All Chapters of Seine Wärme : Chapter 131 - Chapter 140

AntoineDas Stück Haut liegt auf meinen Lippen, zerbrechlich wie eine Hostie, heilig wie eine Reliquie. Es ist da, dieses Fragment Fleisch, das von Gabriels Brust entnommen wurde, dieses perfekte Quadrat, mit dem Officemesser geschnitten, diese wahnsinnige Opfergabe, die er auf einem weißen Teller angerichtet hat, wie man ein außergewöhnliches Gericht anrichtet. Der Regen peitscht gegen die Fensterscheiben, ein dumpfes, regelmäßiges Trommeln, das die Schläge meines Herzens zu begleiten scheint. Die gedämpften Lichter der Lampen mit ihren Schirmen werfen bewegte Schatten auf die Backsteinwände, auf die dunklen Holztische, auf die verlassenen Gläser. Die Bar ist leer, bis auf den Barmann, der hinter seinem Tresen Gläser poliert und uns verdutzte Blicke zuwirft. Und Gabriel kniet vor mir, auf dem abgenutzten Boden, seine Knie auf dem Parkett, das so viele Schritte gekannt hat, so viele Nächte, so viele Einsamkeiten.Er kniet, der große Gabriel Moreau, der Di

GabrielIch habe immer gewusst, dass L'Empreinte nicht ewig sein würde. Ein Restaurant ist wie ein Lebewesen: Es wird geboren in Schmerz und Hoffnung, es wächst in Schweiß und Opfern, es strahlt in tausend Lichtern unter Scheinwerfern und Sternen, und dann stirbt es. Es stirbt, wenn man es am wenigsten erwartet, oder es stirbt, wenn man es zu sehr erwartet hat. Die Sterne sind keine Sonnen, sie sind Irrlichter, Trugbilder, Versprechen, die nur die binden, die sie empfangen. Ich habe zwanzig Jahre meines Lebens damit verbracht, ihnen nachzujagen, mich für sie zu verzehren, alles andere auf dem Altar der Perfektion zu opfern. Die Liebe, die Freundschaft, den Frieden der Seele. Alles. Ich habe alles geopfert für diese drei Sterne, die auf meiner Tür leuchteten wie Diamanten, und die nichts wärmten, nichts erhellten, nichts erfüllten.Aber in dieser Nacht, in dieser verlassenen Bar, nachdem ich Antoine meine Haut angeboten hatte, nachdem ich ihn mein Fleisch

AntoineDie Nacht ist sanft, eine Frühlingsnacht, in der die Luft nach Geißblatt und frisch umgegrabener Erde riecht, in der die Sterne wie Diamanten auf einem Etui aus dunklem Samt leuchten. Wir haben die Fenster weit offen gelassen, und die leichte Brise streichelt unsere nackten Körper, ausgestreckt auf dem riesigen Bett unseres Schlafzimmers, in diesem alten Bauernhof, der unser Zufluchtsort geworden ist, unser Sanktuarium, unser Zuhause.Gabriel liegt auf mir, seinen Kopf auf meiner Brust, sein Ohr an meinem Herzen. Er hört meinem Herzen zu schlagen, und ich streichle seine Haare, seine Schultern, seinen Rücken, folge mit den Fingerspitzen den alten Narben, den Peitschenspuren, den Bissen, die längst geheilt sind. Jede Narbe ist eine Geschichte, jede Marke ist eine Erinnerung, jede geschlossene Wunde ist ein Sieg. Es gibt keine neuen mehr. Wir verletzen uns nicht mehr. Wir zerreißen uns nicht mehr. Wir lieben uns.Meine Finger verweilen auf

Raphaël.— Der Kritiker hat recht, sagt er mit seiner warmen, melodiösen Stimme, diesem Samt, den ich nie vergessen habe, den ich noch in meinen Träumen höre, den ich zu hören hoffte eines Tages. Es ist das Beste, was ich je gekostet habe. Und doch habe ich keinen Bissen davon gegessen. Ich habe mich damit begnügt, euch zuzusehen. Euch zusammen kochen zu sehen, euch lieben, euch lächeln. Euch küssen zu sehen, als existierte die Welt nicht mehr.Er tritt näher, langsam, seine Schritte, die auf dem Steinboden widerhallen, seine italienischen Schuhe, tadellos poliert. Er bleibt einige Meter von uns entfernt stehen, seine grünen Augen, die von Gabriel zu mir wandern, von mir zu Gabriel, mit einer unendlichen Zärtlichkeit, einem greifbaren Stolz, einer unversehrten Liebe.— Ich bin diesmal nicht aus Eifersucht zurückgekommen. Ich bin nicht zurückgekommen, um zu zerstören, was ihr aufgebaut habt, um alte Wunden wieder aufzureißen, um geschlossene Narben wie

Ich lege das Tablet auf den niedrigen Marmortisch. Die Geste ist scharf, fast gereizt. Mein Whisky wird in seinem Kristallglas lauwarm, die Eiswürfel längst geschmolzen, wie meine Geduld, wie meine Fähigkeit, diese Blicke zu ertragen, die nichts verlangen, diese Körper, die nicht widerstehen, diese Nächte, die sich in einer endlosen, sterilen Schleife wiederholen. Ich mag nicht, was dieses Gesicht in mir hervorruft. Eine scharfe Neugier. Eine dumpfe Unruhe. Ein Zittern in der Tiefe meiner Lenden, von dem ich glaubte, ich hätte es unter Jahren von Disziplin und absoluter Kontrolle erstickt. Ich sollte zum nächsten Profil weiterwischen. Ein fügsameres Modell nehmen, glatter, austauschbarer. Das tue ich immer. Das sollte ich auch heute Abend tun, heute Abend wie an jedem anderen Abend, heute Abend wie ein Automat, der vergessen hat, dass er ein Herz hatte. Ich nehme das Tablet wieder auf. Meine Finger verfassen die Nachricht an die Agentur mit präzisen, mechanischen Gesten, den Gesten