All Chapters of Celle qu'il croyait morte : Chapter 171 - Chapter 180

Cette fois elle bouge. Elle court. Elle court vers Valentina qui fonce vers nous en poussant les gens. Le jeune sort un couteau. Je vois la lame. Je vois le manche. Je vois la façon dont il le tient, lame vers le bas, style militaire, quelqu'un qui sait. Joaquín est à trois mètres. Il ne bouge pas. Il regarde la scène, et son visage, le visage de mon fils, est figé dans une expression que je connais, il calcule. Le gros, celui de l'escalier, arrive derrière moi. Je l'entends. Je ne peux pas me retourner. Le jeune avec le couteau est devant, le gros est derrière, et mes enfants sont dans la même pièce. Le jeune attaque. Il feinte en haut, frappe en bas, vers le ventre. Je recule d'un pas, la lame passe à cinq centimètres. J'attrape son poignet de la main droite, je tourne, je bloque son coude contre ma hanche, et je tords. Il ne lâche pas. Il est fort. Il est jeune. Il me frappe du poing gauche au visage, une fois, deux fois, et je vois des étoiles, mais je ne lâche pas s

JoaquínAprès, les grandes personnes me demanderont ce que j'ai vu, et je ne saurai pas le dire dans le bon ordre. Ça va trop vite et trop lentement en même temps. C'est comme si le temps s'était cassé.Je vais essayer de raconter comme c'était dans ma tête.L'alarme d'abord. Le bruit le plus fort que j'ai jamais entendu. Pas un bruit de dehors, un bruit qui rentre dans la tête et qui secoue tout. Les lumières qui clignotent. Tout le monde qui crie. L'institutrice qui hurle restez ensemble et personne qui reste ensemble parce que tout le monde a peur.Moi j'ai pas peur. Je veux dire, mon corps a peur, mon cœur tape très fort, mais ma tête, elle fait ce qu'elle fait toujours. Elle regarde. Elle compte.Je compte les issues, deux. La porte principale, et la sortie de secours au fond. Je compte les gardes, Belasco près de l'entrée, trop loin. Je cherche mamá, elle est avec le groupe, à quinze mètres. Je cherche Milagros, elle est à côté de moi, elle tient la main de la petite blonde, et

ValentinaL'ambulance met neuf minutes. Je les compte. Je compte tout, ce jour-là, neuf minutes d'attente, quatre hommes à terre ou menottés, deux enfants sains et saufs, un homme en sang sur un sol de musée.Neuf minutes pendant lesquelles je tiens la tête de Santiago sur mes genoux.C'est Belasco qui fait le travail, compression, garrot improvisé avec la ceinture d'Ezequiel, contrôle des signes. Moi je ne fais rien d'utile. Je tiens sa tête. Je ne sais pas comment elle est arrivée là, cette tête, sur mes genoux, mais elle y est, et je la tiens, et je regarde son visage qui devient blanc, et je lui parle.— Reste là. Tu m'entends ? Tu restes là.Il ne répond pas. Il est inconscient depuis le hall.— Tu n'as pas le droit, je dis. Tu m'entends, Santiago ? Tu n'as pas le droit de mourir maintenant. Pas maintenant. Pas comme ça.Les enfants sont dans les bras de Consuelo, arrivée en quatre minutes, je l'avais appe

ValentinaIls l'installent en chambre à dix-huit heures trente. Une chambre seule, au bout d'un couloir, avec une fenêtre sur un jardin intérieur. La police a voulu le garder une nuit de plus en salle de réveil, procédure, ils ont dit, mais Vega a passé deux appels et la procédure a changé d'avis.Belasco a posté deux hommes dans le couloir. Le monde entier peut bien savoir que Santiago Balmaceda est à l'hôpital avec une balle dans l'épaule, personne n'entre dans cette chambre sans passer devant mes hommes.Les enfants dorment chez Consuelo. Il a fallu négocier avec Joaquín comme avec un chef d'État. Il voulait rester. J'ai dit demain. Il a dit promis ? J'ai dit promis. Il est parti en me regardant comme s'il me pesait, et j'ai tenu son regard, et il a fini par hocher la tête.À dix-neuf heures, je suis seule devant la porte de la chambre 412.Je ne sais pas ce que je fais là.C'est vrai. Il faut que je me le dise, parc

Valentina Je quitte l'hôpital à six heures quarante et je deviens autre. C'est une chose que j'ai apprise à faire, ranger Valentina et sortir la lionne. La femme qui a tenu une main toute la nuit monte dans la voiture, celle qui en descend, quarante minutes plus tard, au commissariat central de la police fédérale, est une femme qui va obtenir des noms. Les deux ravisseurs sont en garde à vue depuis hier soir. Le jeune au couteau, il s'appelle Damián Sosa, vingt-six ans, un casier long comme le bras, et le gros, Roberto Cuello, quarante ans, dit El Gordo. Le troisième homme, celui qui conduisait la camionnette, n'a jamais existé pour la police, il est entre les mains de mes hommes depuis dix-huit heures, dans un endroit dont je ne veux pas connaître l'adresse, et il a parlé le premier. Le commissaire qui me reçoit s'appelle Insaurralde. Cinquante-cinq ans, un ventre, des yeux intelligents et fatigués. Il me c