de ces tractations — il m'en préserve, et je l'en remercie. Tout ce que je sais, c'est que la berline noire n'est jamais réapparue au bout du chemin. La vie s'est installée dans la forteresse, douce et réglée comme une partition de musique. Le matin, je prépare le petit déjeuner pendant que Sacha répète ses gammes au piano. Nikolai descend vers neuf heures, les cheveux encore humides de la douche, et il s'assied à table avec nous. C'est un rituel simple, presque banal, mais chaque fois que je le vois là, en peignoir, tartinant ses biscottes de confiture de figues,