All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 31 - Chapter 40

ClaraWilliam traverse la salle comme un navire fend l'océan, sans se soucier des vagues qui s'écartent sur son passage. Les convives s'effacent devant lui, instinctivement, comme si son corps dégageait un champ magnétique qui repousse tout ce qui n'est pas essentiel. Il ne regarde personne. Il ne salue personne. Ses yeux sont fixés sur moi, uniquement sur moi, et cette intensité est presque insupportable.Je reste clouée sur place, incapable de bouger, incapable de fuir. Mon cœur bat si fort que je suis sûre que tout le monde peut l'entendre, que les lustres en cristal vibrent au rythme de mes pulsations. Mes mains sont moites, mes jambes sont en coton, ma gorge est si serrée que je pourrais m'évanouir d'une seconde à l'autre. Mais je tiens bon. Je relève le menton, je redresse les épaules, et je soutiens son regard.Il s'arrête à un mètre de moi. Assez loin pour rester poli, assez près pour que je sente son parfum — un mélange de bois de santal

William se retourne enfin. Ses yeux sont toujours aussi froids, aussi impénétrables, mais il y a maintenant une lueur au fond de ses prunelles. Une lueur de colère, peut-être, ou de doute. Une lueur qui ressemble à s'y méprendre à l'espoir. — Vous mentez, dit-il. Vous mentez comme tout le monde. Vous voulez quelque chose. De l'argent, de la notoriété, une part de l'empire Ashford. Je connais les gens comme vous. — Vous ne connaissez rien du tout. Vous ne connaissez même pas vous-même. Il y a un long silence. Les flammes crépitent dans la cheminée, le vent gémit derrière les fenêtres, l'orchestre joue un air lointain de l'autre côté des portes capitonnées. William et moi nous tenons face à face, à deux mètres de distance, et ces deux mètres sont un abîme, un océan, un univers. Puis William fait quelque chose que je n'attendais pas. Il porte la main à son

Le mot me frappe comme une gifle. Tu. Il m'a tutoyée. Pas vous. Pas Mademoiselle Vane. Pas la formule polie et distante qu'il a utilisée dans la salle de bal, quand il a dit mon nom comme une sentence. Tu. Comme avant. Comme toujours. Comme si les sept années qui nous ont séparés n'avaient jamais existé. Comme si je n'avais jamais tenu dans mes mains les cendres de son cadavre. Comme si je n'avais jamais pleuré toutes les nuits pendant trois ans, le visage enfoncé dans l'oreiller pour que mes colocataires n'entendent pas mes sanglots. Tu. Un mot de trois lettres qui contient tout notre passé, tout notre amour, toute notre tragédie. Un mot qu'il a prononcé sans même y penser, comme on respire, comme on cligne des yeux, comme on bat du cœur. Et il ne s'en rend même pas compte. Je le vois à son expression, à cette absence totale de surprise sur son visage, à cette évidence naturelle avec laquelle le mot a franchi ses lèvres. Quelque part, au fond de lui, dans un recoin obscur que les éle

William La porte claque derrière elle. Je reste debout devant la cheminée, les yeux fixés sur les flammes. La photo a brûlé en quelques secondes. Je l'ai regardée se consumer, ce petit rectangle de papier qui contenait tout ce que j'étais avant. Les visages de ces deux adolescents idiots se sont tordus, ont noirci, se sont effondrés. Il ne reste rien d'eux. Rien de cette époque où j'étais assez stupide pour croire en l'amour. Pourquoi est-ce que je n'éprouve aucune satisfaction ? J'avais préparé ce moment pendant longtemps. Depuis que Sophia était venue , les yeux rouges, les mains tremblantes, le dossier sur Clara Vane serré contre sa poitrine. Depuis qu'elle m'avait tout raconté : Clara Vane, l'orpheline qui m'avait séduit pour mon argent. Clara Vane, l'intrigante qui avait provoqué l'accident par imprudence. Clara Vane, la traîtresse qui avait pris les dix mille livres et qui avait disparu sans un regard en arrière. J'avais vu les preuves. Les relevés bancaires. Les photos d'el

Clara Je rentre à Notting Hill en taxi, les yeux secs, les mains crispées sur mes genoux. Je n'ai pas pleuré dans la voiture. Je n'ai pas pleuré dans le hall du Savoy. Je n'ai pas pleuré depuis qu'il a brûlé la photo, depuis qu'il a réduit en cendres le dernier fragment de notre passé. Peut-être que je n'ai plus de larmes. Peut-être que j'ai épuisé mon stock pendant ces sept années à Paris, à pleurer toutes les nuits dans mon studio sous les toits. Le taxi me dépose devant la boutique. L'aube n'est pas encore levée, mais le ciel pâlit à l'est, jetant une lueur grise et malade sur les toits de Portobello Road. J'ouvre la porte, j'entre, je referme derrière moi. Le silence de la boutique m'enveloppe comme un linceul. Tout est à sa place. Les présentoirs, les tables, les chaises. Les bocaux de bonbons alignés derrière le comptoir. L'odeur de la vanille et du beurre qui imprègne les murs. Ma vie. Mon refuge. Bientôt, il n'en restera rien. Il va détruire ma boutique. Il va détruire ma vi