All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 21 - Chapter 30

WilliamLe médaillon est dans ma poche depuis sept ans. Je le porte tous les jours, sans y penser, comme on porte une cicatrice. Il fait partie de moi, de mon corps, de ces routines absurdes qui structurent une vie sans souvenirs. Le matin, je l'attache autour de mon cou. Le soir, je le pose sur la table de chevet. Entre les deux, je l'oublie. Je l'oublie consciencieusement, méthodiquement, comme on oublie une douleur chronique pour pouvoir continuer à avancer.Mais aujourd'hui, pour la première fois depuis que ma mère me l'a rendu, je vais l'ouvrir. Vraiment l'ouvrir. Pas juste l'effleurer du bout des doigts en me demandant ce qu'il contient. Non. Aujourd'hui, je vais le regarder en face, ce fantôme que je traîne depuis sept ans, cette photo que je n'ai jamais osé voir.Je suis assis dans ma Bentley, garée devant chez moi. Le moteur tourne au ralenti, la chaleur monte doucement dans l'habitacle. Dehors, la pluie s'est arrêtée, laissant derrière

KitJe n'aurais jamais dû la revoir.C'est la première pensée qui m'a traversé l'esprit quand j'ai ouvert l'enveloppe, ce matin-là, dans le silence feutré de mon bureau. Une enveloppe anonyme, glissée sous ma porte pendant la nuit par un coursier que personne n'avait vu. Une enveloppe qui ne contenait qu'une feuille de papier, pliée en quatre, avec une écriture nerveuse que je connaissais bien – celle d'un détective privé que j'emploie de temps en temps, un ancien de la brigade financière reconverti dans la filature discrète, un homme qui ne pose jamais de questions tant qu'on le paie assez.William Ashford a lancé une enquête sur une certaine Clara Vane. Pâtissière à Notting Hill. Dossier complet demandé. Urgence signalée. Sujet sensible.J'ai reposé la feuille sur mon sous-main en cuir. Mes doigts ne tremblaient pas , mes doigts ne tremblent jamais, c'est une question de discipline, de contrôle, de cette façade impeccable que j'ai mis

C'est là que le rêve change. C'est là qu'il devient vraiment un cauchemar.Le cadavre bouge. Un sursaut, d'abord, un spasme des doigts carbonisés. Puis les bras s'écartent du corps, les coudes craquent, les vertèbres grincent comme un vieux bois mort. Le mort se redresse, lentement, avec des mouvements saccadés de pantin désarticulé. Sa tête sans visage pivote vers moi, ses orbites vides me fixent, et sa bouche – cette bouche sans lèvres, cette fente noire dans la chair brûlée – sa bouche s'ouvre et parle.— Tu m'as laissé mourir.La voix est caverneuse, sépulcrale, une voix qui ne devrait pas exister. Elle résonne dans le silence de la morgue, rebondit sur les murs de carrelage blanc, s'enfonce dans ma poitrine comme une lame.— Non, je murmure. Non, ce n'est pas vrai.— Tu m'as laissé brûler.— Je ne savais pas ! Je croyais que tu étais mort, on m'a dit que tu étais mort !— Tu es partie à Paris. Tu as refait

Les gestes du matin sont une litanie, un rituel qui me sauve de moi-même. Peser la farine, tamiser le sucre glace, faire fondre le beurre dans une casserole en cuivre. Chaque mouvement est précis, millimétré, hérité de mes années chez Pierre Hermé où le chef ne tolérait pas la moindre approximation. La pâtisserie est une science exacte, une alchimie où chaque gramme compte, où chaque degré fait la différence entre un croissant feuilleté et un bloc de pâte indigeste. J'aime cette rigueur, cette discipline, cette exigence. Elle m'empêche de penser. Elle m'empêche de sombrer.Je prépare la pâte à croissant, un processus qui prend trois jours et qui exige une patience infinie. Détrempe, pliage, repos au froid. Détrempe, pliage, repos au froid. Recommencer, recommencer, recommencer. Le beurre doit rester froid, la pâte doit rester souple, les couches doivent se superposer sans se déchirer. C'est un travail d'orfèvre, une méditation en mouvement, et pendant que mes mains pétrissent et plien

Le lendemain, à dix-neuf heures trente, je suis prête. La robe noire, des escarpins vernis, un rouge à lèvres bordeaux. Pas de bijoux, pas de fard à paupières, pas d'artifice. Je ne veux pas ressembler à ces femmes du gala, couvertes de diamants et de fond de teint. Je veux être moi, Clara Vane, rien que moi, avec mes cicatrices et mes failles et mes souvenirs troués.Je descends l'escalier de la boutique, je ferme la porte à clé, je hèle un taxi. La nuit est tombée sur Londres, froide et humide, une vraie nuit d'octobre qui sent la pluie et les feuilles mortes. Le trajet jusqu'au Savoy dure une vingtaine de minutes, pendant lesquelles je fixe les lumières de la ville défiler derrière la vitre, le cœur battant, les mains moites.Personne ne se battra pour toi. Alors bats-toi toi-même.Le taxi s'arrête devant le Savoy. La façade du palace est illuminée comme un paquebot de luxe, avec ses drapeaux qui claquent au vent, ses portiers en livrée, ses limousines qui déposent des femmes en ro