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Je prends une inspiration. Le moment est venu de passer aux choses sérieuses.— Pendant des années, j’ai fait croire au Cercle que j’étais des leurs. J’ai assisté à leurs réunions, à leurs rituels dégradants. J’ai applaudi leurs discours. J’ai joué le rôle du libertin cynique et blasé. Mais en secret, je copiais tout. Chaque registre, chaque transaction, chaque nom. Trente ans de crimes consignés dans des fichiers. La preuve de ce qu’ils sont vraiment.— Où sont ces preuves ?— Sur une clé USB. La voici.Je me lève, nu, et je me dirige vers mon veston qui est resté négligemment jeté sur un fauteuil. Dans une poche intérieure cachée, je récupère un petit objet froid et métallique. Je retourne vers le lit et je lui tends la clé.Elle la prend comme on prendrait une relique sacrée, avec un mélange de crainte et de révérence. Ses doigts se referment sur le métal.— Qu’est-ce qu’il y a dedans ? demande-t-elle.— La clé de la destruction du Juge. Tout y est. Les noms des Filles, leurs dates

Ses yeux s’écarquillent légèrement, puis un sourire étire ses lèvres. Il retire sa main de ma cuisse et s’adosse aux oreillers, dans une posture d’attente. Il a compris. Il me laisse le pouvoir.Je ferme l’ordinateur portable et je le pose sur la table de nuit. La lumière s’éteint, nous laissant dans la seule lueur des bougies mourantes. Je me positionne au-dessus de lui, une jambe de chaque côté de ses hanches. Mes cheveux tombent en cascade sur mes épaules, et je vois dans ses yeux le reflet de mon propre désir.— Ce n’est plus de la vengeance, dis-je en me frottant contre son sexe déjà tendu. Ce n’est plus un défi à Armand. C’est un choix. Mon choix.— Alors choisis-moi, murmure-t-il.Je le prends en moi, lentement, centimètre par centimètre. Sans hâte. Sans violence. Ce n’est pas un galop effréné vers l’orgasme, c’est une danse immobile. Je suis assise sur lui, emplie de lui, et je ne bouge presque pas. Mes yeux sont plantés dans les siens, et

Il ne s’est pas couché. Il porte la même chemise que la veille, mais elle est froissée, le col ouvert. Ses cheveux gris sont en bataille, et ses yeux… ses yeux sont rougis, cernés, défaits. Il a regardé toute la nuit. Il a assisté à chaque caresse, chaque morsure, chaque orgasme. Il a été le témoin muet de sa propre déchéance. Et son visage porte les marques de cette torture. Il lève les yeux vers moi quand j’entre, et je vois son regard glisser sur mon corps, s’arrêter sur les morsures qui constellent ma peau. Un muscle tressaute sur sa mâchoire. Ses mains se crispent sur les accoudoirs du fauteuil. La jalousie, la rage, l’humiliation. Toutes ces émotions se bousculent dans ses prunelles sombres, et j’en savoure chaque nuance. Je m’arrête devant lui. Je me tiens droite, les épaules rejetées en arrière, mettant mes marques en valeur. Je ne baisse pas les yeux. Je le regarde de haut, pour une fois. — Merci pour cette nuit, dis-j

ArmandLe bouquet de roses noires est arrivé ce matin, livré par un coursier en uniforme qui ne savait pas qu'il tenait entre ses mains une bombe à retardement. Je l'ai intercepté dans le hall, avant que le personnel ne puisse le monter à Elara. Une intuition, peut-être. Ou simplement cette paranoïa qui me ronge depuis sept jours, depuis cette maudite nuit du transfert.Les roses sont d'un noir profond, presque artificiel, leurs pétales veloutés constellés de gouttelettes d'eau comme des larmes sombres. Elles sont magnifiques. Elles sont obscènes. Et elles viennent de lui.J'attrape le carton qui accompagne le bouquet. Mon cœur bat trop vite, mes doigts tremblent légèrement tandis que je déplie le bristol. L'écriture est élégante, penchée, reconnaissable entre mille. Celle de Lucian Cross.« À Elara. Pour que chaque pétale te rappelle une morsure. En attendant la prochaine nuit. L. »La jalousie est une bête immonde qui se révei

Sa main remonte légèrement dans mon dos, ses doigts tracent des cercles sur ma peau nue. Nos corps se frôlent, se touchent, s'épousent au rythme de la musique. Ce n'est pas une danse, c'est un prélude. Une promesse renouvelée. Un acte sexuel à peine voilé par les conventions du bal. — Armand est en train de nous regarder, dis-je. — Je sais. Laissons-le regarder. Laissons-le enrager. Il n'aurait jamais dû te transférer. Il a commis la plus grande erreur de sa vie. Sa bouche s'approche de mon oreille, et son souffle chaud caresse ma peau. — J'ai étudié les fichiers, dis-je à voix basse. Ma mère a été transférée trois fois au Juge. Trois fois. — Je sais. Nous en parlerons plus tard. Pour l'instant, danse avec moi. Montre-leur tous qui tu es vraiment. La valse s'achève, mais il ne me lâche pas tout de suite. Sa main reste posée sur mes reins, et ses yeux plongent dans les miens. L'orchestre attaque un nouveau morceau, plus lent, plus sensuel. Nous restons sur la piste, enlac