Semua Bab بابا وأنا: Bab 121 - Bab 130

تاتيانا تتعاقب الأيام، منسجمة مع أوامر نيكولاي ولياليه في سريره. منذ العقاب، أصبح أكثر حضوراً، أكثر تطلباً. يجعلني آتي إلى غرفته كل مساء. يخلع ملابسي، يداعبني، يأخذني أحياناً، يحرمني غالباً. يتناوب بين المكافأة والإحباط بدقة محسوبة. وأنا، أتركه يفعل. ليس فقط بدافع الخوف. بل بدافع الحاجة. الرغبة. هذا الاعتماد الذي خلقه فيّ والذي يخجلني. هذا الصباح، للمرة الأولى منذ زمن طويل، يُسمح لي بالخروج إلى الحدائق. يأتي ليونيد ليأخذني. إنه واقف في إطار الباب، ضخم، صامت. يحمل معطفاً من الصوف الأبيض على ذراعه. — سمح لي السيد فولكوف بمرافقتكِ للخارج. الجو بارد. ارتدي هذا. صوته محايد، مهني. لكن عينيه ليستا كذلك. فيهما ذلك البريق الداكن الذي أعرفه الآن، ذلك الانتباه الشديد الذي يحاول إخفاءه. نخرج في صمت. الهواء الجليدي يقطع أنفاسي، لكنه برد نقي، منعش. للمرة الأولى منذ أيام، أتنفس هواءً حراً. الحدائق شاسعة، مغطاة بالثلج. أشجار الصنوبر تتدلى تحت ثقل الصقيع. بركة متجمدة تتلألأ في البعيد. نمشي دون أ

تاتيانا الأيام التي تلت العشاء مع المفترسين الاثني عشر تمض في ضباب غريب. أعزف عندما يُؤمر لي، وآكل عندما يُحضر لي طبق، وأنام عندما يكون التعب شديداً. لكنني لم أعد حقاً هنا. جسدي يطيع، فمي يبتسم، أصابعي تجري على أوتار الكمان. لكن ذهني يطفو في مكان آخر، منفصلاً، متفرجاً بعيداً على وجودي الخاص. تاتيانا فولكونسكايا أصبحت شخصية أراقبها من بعيد، ممثلة تؤدي دوراً كتبه نيكولاي فولكوف. الشيء الوحيد الذي ما زال يثبتني في الواقع هو ليونيد. نظره عندما تتقاطع أعيننا في ممر. حضوره الصامت عندما يرافقني من غرفة إلى أخرى. دفء يده على خديّ، ذلك المساء، أمام باب غرفتي، بعد العشاء. يوماً ما، سأخرجكِ من هنا. الوعد يدور في حلقة في رأسي، كموضوع موسيقي لا يمكن التخلص منه. هذا الصباح، أنا في المكتبة. لقد أصبحت ملجأي، المكان الوحيد في القصر حيث أشعر بالحرية تقريباً. الجدران المغطاة بالكتب من الأرض إلى السقف، ورائحة الورق العتيق والجلد، الصمت المخملي الذي لا يقطعه إلا طقطقة النار في المدفأة. كل هذا يذكرني بقاعات التدريب في المعهد، بالساعات التي قضيتها في دراسة نوتات صفراء، وفك رموز تعليقات مخطوطة بخط ال

أصابعي تصعد على طول رقبته، تغوص في شعره القصير، تداعب رقبته. أشعر بالندوب تحت أصابعي، تلك العلامات التي خلفتها الحرب على بشرته. أشعر بتنفسه المتسارع، بقلبه يخفق على صدري، بارتجاف يديه على وركي.— تاتيانا، ينفث على شفتيّ. تاتيانا.لم ينادني أحد هكذا قط. تاتيانا. ليست عازفة الكمان، ولا النابغة، ولا الأسيرة. له. فقط له.أتعلق به كغريق يتعلق بمنقذه. ذراعاي تلتفان حول عنقه، جسدي يضغط على جسده. أود أن لا تنتهي هذه اللحظة أبداً. أود البقاء هنا، في هذا الممر المظلم، إلى الأبد.لكن الضوء يعود.تتذبذب المصابيح، تعود. التيار عاد. في مكان ما فوقنا، أصوات تعلن أن كل شيء تحت السيطرة، وأن الإنذار انتهى، وأن الضيوف يمكنهم العودة إلى غرفة الطعام.ينسحب ليونيد على مضض. شفتاه منتفختان، عيناه تلمعان ببريق لم أره له قط. يضع جبهته على جبهتي، يتنفس بعمق، وكأنه يريد نقش هذه اللحظة في ذاكرته إلى الأبد.— يجب أن أذهب، يهمس. قبل أن يلاحظوا غيابي.— ليونيد...— لا تقولي شيئاً. ليس الآن. اعلمي فقط أن هذه القبلة كانت الشيء الوحيد المهم. الشيء الوحيد الذي أعطاني القوة للاستمرار. مهما حدث، تذكري ذلك.يضع قبلة أخيرة

تاتياناالليالي التالية تكرار للأولى. كل مساء، يرسل نيكولاي في طلبي. كل مساء، أخلع ملابسي أمامه، متحملة نظراته الرمادية. كل ليلة، يداعبني لساعات، يبقيني على حافة اللذة، يمنحني أو يحرمني التحرر حسب هواه. كل صباح، أستيقظ وحدي، منهكة، الجسد ممهور بآثار يديه وفمه.لم أعد أنام تقريباً. عيناي محاطتان بهالات، بشرتي شاحبة، يداي ترتجفان. التعب أصبح رفيقاً دائماً، ضباباً يغلفني ويشوش حدود الواقع. أعزف على الكمان آلياً، دون إلهام. آكل بالكاد. أتكلم بالكاد. أترك نفسي تنزلق في خدر يشبه الاستسلام.ليونيد. لم أعد ألتقيه وحدي منذ القبلة في ممر الخدمة. ما زال هناك، واقفاً أمام الأبواب، صامتاً. نظراتنا تتقاطع أحياناً، وأرى في عينيه الألم ذاته الذي يسكنني. لكننا لم نعد قادرين على التحدث. نيكولاي عزز المراقبة. الحراس أكثر عدداً، الكاميرات أكثر حضوراً. كل حركة مراقبة، كل كلمة مسجلة.هذا الصباح، أنهض من سرير نيكولاي أكثر إرهاقاً من أي وقت مضى. مرت ثلاثة أسابيع الآن وأنا أنام معه. ثلاثة أسابيع من ليالٍ بلا نوم، من مداعبات لا نهائية، من ذروات ممنوحة أو مرفوضة.

يبدأ في التحرك. الإيقاع بطيء أولاً، عميق، آمر. كل ضربة ورك هي تأكيد، مطالبة بالملكية. ينسحب بالكامل تقريباً، لا يترك سوى رأسه عند المدخل، قبل أن يغوص مجدداً، بحركة واحدة سلسة وقوية تصدمني في أعمق أعماقي. آهة تفلت من شفتيّ في كل مرة، صوت متناغم، بدائي. وركاه يتدحرجان على ردفّي، حركة مد وجزر تبتلعني. يداه تغادران وركيّ لتلتقطا معصميّ، تسجنانهما فوق رأسي في قبضة حديدية. يثبتني على السرير، وعيناه الرماديتان الداكنتان لا تفارقان عينيّ أبداً. — قولي إنك لي، يأمر. صوته عميق، مليء بسلطة لا تحتمل أي رد. — أنا... أنا لك، أتمكن من النطق، صوتي مكسور بالأنفاس التي يطردها مني مع كل ضربة. — مرة أخرى. — أنا لك، نيكولاي. — قوليها وكأنك تفكرين بها. وكأنها الحقيقة الوحيدة لوجودك. وركاه تنتعشان، الإيقاع يتسارع قليلاً، الضغط يصبح أكثر إلحاحاً. الكلمات تبدأ في التدفق من فمي، محمولة بحركة جسده في جسدي. — أنا لك. أنا لك. أنا لك. أكررها مراراً وتكراراً، تعويذة، صلاة. وبينما أنطقها، أشعر بشيء ينكسر فيّ. مقاومة لم أكن أعرف أنني أملكها. قلعة داخلية ظننت أنني سيدتها. آخر سور كنت أحتمي خلفه. كل شيء ينهار تح