Semua Bab La Vengeance de la DUCHESSE : Bab 21 - Bab 30

Lydia Les jours passent, et l'automne s'installe sur le manoir comme un manteau de brume et de mélancolie, et je continue à accomplir mes tâches avec la même régularité silencieuse, à m'occuper de Thomas avec la même tendresse protectrice, à éviter Cecilia avec la même prudence craintive. Mais quelque chose a changé en moi depuis l'incident des fleurs bleues, quelque chose qui ne se voit pas à l'extérieur mais qui grandit à l'intérieur, comme une graine qui germe dans l'obscurité et qui attend son heure pour percer la surface. La vision que j'ai eue en prenant le bouquet d'ancolies ne me quitte plus. Elle revient la nuit, dans mes rêves, et le jour, dans mes pensées, et chaque fois que je ferme les yeux, je revois ce jardin ensoleillé, cette robe blanche, cet homme sans visage qui me tendait des fleurs et me promettait de m'aimer toujours. Je sais maintenant que cette vision n'était pas un simple produit de mon imagination, une hallucination née de la fatigue et du stress. C'éta

Lydia La voix qui vient de prononcer ces mots n'est pas celle de Cecilia, ni celle du Duc Kaelan, ni celle d'aucun des gardes ou des domestiques que je m'attendais à voir surgir pour me surprendre en flagrant délit de découverte. C'est la voix de Margaret, cette voix douce et ridée que je connais bien maintenant, cette voix qui m'a réconfortée et conseillée et protégée depuis le premier jour de mon réveil, et pour une raison que j'ignore, cette découverte est presque pire que toutes les autres. — Margaret, murmuré-je en reculant vers le portrait, comme si la toile pouvait me protéger de ce qui est en train d'arriver, comme si la Duchesse peinte pouvait descendre de son cadre et venir à mon secours. Margaret, qu'est-ce que... Elle entre dans la chambre et referme la porte derrière elle avec des gestes précis et silencieux, et quand elle se tourne vers moi, je vois sur son visage une expression que je ne lui ai jamais vue — un mélange de peur et de résolution, d'inquiétude et de

Mais le pacte m'en empêche. Le pacte est comme une main de fer qui se referme sur ma gorge chaque fois que j'essaie de parler, qui m'étrangle et m'étouffe et me réduit au silence. Alors je baisse la tête, et je dis la seule chose que je peux dire sans risquer de déclencher les foudres de la divinité : — Ne l'écoutez pas. Il est fou. Ces mendiants racontent n'importe quoi pour attirer l'attention et gagner quelques pièces. Vous n'êtes pas Lady Ashworth. Vous êtes Lydia, la gouvernante de mon fils, rien de plus. Elle me regarde, et je sais qu'elle ne me croit pas. Je sais qu'elle a vu le mensonge dans mes yeux, qu'elle a entendu le tremblement dans ma voix, qu'elle a senti la peur dans mes gestes. Mais elle ne dit rien. Elle se contente de hocher la tête, de serrer le livre contre sa poitrine, et de reprendre la route vers le manoir en silence. Le chemin du retour est interminable. Le ciel s'est couve

Puis je me rassois et je reprends mon verre de vin, les yeux fixés sur les flammes qui dansent dans la cheminée.Kaelan croit avoir gagné. Il croit que son pacte le protège, que ses secrets sont bien gardés, que rien ni personne ne pourra jamais menacer l'équilibre précaire qu'il a construit autour de sa femme amnésique et de sa nouvelle épouse. Mais il se trompe. Il a sous-estimé ma détermination, ma patience, ma capacité à tisser des toiles dans l'ombre et à attendre le moment propice pour frapper.Bientôt, Lydia sera mienne. Bientôt, Voss sera mien. Bientôt, Kaelan regrettera amèrement le jour où il a décidé de me défier.Je lève mon verre en direction de la fenêtre, comme pour porter un toast à la nuit noire et aux étoiles cachées derrière les nuages.— À ta chute, Kaelan de Voss, murmuré-je dans le silence de mon bureau. Et à ma victoire.Le feu crépite dans la cheminée, et les ombres dansent sur les murs, et je souris dans

Kaelan La nuit est tombée sur le manoir depuis plusieurs heures déjà, une nuit sans lune et sans étoiles, une nuit de velours noir que l'automne enveloppe de son manteau de silence et de brume. Je suis assis dans mon bureau, devant un feu qui se meurt, un verre de whisky intact posé sur l'accoudoir de mon fauteuil, et je fixe les braises rougeoyantes sans les voir, perdu dans le labyrinthe de mes pensées et de mes remords. Je n'arrive pas à dormir. Je n'arrive plus à dormir depuis des années, en vérité, mais cette nuit est pire que les autres, cette nuit est une torture qui me ronge de l'intérieur et qui ne me laisse aucun répit. Chaque fois que je ferme les yeux, je revois le visage de Lydia dans le hall, sa lèvre en sang, ses joues marquées par les gifles de Cecilia, ses yeux gris pleins de larmes et de questions et de cette dignité silencieuse qui ne la quitte jamais, même dans les pires moments. Et chaque fois que je rouvre les yeux,