Le contrat du milliardaire のすべてのチャプター: チャプター 11 - チャプター 20

Quand le supplice s'arrête, quand le bourdonnement électrique cesse et que mon corps retombe sur le lit, l'océan noir a changé. La flamme minuscule qui palpitait en son centre, cette luciole qui portait son nom, vacille dangereusement. Elle n'est plus qu'une braise, faible, presque éteinte, noyée dans une fumée toxique. Ils ont tout pris. Ou presque. Quelque chose résiste. Une sensation. L'odeur de la pluie sur les feuilles de la serre. Le goût du sel et du sang mêlés. Une vibration au fond de ma poitrine, contre mon sternum, là où reposait le médaillon. Son visage est flou, son nom est un écho, mais son absence est une blessure béante, un trou noir dans ma mémoire que rien ne peut combler. Ils n'ont pas tout effacé. Ils ne peuvent pas effacer l'amour. Ils ne peuvent pas effacer la douleur de l'avoir perdue. Une autre présence. Plus douce. Une main chaude sur mon front. Des doigts fins qui repoussent mes cheveux. L'odeur d'un parfum floral, délicat, que je reconnais sans pouvoir le

Les jours qui suivent sont un brouillard ouaté. Celeste ne m'abandonne pas. Elle revient chaque matin, frappe doucement à la porte, entre avec un croissant chaud dans un sac en papier et un gobelet de café fumant. Elle me parle peu, mais sa présence est une constante rassurante. Elle s'occupe de tout. Les formalités, les papiers, les inscriptions. Une semaine après mon arrivée, elle m'annonce que je suis inscrite à l'école Ferrandi, l'une des plus prestigieuses écoles de cuisine de Paris. Pâtisserie. Une place m'attend, un avenir sur un plateau d'argent. — Comment avez-vous... je commence, abasourdie. — J'ai mes entrées, coupe-t-elle avec un sourire énigmatique. Tu as du talent, Clara. Ta mère adoptive me l'a écrit. Tu cuisinais pour les voisins, pour gagner un peu d'argent. Tu rêvais d'ouvrir un restaurant. Ici, tu pourras réaliser ce rêve. Ma mère adoptive. Le mot me frappe de plein fouet. Elle sait, p

Mon père approche une chaise de mon lit, s'assoit, croise les jambes dans un mouvement parfaitement maîtrisé. Son regard parcourt mon visage tuméfié, mes bras bandés, les machines qui m'entourent, et il esquisse un sourire. Un sourire froid, qui n'atteint pas ses yeux. — William. Content de te revoir parmi nous. Tu nous as fait une de ces peurs. Mais les médecins disent que tu te remettras complètement. La mémoire peut prendre un peu de temps, c'est normal après un tel choc. Sa voix est un miel empoisonné, lisse, rassurante, paternelle. Mais je ne suis pas dupe. Quelque chose en moi, un instinct enfoui sous les couches de sédatifs et d'électrochocs, se hérisse. Chaque parole de cet homme est un piège. Chaque sourire est une lame. Je le sais sans savoir pourquoi. — Que... que s'est-il passé ? Ma voix est un croassement pathétique, hachuré, à peine intelligible. L'accident... le camion...

ClaraL'inauguration est un succès modeste. Le quartier est venu, par curiosité, par politesse, par amour du sucre. Des retraités qui promènent leur chien, des jeunes mères qui poussent des poussettes, des artistes fauchés qui cherchent un endroit où traîner l'après-midi. Ma vitrine est sobre, quelques religieuses à la violette, des tartelettes au citron meringuées, des éclairs au chocolat dont la glaçure brille comme un miroir. Et au centre, sur un présentoir en ardoise, le gâteau signature.Le silence.Une meringue à la vanille de Madagascar, légère comme un baiser, qui fond sur la langue en libérant une pointe de fleur de sel. Amère-douce. Contradictoire. Comme moi. Comme tout ce que j'ai vécu. Je l'ai créée à Paris, un soir de mal du pays, dans la cuisine de mon studio du Marais. Il pleuvait, comme toujours à Paris, et j'avais le cœur si lourd que je n'arrivais pas à dormir. Je me suis levée, j'ai sorti les œufs, le sucre, la vanille. J'ai battu les blancs en neige jusqu'à ce que

WilliamLa Bentley est garée au coin de la rue, moteur éteint, vitres embuées. Je ne sais pas depuis combien de temps je suis là. Une heure, peut-être deux. Assis dans le noir, les mains crispées sur le volant, à fixer la devanture blanche de cette boutique dont je ne peux pas m'éloigner.The Silences.Quel nom absurde. Quel nom prétentieux. Une pâtisserie qui s'appelle Le Silence, comme si le silence était quelque chose qu'on pouvait goûter, quelque chose qu'on pouvait acheter. Et pourtant. Pourtant, ce gâteau. Cette meringue absurde que je n'ai même pas touchée, que je n'ai même pas goûtée, et dont je ne peux pas oublier le parfum. Vanille et sel. Amer et doux. Comme elle. Comme cette femme aux yeux verts qui me regarde comme si elle connaissait mon âme.Je ne sais pas qui elle est. Je ne sais pas pourquoi son visage me rend malade, pourquoi sa voix me donne envie de pleurer, pourquoi ses doigts m'ont brûlé la peau comme un fer rouge.