All Chapters of Celle qu'il croyait morte : Chapter 181 - Chapter 190

SantiagoJe remonte de très loin.C'est comme la plongée. On est au fond, dans le noir, et on voit la lumière là-haut qui bouge, et on monte, on monte, et ça prend un temps infini, et on a mal aux poumons.Puis la surface.J'ouvre les yeux.Blanc. Un plafond blanc. Un bip régulier à ma droite. Une douleur sourde dans l'épaule gauche, contenue, lointaine, comme une radio dans la pièce d'à côté. La bouche pâteuse. Le corps lourd, coulé dans le lit comme du plomb.L'hôpital. Le musée. La balle. Tout revient en trois secondes, dans l'ordre.Les enfants.Mon cœur s'affole, et les machines l'entendent, le bip s'accélère.Et à ce moment-là, je tourne la tête.Il y a un fauteuil près de la fenêtre.Et dans le fauteuil, il y a un enfant.Joaquín.Il dort. Complètement affalé dans le fauteuil, la tête renversée en arrière, la bouche ouverte, les bras croisés sur la po

ValentinaOnze jours plus tard, Santiago sort de l'hôpital, et c'est moi qui décide de la suite.Il ne peut pas rentrer au manoir de Belgrano, la presse campe devant depuis le musée, et le manoir n'a plus de personnel médical, plus rien. Il ne peut pas aller ailleurs en ville, le scandale de la fusillade a fait de lui à la fois le héros des tabloïds (IL S'EST JETÉ DEVANT LES BALLES POUR SES JUMEAUX) et une cible ambulante pour quiconque veut frapper un Balmaceda affaibli.Alors je fais ce que je n'aurais jamais cru faire.Je l'installe à l'estancia de Córdoba.Pas dans la maison principale. Dans la maison d'hôtes, quatre pièces, cent mètres du bâtiment principal, assez loin pour être séparés, assez près pour qu'il soit dans le périmètre de sécurité. La décision est logistique, médicale, sécuritaire. C'est ce que je me répète. Logistique. Médicale. Sécuritaire.Vega, quand je le lui annonce, reste silencieux un long mome

ValentinaLe journal est dans le tiroir du bas de la commode, sous une pile de foulards que je ne porte plus. Je ne l'ouvre pas souvent. J'y écris trois ou quatre fois par an, pas plus, aux moments où quelque chose refuse de rester dans ma tête et exige de passer sur le papier pour ne pas m'empoisonner.La dernière entrée date de novembre dernier. Trois lignes, écrites à Buenos Aires, quelques jours après le dîner chez Rossi : Le vieux Ambrogio m'a dit que j'étais plus dangereuse que mon père. C'est un compliment que je ne veux pas mériter. Mais il a raison.Ce soir, je l'ouvre.Il est vingt-trois heures dix. Les enfants dorment. La maison principale de l'estancia est silencieuse ; le vent tourne autour du caroubier, dehors, et de temps en temps une planche craque dans le vieux moulin comme un os qui se plaint. À cent mètres, la maison d'hôtes est éteinte depuis vingt et une heures, la kinésithérapie du matin l'épuise, et il se couche tôt maintenant, comme un enfant.Je m'assieds au b

ValentinaLa traque prend six semaines et se termine dans un immeuble sans nom d'un quartier sans grâce.Je ne la mène pas seule. C'est ce qu'il faut dire tout de suite, parce que c'est nouveau, et parce que c'est inconfortable. La traque de Renata Fierro est menée conjointement par mes hommes et par les hommes de Santiago, enfin, par ce qu'il reste des hommes de Santiago, c'est-à-dire Tomás, un vieux lieutenant nommé Sanabria, et trois ou quatre fidèles qui n'ont pas voulu partir malgré la débâcle.C'est Santiago qui a proposé cette coopération. Trois jours après son installation à l'estancia, il m'a demandé un rendez-vous, un rendez-vous officiel, à onze heures, à la table de la véranda de la maison principale, sans les enfants, et il m'a dit :Renata est mon problème. C'est moi qui l'ai créée. Je veux mes hommes dedans. Pas pour la peine, la peine, ce sera ton juge et tes moyens. Mais pour la recherche. Je connais ses ruses. J'ai vécu onze ans avec elle. Je sais où elle va se cache

Elle attend.— Tu vas coopérer, dis-je. Complètement. Tu vas donner les noms de tes complices, les numéros de comptes, les canaux. Et tu vas témoigner contre eux si nécessaire. Si tu coopères, vraiment, entièrement, je demanderai à mes avocats de plaider en ta faveur au moment de la peine. Pas pour toi. Pour Milagros. Elle a demandé, l'autre jour, si tu allais aller en prison longtemps. J'ai dit oui. Elle a dit j'aimerais qu'elle apprenne à être moins triste avant de sortir. C'est elle qui te sauve d'une partie de ta peine, Renata. Pas moi. Elle.Renata pleure encore. D'une autre façon, cette fois. Une pleur silencieuse et lente qui n'a plus rien de la panique.Je sors.Dans le couloir, Sanabria m'attend.— On la conduit à Insaurralde ?— Dans une heure. Laissez-la se laver d'abord. Donnez-lui de l'eau. Elle n'a rien avalé depuis dix-huit heures.— Madame.— Sanabria.— Oui, madame.— Merci.