Semua Bab في يوم زفافنا.. أعلنوا أننا شقيقان كيف تحول حبيبي، آدم، إل: Bab 21 - Bab 30

سقطت الصورة من بين أصابع آدم. بقي يحدق إليها وهي على الأرض، كأنها ستتغيّر إذا انتظر قليلاً. لا... هذا مستحيل. ليلى لن تفعلها. لن تقف بجانب ريان بإرادتها. لن تنظر إليه بذلك الهدوء. انحنى بسرعة والتقط الصورة مرة أخرى. حدّق في تفاصيلها: الفستان الأبيض، القاعة، حتى باقة الورد كانت نفسها. كل شيء بدا حقيقياً. لكن شيئاً بداخله كان يصرخ: هذه كذبة! رفع رأسه نحو جده. "من أين حصلتَ عليها؟" لم يجب. اكتفى بالنظر إليه ببرود، بتلك النظرة الثابتة التي عرفها آدم منذ طفولته والتي لا تكشف أبداً عما يدور خلفها. كرر السؤال بصوت أعلى. "من أين حصلتَ عليها؟!" قال الجد أخيراً بنبرة لا تقبل النقاش: "ليست كل الحقائق تحتاج إلى تفسير." اقترب آدم منه خطوة أخرى بغضب متصاعد. "أنت تكذب." لم تتغيّر ملامح الجد. "بل أنت من يرفض الحقيقة." قبض آدم الصورة بقوة حتى تجعّدت بين أصابعه. "ليلى لن تتزوج ريان." قال الجد بصوت ثابت لا يتزحزح: "إذن لماذا هربت معه؟" توقفت أنفاس آدم للحظة كاملة. "ماذا... قلت؟" "بعد أن ضربته أمام الجميع، عادت وأكملت المراسم بعيداً عن الإ

تناثرت بقايا الأوراق الممزقة على أرض الغرفة. ساد صمت ثقيل. لم ينحنِ أحد ليلتقطها. كان الجد ينظر إلى حفيده بثبات، بينما وقف الرجل المكلّف بالحراسة قرب الباب، لا يجرؤ على رفع عينيه. أما آدم، فكان يتنفس بعنف، وصدره يعلو ويهبط بسرعة. قال وهو يشير إلى الأوراق على الأرض: "هذه قيمة قراراتك عندي." لم تتغيّر ملامح الجد. قال بهدوء مستفز: "ولهذا السبب، لن تدير الشركة في حالتك هذه." ابتسم آدم بسخرية. "حالتي؟" اقترب خطوة. "هل أصبحتَ طبيباً أيضاً؟" وقبل أن يرد الجد، فُتح الباب بقوة. دخل فارس الراوي، والد آدم، وعيناه تمتلئان بالغضب. نظر إلى الغرفة المحطمة، ثم إلى يد ابنه التي ما زال الدم يسيل منها. تغيّر وجهه. "ماذا فعلتم به؟" رفع الجد نظره إليه. "اهدأ." لكن فارس لم يهدأ. تقدم حتى وقف أمام أبيه. "منذ يومين وهو يطلب أن يرى ليلى، وأنت تمنعه. ثم تحبسه. ثم تنقل ملفاته. إلى أين تريد أن تصل؟" ساد الصمت. قال الجد ببرود: "أحاول إنقاذ اسم العائلة." رد فارس بغضب: "بل أنت تدمّر ابني. منذ وفاة والدته وأنا لم أرَ آدم بهذا الانهيار. د

دوّى صوت ارتطام الباب الحديدي في أرجاء المخزن، ثم عاد الصمت كثيفاً، حتى خُيّل إليّ أنني أسمع نبضات قلبي بوضوح أكبر من أي وقت مضى. تجمدتُ في مكاني لثوانٍ، والعتمة الكاملة تحيط بي من كل جانب دون أن أميز حتى شكل يدي أمام وجهي مباشرة. ثم اندفعتُ نحو الباب متعثرة بأحد الصناديق في طريقي. وضعتُ كفي على المقبض، وأدرته بقوة. لم يتحرك. ازدادت ضربات قلبي. طرقتُ الباب أولاً، ثم رحتُ أضربه بكل ما أوتيتُ من قوة. "أستاذ فؤاد!" ارتد صوتي من الجدران الحجرية، ثم ابتلعه الصمت الثقيل الذي بدا وكأنه يمتص كل صوت أطلقه. ازدادت أنفاسي اضطراباً بشكل ملحوظ. لم يكن الظلام هو ما يخيفني حقاً، بل تلك الفكرة التي تسللت إلى عقلي فجأة كخنجر بارد: هل كان الأمر مقصوداً؟ هل أغلق أحدهم الباب عمداً وأنا بالداخل؟ أخرجتُ هاتفي بسرعة محاولة إضاءة المكان ولو قليلاً. ضغطتُ زر التشغيل. لم يُضِئ. نفدت البطارية تماماً في أسوأ وقت ممكن. أغمضتُ عينيّ بضيق شديد. "ليس الآن..." همستُ بها بصوت مرتجف، ثم أسندتُ ظهري إلى الباب البارد محاولة استعادة هدوئي بأنفاس عميقة متتالي

لم تكن ليلى تعلم أن هروبها لم يكن نهاية القصة، بل بدايتها الحقيقية. في اللحظة التي غادرت فيها قاعة الزفاف، ظنّت أنها أغلقت الباب خلفها إلى الأبد. لكنها في الواقع فتحت أبوابًا أخرى، لم تكن تتخيل أنها ستقود الجميع نحو مواجهة لم يكن أحد مستعدًا لها. في مكتبة الورّاق، بدأ الصباح هادئًا على غير عادته. تسللت أشعة الشمس عبر النوافذ الكبيرة، رسمت خطوطًا ذهبية فوق الرفوف الخشبية العتيقة، بينما امتزجت رائحة الورق القديم بالحبر، فملأت المكان بسكينة لم تعرفها المدينة منذ أيام. وقفت ليلى بين الرفوف، تمرر أصابعها برفق فوق أغلفة الكتب، تعيد كل كتاب إلى مكانه بعناية، وكأنها ترتب الفوضى التي تعصف داخلها. كانت تحاول أن تقنع نفسها بأن الحياة يمكن أن تبدأ من جديد، حتى لو كانت البداية من مكان صغير لا يعرف عنها أحد شيئًا. لكن عقلها لم يكن حاضرًا هناك. كلما التقطت كتابًا، عادت إليها صور القصر — الثريات المضيئة، الموسيقى التي انقطعت فجأة، الوجوه المصدومة التي ظلت تلاحقها وهي تهرب بثوب الزفاف الأبيض، ذيله يجرّ خلفها على الرخام. أغمضت عينيها، أطلقت زفرة طويلة تحاول بها طرد الذكريات. هل كان قرارها صحيحًا؟

لم يكن آدم ينظر إلى الباب حين انفتح. كان يجلس إلى جوار النافذة، مسندًا رأسه إلى الزجاج البارد، وعيناه معلقتان بالحديقة الصغيرة خلف المصحة. الأشجار ساكنة تحت السماء الرمادية، والطيور تهبط فوق الأغصان للحظات قصيرة، ثم تعاود التحليق بعيدًا، وكأنها تدرك أن هذا المكان ليس محطة للبقاء. منذ أيام، أصبح الوقت بالنسبة إليه بلا معنى. لم يعد يميز بين الصباح والمساء، ولا بين يوم وآخر. كانت الساعات تمر متشابهة، ثقيلة، بينما ظل يشعر أن جزءًا منه تحطم في ليلة الزفاف، وأن ذلك الكسر ترك بداخله فراغًا لا يستطيع شيء أن يملأه. أغمض عينيه ببطء، فعادت الذكريات تهاجمه دون رحمة: صوت ليلى وهي تصرخ في وجهه قبل أن تغادر، صورة ريان واقفًا إلى جوارها، ثم كلمات جده التي اخترقت قلبه كالسهم: "لقد اختارت ريان، وسافرا لقضاء شهر العسل." حاول كثيرًا أن يصدق تلك الكلمات. أقنع عقله مرارًا بأنها الحقيقة. لكن قلبه ظل يرفض الاستسلام. قطع أفكاره صوت الباب وهو يُفتح بهدوء. لم يلتفت؛ ظنها إحدى الممرضات، كما يحدث كل يوم. لكن الصمت الذي أعقب دخول الزائرة لم يكن يشبه صمت الممرضات. كان صمت شخص يحمل بداخله كلامًا كثيرًا، ولا يعرف