Semua Bab Daddy et Moi 2: Bab 71 - Bab 80

Mais je vois aussi ce qui reste. Les yeux. Ces yeux noirs, profonds, intenses, qui m'ont regardée avec tant d'amour, tant de désir, tant de tendresse. Les yeux de Léonid. Le panier de linge m'échappe des mains et tombe sur les pavés. Les draps blancs se répandent à mes pieds comme une marée d'écume, mais je ne les vois pas. Je ne vois que lui. Lui, debout au milieu de la ruelle, immobile, figé, comme s'il n'osait plus avancer. — Léonid ? Ma voix est un souffle, un murmure à peine audible. Mais il l'entend. Je le vois à la façon dont son corps se tend, dont ses épaules se redressent, dont sa main valide se crispe sur le rebord de sa veste usée. — Tatiana. Sa voix est rauque, brisée, comme s'il n'avait pas parlé depuis des jours. Peut-être depuis des semaines. Peut-être depuis cinq ans. Et soudain, je cours. Mes jambes se mettent en mouvement sans que je leur en donne l'ordre, et

Tatiana porte ma main déformée à ses lèvres, et elle y dépose un baiser. Un baiser léger, presque imperceptible, mais qui me brûle plus que tous les fers chauffés à blanc. — Et ton visage ? murmure-t-elle contre mes phalanges brisées. — Une bouteille. Une bouteille de vodka, une de ces bouteilles en verre épais qu'il collectionnait. Il l'a fracassée contre ma joue, et il a enfoncé les débris dans la plaie. C'est là que j'ai perdu l'usage de mon œil gauche. La paupière a été déchirée, et ils n'ont jamais recousu la plaie. Elle a cicatrisé comme elle a pu. Tatiana lâche ma main et se lève brusquement. Elle va à la fenêtre, tournant le dos, et je vois ses épaules se soulever au rythme de sanglots silencieux. — Pardonne-moi, répète-t-elle d'une voix brisée. Pardonne-moi de t'avoir abandonné. J'aurais dû t'attendre. J'aurais dû... — Tu aurais dû quoi, Tatiana ? l'interromps-je. Mourir avec moi ? Être torturé

Léonid hoche la tête lentement, comme s'il comprenait, comme s'il acceptait. — Et aujourd'hui ? demande-t-il. Aujourd'hui, tu te la poses toujours ? — Tous les jours, j'avoue. Tous les jours, je regarde mon fils, et je cherche des indices. Un geste, une expression, une intonation de voix qui me dirait la vérité. Mais je ne trouve rien. Parfois, je vois Nikolai en lui. Ses yeux gris, sa façon de pencher la tête quand il est concentré, cette intensité qu'il met dans tout ce qu'il fait. Et d'autres fois, je te vois. La forme de ses mains, la courbe de son sourire, cette douceur qui n'appartient qu'à toi. Léonid pose sa main déformée sur la mienne, et je sens ses doigts tordus se refermer doucement sur ma paume. — Cela n'a pas d'importance, Tatiana. Je te l'ai déjà dit et je te le redis : cela n'a aucune importance. Qu'il soit mon fils ou celui de Nikolai, je l'aimerai. Je le protégerai. Je serai là pour lui.

Je m'essuie les mains sur mon tablier, et je me dirige vers la porte d'entrée, le cœur au bord des lèvres. Mes jambes tremblent, mes tempes bourdonnent, et j'ai l'impression de marcher dans du coton. Chaque pas est une épreuve, chaque battement de cœur une détonation. Léonid est déjà sur le seuil. Il a entendu le moteur lui aussi, et il s'est levé de son fauteuil avec cette agilité surprenante qu'il retrouve quand le danger approche. Il se tient dans l'encadrement de la porte, la main posée sur le chambranle, et il regarde à travers la vitre. — C'est lui ? demande-t-il sans se retourner. Je n'ai pas besoin de répondre. Par la fenêtre, je vois la voiture. Une berline noire, longue, luisante, aux vitres fumées. Une Mercedes, je crois. Ou une Audi. Je n'y connais rien en voitures, mais je reconnais le genre. Le genre de voiture dans laquelle Nikolai se déplace, avec chauffeur et garde du corps. Le genre de voiture qui annonce le pouvoi

Tatiana La nuit a été un long supplice sans sommeil, un tunnel sans fin où chaque craquement de la vieille bâtisse, chaque ululement de chouette dans les oliviers me faisait sursauter. Léonid est resté avec moi, assis dans le fauteuil près de la fenêtre, son regard noir fixé sur l’allée du jardin, guettant le retour des phares. Nous n’avons presque pas parlé. Il n’y avait plus rien à dire. Tous les mots avaient été consumés par l’attente. Ce matin, je me suis habillée avec un soin presque cérémonieux. Un chemisier blanc, un jean propre, les cheveux tirés en arrière. Une armure dérisoire contre l’ennemi qui approche. J’ai embrassé Sacha sur le front, plus longtemps que d’habitude, et j’ai demandé à Rosetta de l’emmener au marché du village, loin d’ici. Il ne faut pas qu’il soit là. Pas pour ça. Maintenant, il est neuf heures. Le soleil de septembre est déjà haut, impitoyable, écrasant le village sous une chape de lumière bl