Semua Bab في يوم زفافنا.. أعلنوا أننا شقيقان كيف تحول حبيبي، آدم، إل: Bab 31 - Bab 40

ظل رنين الهاتف يتردد داخل الغرفة الهادئة، بينما بقيت لارا تحدق في الشاشة دون أن تمد يدها للإجابة. لم يكن اسم المتصل عاديًا. كان كافيًا ليعيد إلى ذهنها عشرات الأسئلة التي حاولت دفنها منذ أن وطئت قدماها هذا المكان. عبد الرحمن الراوي. لم تستوعب في البداية سبب اتصاله بها؛ الاتفاق بينها وبين فارس كان واضحًا: تأتي إلى المصحة، تحاول إخراج آدم من عزلته، ثم تعود إلى حياتها بعيدًا عن صراعات هذه العائلة. لكن ظهور اسم عبد الرحمن على الشاشة جعلها تدرك أن الأمور لن تسير بهذه البساطة. لاحظ آدم ارتباكها، فرفع عينيه إليها: "لن تجيبي؟" انتبهت إلى صوته، أغلقت الهاتف قبل أن ينتهي الرنين، ووضعته في حقيبتها محاولة إخفاء توترها. ابتسامة صغيرة رسمتها على وجهها، لم تصل إلى عينيها. "سأتصل لاحقًا." لم يعلق آدم، لكنه لم يقتنع أيضًا. يعرف لارا منذ سنوات، ويعرف أنها ليست بارعة في إخفاء مشاعرها، وأن هذا الارتباك لم يكن بسبب مكالمة عابرة. صمت بينهما للحظات. صمت لم يكن مريحًا، بل حمل الكثير من الأشياء التي لم تُقل. في الخارج، بدأ المطر بالهطول. تساقطت القطرات على زجاج النافذة بإيقاع هادئ، وكأن السماء نفسها تش

لم يكن دخول فارس الراوي إلى الغرفة يشبه زياراته السابقة. في كل مرة كان يأتي حاملًا كلماتٍ يحاول أن يقنع بها ابنه أن ما حدث مجرد أزمة ستمر مع الأيام، لكن تلك الكلمات كانت تموت قبل أن تصل إلى آدم، تسقط في الهواء بينهما دون أن تجد أذنًا تصغي. أما اليوم، فدخل بخطوات بطيئة، عيناه تستقران على وجه ابنه وكأنهما تبحثان عن ذلك الشاب الذي اختفى فجأة بعد ليلة الزفاف، وكأن الابن الذي أمامه الآن غريب يرتدي ملامح ولده. توقف عند الباب للحظات. ثم وقع بصره على لارا. ابتسم لها ابتسامة امتنان صادقة. "شكرًا لأنك جئتِ." هزت رأسها باحترام، ووقفت. "سأترككما تتحدثان." أرادت أن تغادر، لكن آدم قال بهدوء: "ابقي." التفتت إليه باستغراب. أما فارس، فرفع حاجبيه بدهشة خفيفة، لكنه لم يعترض. جلست لارا من جديد، بينما اقترب فارس من ابنه وجلس أمامه، والمقعد يئن قليلًا تحت وزنه، وضوء المصباح الخافت يرسم ظلالًا طويلة على الجدار خلفهما. صمت طويل ساد بينهما، لم يكن محرجًا، بل صمت رجلين يعرف كل واحد منهما أن الآخر يحمل في قلبه كلامًا كثيرًا يصعب النطق به. تنهد فارس أخيرًا. "كيف تشعر اليوم؟" ابتسم آدم ابتسامة باهتة. "كل

كان هناك شعور غريب يرافق سامر الكيلاني منذ أن غادر منزله، شعور بأن أحدًا كان يراقبه من بعيد، يلاحق خطواته بصمت، وكأنه ينتظر اللحظة التي سيصل فيها إلى الحقيقة التي بحث عنها طويلًا. لم يكن العنوان الذي وصل إليه يشبه الأماكن التي اعتاد التردد عليها طوال حياته. كان الحي قديمًا، تتجاور فيه البيوت الصغيرة حتى تكاد جدرانها تلامس بعضها، وتتدلى فوق الأزقة أسلاك الكهرباء بصورة عشوائية، كأنها خيوط متشابكة من حكايات السكان التي لم تجد طريقها إلى الخارج. كانت رائحة الخبز الساخن تملأ المكان، تختلط برائحة المطر الذي هطل قبل ساعات، فتمنح الحي إحساسًا غريبًا بالدفء رغم بساطته. لم يكن يشبه عالم سامر المعتاد؛ عالم القصور الواسعة، والواجهات الفاخرة، والصراعات الخفية بين العائلات الثرية. هنا كل شيء مختلف، بسيط، لكن خلف كل نافذة حكاية، وخلف كل باب حياة كاملة لا يعرف عنها أحد شيئًا. أوقف سيارته عند بداية الزقاق، لم يشأ أن يتوغل بها أكثر، وكأن شيئًا بداخله أخبره أن عليه أن يترك السيارة بعيدًا، ويسير نحو المجهول بقدميه. ترجل بهدوء، أغلق الباب خلفه، أخرج الورقة الصغيرة التي كتب عليها الرجل المسن العنوان قبل

لم يكن سامر الكيلاني من الرجال الذين يؤمنون بالصدف. طوال سنوات عمله، تعلّم أن كل خيط يقود إلى خيط آخر، وأن الحقيقة لا تظهر دفعةً واحدة، بل تتكشف بصبرٍ يشبه صبر من ينقّب عن جوهرة وسط صخور صلبة. لذلك، منذ أن غادر منزل مريم، لم يفارق اسم "مكتبة الورّاق" ذهنه. أدار محرك السيارة، انطلق عبر شوارع المدينة التي بدأت تستيقظ على ضجيج يوم جديد. كان المارة يتزاحمون على الأرصفة، والطلاب يحملون حقائبهم، وأصحاب المحال يرفعون أبواب متاجرهم الحديدية، بينما كان هو يشعر كأنه منفصل عن كل هذا العالم، لا يرى سوى وجه ابنته يطارده في كل زاوية. توقفت السيارة أخيرًا أمام مكتبة قديمة تتوسط شارعًا هادئًا. رفع رأسه. كانت اللافتة الخشبية المعلقة فوق الباب تحمل اسمًا بسيطًا: مكتبة الورّاق. ظل يتأملها لحظات. لم يكن المكان يوحي بأي شيء مريب، بل بدا دافئًا على نحو غريب، كأنه ملاذ للباحثين عن الهدوء أكثر من كونه متجرًا لبيع الكتب. تنهد بعمق، نزل من السيارة. في الداخل، كانت ليلى تقف على سلّم خشبي صغير، تعيد ترتيب مجموعة من الكتب في الرف العلوي. ارتدت ملابس بسيطة، ربطت شعرها القصير خلف أذنها، حتى إنها كلما رأت انعكاس

لم يغادر صوت عبد الرحمن الراوي أذن سامر حتى بعد أن انقطع الاتصال. بقي الهاتف بين يده لثوانٍ طويلة، عيناه معلقتان بالشاشة السوداء، وكأنه ينتظر منها أن تمنحه تفسيرًا لما سمعه، أو أن تخبره بأن الكلمات التي وصلت إليه لم تكن سوى وهم عابر. لكن الشاشة بقيت صامتة، تمامًا كالحقيقة التي ظل يطاردها منذ اختفاء ابنته. "أنصحك بشيء. لا تضيع وقتك في ملاحقة الظلال. إن كانت ابنتك لا تريد أن تُعثر عليها، فلن تجدها." ترددت الجملة في رأسه مرة أخرى. أغلق الهاتف ببطء، أسنده إلى المقود، أغمض عينيه للحظات. كانت كلمات عبد الرحمن تحمل أكثر من معنى. هل كان يحاول تحطيم إصراره؟ هل أراد أن يجعله يستسلم قبل أن يصل إلى شيء؟ أم أنه كان يقول الحقيقة التي رفض سامر مواجهتها طوال الوقت؟ قبض على المقود بقوة، حتى ابيضّت مفاصل أصابعه. لا. لم يكن مستعدًا لتصديق ذلك. هو يعرف ابنته أكثر من أي شخص آخر؛ يعرف صمتها حين تغضب، يعرف عنادها حين تتخذ قرارًا، يعرف أنها قد تتمرد، وقد تبتعد، وقد ترفض العودة حتى لو اشتاقت. لكنها لم تكن لتختفي من حياة والديها بهذه القسوة دون سبب. لم تكن لتغلق كل الأبواب خلفها إلا إذا شعرت أن العودة نفسه